Онлайн книга «Прощай, Америка!»
|
Загорелись светильники на бетонном потолке, такие же, как тот, в коридоре, в металлической сетке. Пыльные и мутные. Их давно никто не вытирал. Еще одна дверь, и снова Смит набрал код на панели. Несколько раз провернул кремальеру. Теперь уже Лукаш помог открыть дверь, пришлось напрячься, поддавалась она неохотно, петли визжали, да и весила дверь немало – сантиметров двадцать стали все-таки. У неизвестного противника никакой пластиковой взрывчатки не хватит… За дверью снова был коридор, на этот раз подлиннее, насколько смог заметить Лукаш. И несколько дверей справа и слева. – Это что такое? – спросил Лукаш. – Подарок нашего общего знакомого, – Смит прислонился к стене и попытался перевести дыхание. – Мне ее местоположение Колоухин указал, как знак доброй воли… Я говорил тебе о базах на территории Штатов? Вот одна из них… Еще с шестидесятых. Оружие, взрывчатка, боеприпасы… Даже ручной станок для печатанья листовок есть с небольшим запасом бумаги. Оружие старое, еще времен Второй мировой, но вполне рабочее. Почти сотня «гарандов», столько же «томпсонов», «кольты»… Я проверял – все работает. Гранат, правда, нет, но, сам понимаешь, за столько лет они бы… Смит глубоко вздохнул и закрыл глаза: – Оторвались, кажется… – Кажется, – сказал Лукаш. – Если кто-то сунется за первую дверь, то там все взорвется… – Смит достал левой рукой из кармана ключи, подошел к двери, открыл замок. – Умели раньше делать, не то что сейчас… Без смазки, без чистки – работают… «А сейчас он сообщит мне пренеприятную новость, – подумал Лукаш. – У нас ведь появилось немного свободного времени и не стоит рисковать и выскакивать наверх, как чертик из табакерки. Вдруг там, наверху, засада? И значит это, что Лукаша нужно колоть на месте. Просто и со вкусом. Смит, пока бежал, обдумал новый вариант. Колоть, говорите?» – Проходи, – сказал Смит. – В комнату, выключатель справа от двери. Лукаш остановился на пороге. – Только после вас, сэр! – Не умничай, – Смит выразительно посмотрел на пистолет в своей руке и перевел взгляд на своих ребят. – Просто делай то, что тебе приказано. Лукаш глянул на темноту за дверным проемом и покачал головой. – Том! – сказал Смит и отступил на два шага от Лукаша и двери. Вот ведь балбес, это наверху, в той комнате численное преимущество очень уж много значило, а здесь… Коридор – неширокий. Метр в самом лучшем случае. Ты получаешься у меня за спиной, мистер Смит, а Том – загораживает меня от своих приятелей. Ну и приятели не могут стрелять, во-первых, из-за него, а во-вторых, ты ведь, дедушка, на линии огня. А сам ты стрелять не будешь, я тебе нужен. Был бы ты более высокого мнения о Лукаше – просто прострелил бы ему ногу, и всех делов, конец конфликта. Но ты ведь уверен, пацан особой опасности не представляет. И Том твой заразился от тебя этой же уверенностью… Том шагнул к Лукашу и протянул руку. Левую руку, в правой у него был пистолет. Том у нас профессионал, врукопашную трех таких, как русский журналист, порвет. А то и четверых. Лукаш даже и пытаться не будет… чтобы такого крутого вооруженного парня, да в присутствии двух крутых вооруженных парней, да голыми руками… Это смерть, Миша, это смерть… – Не надо, – пробормотал Лукаш. – Я сам… Я сам справлюсь… И справился. Дно стакана он так и не бросил во время бегства. Держал его в ладони, рискуя порезаться. И вот теперь, как в старом анекдоте – пригодилось. Том замер, когда осколок стекла вошел ему в шею. Справа, под ухом. Рывок – кровь брызнула на стену, Том захрипел, схватился за рану и выронил пистолет… но оружие на пол не упало, Лукаш перехватил его и выстрелил в стоявшего за спиной Тома Бродягу. В лицо, потому что под одеждой у того мог быть бронежилет. И выстрелил еще раз, когда Бродяга осел на пол. Быстро осел, не так, как в кино. Это на экране человек падает медленно. А в жизни – упал и открыл того, кто прятался за ним. И подставил под пулю. А пуля, не мешкая, ударила Рика в переносицу… Понты, говорили инструкторы Лукашу, а он говорил, что да, что понты, но ведь работает… Без промахов ведь… Том все еще умирал. Стоя умирал, не падая. В ушах у Лукаша звенело после выстрелов в замкнутом пространстве, перед глазами все плыло, но времени приходить в себя – не было. Лукаш сделал шаг назад и с поворотом ударил локтем. Смит отлетел к стене и медленно сполз на пол. – Вот так, – сказал Лукаш и добил Тома выстрелом в голову. – Таким вот образом… Наклонился и вытащил из руки Смита пистолет. По-быстрому обыскал, достал отключенный мобильник, нашел в другом кармане аккумулятор. Смит не хотел, чтобы его засекли по телефону. Это он прав. Система распознавания голоса плюс определение положения здорово снижают шансы сохранить инкогнито. Лукаш поставил аккумулятор в телефон, прижал палец Смита, все еще пребывавшего в отключке, к сенсорной панели. Сигнала здесь не было. Бункер надежный. Как там сказал Смит? Умели раньше делать, не то что сейчас… И как прикажете теперь поступать? Сколько будем здесь сидеть? Лукаш оглянулся по сторонам – можно было, конечно, поискать стул в одной из комнат, но это означало оставить Смита без надзора минут на пять… на целых пять минут. Мало ли что дедушке может прийти в голову за такую прорву времени. Лучше посидим здесь, подождем… А кто-то сейчас сидит у входа в подвал и ждет, когда мыши полезут из норы. Возвращаться, наверное, нельзя… там ведь еще и заминировано все, если верить Смиту… Пить хочется. Без дураков – очень хочется пить. Может, тут и краны работают, в этом чуде инженерной мысли? Смит застонал. – А я думал, ты подохнешь, – сказал Лукаш. – А тебя и оглоблей не убьешь… – Ты… – прошептал Смит. – Говори громче, у меня в ушах звенит после стрельбы… – Лукаш оглянулся и увидел, что ручеек крови Тома подбирается к подошве его кроссовок. Лукаш убрал ногу в сторону. – Справился… – прошептал Смит. – Кто бы подумал… – Если захочешь жить – не такое сможешь, – Лукаш взял пистолет Смита и запустил его по полу коридора. Пистолет уткнулся в бок Рика и остановился. – Они, значит, не очень хотели… – И Колоухина, значит, ты случайно убил… – с осуждением в голосе проронил Смит. Нос ему Лукаш, похоже, сломал, из ноздрей текла кровь, две алые струйки сбегали мимо уголков рта и каплями падали с подбородка Смита. – Убил, – не стал спорить Лукаш. – Не случайно. А что? – Вы его допросили? – спросил Смит. – Нет. Он сам все рассказал… ну, что успел за пять минут перед смертью. Тащить его с собой я не мог… Отправлять за ним команду – мы тоже не могли, кто-то наверху у нас, похоже, торгует информацией. Вот так и порешили… во всех смыслах… |