Онлайн книга «Гипно Некро Спам»
|
Тюнингованное бомбоубежище в каком-то очередном Подмосковье. Свят уже не помнил, где они пересеклись с DJ Ди-Джеем, но это он приволок их сюда на своём микроавтобусе. В эту большую круглую подземную шайбу с низким потолком, где беснуются две сотни потных тел. Там. За двухметровой бетонной стеной. Здесь: негромкая хрустальная мелодия из Исландии, с исландским же фальцетом из искусно скрытых в пробковых стенах динамиков. Здесь: полумрак. Полусвет. Удобные, широкие, низкие диваны. Сидишь в них, утопая. В той плоскости, когда находишься чуть ниже собственных коленей. С бокалом виски в руке. Лёд почти растаял. Нет. Совсем растаял. Теперь это не «виски со льдом». Теперь это «виски с тёплой водой». Свят понял, что он уже не может пить. Рядом надоедливо жужжало. Недалеко от левого уха. Он повернул голову, сморщившись. Джаз, видимо, принявший чего-то «быстрого», говорил, энергично размахивая пустым стаканом и блестя глазами: – И, короче, этот маньячина третью жертву приковывает к стене, ставит перед чуваком свой смартфон на зарядке, а сам ходит по музеям там, клубам, в такси ездит, вообще шарится везде и в камеру на мобиле это всё рассказывает, а тот – прикованный, видит, как тот пиво пьёт, трахается, а тот, прикованный, смотрит, прикинь, ссыт под себя там, срёт, короче… – Какое сегодня число? – спросил Свят. – Что? – Джаз облизнул губы, швырнул пустой стакан на пол, схватил колу и жадно отхлебнул. – Число какое? – Свят услышал, как стекло стукается о зубы Джаза. – Э-э-э… – сказал Джаз. – Понятно, – Свят поставил виски на низкий столик, с трудом поднялся и пошёл в сторону значков «WC». Он сунул голову под ледяную струю из хромированного широкого сопла в раковине под большим зеркалом. Сделал один длинный глоток прямо из крана, чувствуя, как хрустнули гланды. Вытерся ворохом полотенец. Выключил воду. Посмотрел на себя того, в зеркале. Услышал звук смываемой воды. Увидел (в зеркале), как одна из дверей за его спиной открылась. Мужчина в аккуратном тёмном костюме вышел из кабины, подошёл к раковинам. Выдавил жидкое, зелёное мыло из хромированного цилиндра. Стал медленно мыть свои аккуратные пальцы и красивые узкие ладони. – Существуй Общество Защиты Прав Левшей, оно засудило бы владельцев этого заведения, – произнёс мужчина, глядя на своё отражение. Словно контролировал собственную артикуляцию. Или наблюдал свои мимические морщины? Свят осмотрел его хорошо освещённый профиль и вернулся к созерцанию себя. – К сожалению или к счастью, такого Общества не существует, – сказал мужчина, выключил воду и стал медленно вытирать руки. Свят ещё раз посмотрел на него. «ФСБ», – подумал он. Сказал вслух: – За что засудили бы? – За отсутствие контейнера с мылом с левой стороны раковины. Вернее даже, за присутствие таковых контейнеров только лишь с правой стороны каждой раковины… – мужчина коснулся пальцами своей правой брови. Повернулся к Святу. – Хотите холодного чаю? – спросил он. Свят подумал. – Да, – сказал через время. * * * Они сидели в глубоких креслах со спинками высотой с человеческий рост. Красивая женщина поставила на стол перед ними два высоких бокала. Ушла, покачивая красивой причёской и прижимая поднос к бедру. Села за столик в углу. Помещение. Просторное. Явный VIP. У Свята сушняк. Он залпом выпивает полстакана. – М-м-м!!! – мычит он. Глотает: – Вкусно! – Буряты считают этот напиток целебным, – говорит мужчина, – очень простой состав. Простой, но удачный. Сюда добавляется особый мёд, собранный в определённом месте из особых ульев… Мужчина сделал глоток из своего стакана. Промокнул губы салфеткой. – Вы бывали в Африке? – спросил неожиданно. – А вы что, бывали? – Свят допил свой чай. Стукнул дном стакана о столешницу: поставил. Красивая женщина встала со своего места в углу и подошла к их столу. Свят уставился на её колени. – Нет, – сказал мужчина. – Я понял, – Свят кивнул, – это вы об Африке. – Да, – кивнул мужчина. – Я ещё такого чаю хочу, – Свят посмотрел на грудь красивой женщины, скрытую от него тёмной тонкой тканью. Через полминуты полный стакан стоял перед ним. – Вы хороший журналист, Святослав, – сказал мужчина. – А вы, значит, в туалеты под землёй не просто так ходите? – Свят показал зубы: улыбнулся. – Вы хороший журналист, – сказал мужчина. – Ваш фоторепортаж о подпольных собачьих боях на заброшенном заводе в Донбассе выше всяких похвал. Мне очень понравилось. – Вы, гей? – спросил Свят. Мужчина захохотал. – Нет, – сказал, успокоившись, – как чай? Свят вдруг понял, что тупая ноющая ржавчина недопохмелья внутри рассосалась: – Чай хороший. Мужчина кивнул. – Кто вам рассказал о тринадцатом месяце? – спросил он. Свят понял, что за его спиной, за правым и за левым плечом кто-то стоит. Ещё он понял, что ему вовсе не хочется оборачиваться и смотреть. Зато очень хочется залезть пальцами в рот, дотянуться до корней языка и почесать их ногтями. Или вырвать? – Этот человек лежит в психиатрической клинике «Сватово», – неожиданно для себя произнёс Свят. Мужчина молча смотрел в его сторону. Свят: – Этого человека зовут ЯR. Год назад в Подмосковье его угостили «кислотой». Идёт он после этого по тропинке и встречает человека. ЯR вправо. И человек вправо. ЯR влево. И человек влево. – Чё, смелый, да? – спросил человек. – Что? – спросил ЯR. – Смелый, видно, – продолжил человек. – А не боишься, что тело твоё займут, пока трипуешь? А то тут много таких, как я, по лесу сейчас бродит. – А ты кто? – спросил его Ярик. – Я-то? Я, известно, кто. Я… И человек назвал своё имя. А потом… – Стоп, – сказал мужчина, сидящий напротив Свята, – я хочу знать это имя. – Но я его не знаю, – пожал плечами Свят. Правым и левым. – Кто знает? – Свят понял, что его собеседник смотрит не на него, а за него. – ЯR. |