Онлайн книга «Быстрее С.»
|
– Да, со мной все в порядке, – отвечаю я. Чего ему от меня надо? – Просто вы выглядите такой… потерянной… – говорит незнакомец. Слишком стандартная фраза для знакомства… – Вы ошиблись. Все в порядке. Я еду домой и думаю, где бы лучше поймать машину. – Одна, ночью, ловить машину? – удивляется парень. Он бросает едва начатую сигарету и спускается ко мне. – Вы с кем приехали? – Я? С друзьями. Но они заняты… друг другом, а мне ужасно хочется спать. – Я вас подвезу, – без вопросительного знака в конце предложения заявляет мой собеседник. То есть моего разрешения он даже и не спрашивает. Интересно… – Меня, кстати, Пашей зовут. А вас? – улыбается он. – Э… Слушайте, я сама. Извините! – твердо говорю я. Со стороны мы выглядим довольно глупо – молодой мужчина с внешностью плейбоя, в шикарном костюме, и рыжая пигалица в кедах и дурацкой футболке. Просто сцена из дешевого сериала. Была бы я в вечернем платье – возможно, наша беседа была бы продолжительнее… – Спасибо за помощь! – бросаю я и бодрым шагом направляюсь прочь. И тут дорогу мне переходят трое мужчин, вылезших из припарковавшейся у обочины машины. Первый из них, обладатель лысины и носа с горбинкой, посторонившись, пропускает меня в кованую калитку забора, обрамляющего палисадник. Остальные остаются позади. Если они приехали на такси, хорошо бы мне успеть взять освободившуюся машину. Проходя мимо последнего из троицы, я, разумеется, думаю только о парне в костюме. Блин, ну почему всякий раз, когда я встречаю симпатичного мужчину, я одета, как школьница на субботнике, и мужчина непременно достается какой-нибудь прожаренной в солярии светской курице в декольте до колен? И вдруг кровь приливает к моему лицу. Я останавливаюсь, вцепившись в край кованой ограды. Последний из троих мужчин, тот, что сейчас войдет в ресторан «Стакатто», – человек со шрамом! 27 Добрый вечер, дамы и господа! Пиздец заказывали? Шрам тонкий, бледный, едва заметный. И все же он виден – старая рана, пролегающая от угла левого глаза через всю щеку вниз, до самого подбородка. Возможно, этот человек в детстве упал с велосипеда. Или в юности оцарапался о гвоздь, неловко перелезая через забор. А может, во время службы в армии перепутал холостую гранату с боевой, и его ранило осколком? В любом случае, шрам наверняка не имеет никакой связи с лицом убийцы, которым обладает владелец шрама. Я оборачиваюсь. Этого просто не может быть! Нет, серьезно, это чей-то глупый розыгрыш! Тем не менее, пока я пялюсь в спину приехавшей троице, они не спеша поднимаются по ступеням и входят внутрь. На улице остаются двое: парень в костюме, ожидающий, что я передумаю и захочу воспользоваться его авто, и я – соляной столб с глазами навыкате. Какое-то время вообще ничего не происходит. Потом я понимаю, что совершенно не осознаю, сколько времени ничего не происходит. Потом где-то далеко сигналит автомобиль, и этот звук выводит меня из ступора. – Ну так что? – интересуется с улыбкой мой незнакомец. – Едем? – Э… нет, мне нужно вернуться, – говорю я, чувствуя, как меня трясет. – Я… кое-что забыла. И я бросаюсь к дверям. В зале ресторана обстановка на редкость расслабленная. В углу слева, весело хихикая, Иван с Никой тискаются на диване. Компания с пивом все так же занимает стол у бара – они, кажется, заказали еще по кружечке. А новоприбывшая троица рассаживается слева, почти у входа, у неработающего камина из белого мрамора. Собравшись с духом, я прохожу мимо с безразличным лицом и опускаюсь на стул напротив Ивана и его пассии. Вместо сердца у меня – отбойный молоток. Ника, видимо, отчаянно мечтающая, чтобы я наконец сгинула где-нибудь за полярным кругом, смотрит на меня с плохо скрываемым неудовольствием. Плевать мне на Нику. – Иван! – негромко зову я. – Что? Где ты бродишь? – спрашивает тот. Глаза у него кошачьи, масляные. – Иван, нам надо уезжать. Прямо сейчас! – Опять! – вздыхает устало Ника. – Что случилось? – лениво спрашивает Серебров. Потом напрягается, видя мое выражение лица. Я наклоняюсь над столом и шепчу ему одними губами: – Там, у камина, мужчина со шрамом. Румянец мгновенно покидает лицо Ивана. Застыв, он какое-то время молчит, глядя на меня, потом медленно поворачивается и смотрит туда, куда я указала. Разумеется, обладатель шрама сел к нам спиной. – Где? – выдыхает Иван. – Спиной к нам. Короткие светлые волосы, темный костюм. Он еще меню в руке держит. Удивительно, но я только сейчас понимаю, что все поголовно мужчины в этом ресторане, кроме Ивана, в костюмах. Сегодня что – праздник какой-то? День Конституции? В этот момент, словно почувствовав, что некто сзади сверлит его взглядом, сидящий к нам спиной человек поворачивается и хмуро смотрит на нас. Этого мига вполне достаточно, чтобы вместо совершеннейшей белизны на Ванькином лице проявилась кладбищенская серость. – Э.. это не шрам, – говорит шепотом серый Иван. – А что это? – интересуюсь я. – Это… скорее, царапина. Ника, видя наши перепуганные лица, молча слушает этот шизофренический диалог. Надеюсь, в ее памяти наши образы навсегда отпечатаются двумя яркими сумасшедшими мазками. – Это шрам. Я видела! Он прошел в полуметре от меня. – И что? Что делать? – спрашивает потрясенный Иван, вцепившись в пустой бокал из-под виски. – Брать ноги в руки и сваливать! Ника, чувствуя, что мы влипли в какой-то переплет, автоматически берет сумочку с дивана и кладет туда сотовый. Умница, хорошая реакция. – О’кей, – кивает Иван, – я сейчас зову официанта, мы расплачиваемся и уезжаем. Все будет нормально. На лицо его понемногу возвращается краска – правда, пятнами. Он кивает кому-то за моей спиной, и буквально через минуту на наш столик приносят чек. Все это время мы сидим, словно трое манекенов – выпрямив спины и стараясь не смотреть по сторонам. – Карточку примете? – спрашивает Иван официанта одними губами. Черт, он же отдал мне днем всю наличность! И теперь, вместо того чтобы расплатиться и уехать, мы будем ждать, пока нас рассчитают безналом. Сегодня явно не наш день. Как-то еще в метро все не задалось… Неожиданно для себя я вдруг смеюсь в голос. Я вообще удивляюсь, как я еще не сошла с ума с Серебровым. А может, я уже сошла с ума, и все вокруг – просто плод моего воображения? Говорят, бред чаще всего бывает ярче объективной реальности. Эта мысль веселит меня еще больше – и я продолжаю хохотать. |