Онлайн книга «Взятие Измаила»
|
Идем в операционную. Перед твоим лицом занавес, чтобы ничего не могла видеть. Сел на табуретку рядом с тобой, взял за руку. До твоей груди и ключиц дотрагиваются чем-то железным: — Чувствуете? Ты киваешь головой. Через какое-то время снова проводят по твоей коже: — Чувствуете? — Нет. Держу тебя за руку, а сам смотрю за эту простыню. Так странно видеть, как разрезают и отворачивают зажимами кожу, которую целовал. Положил голову рядом с твоей. Мы, наверно, забавно выглядели, оба в зеленых шапочках. Ты спросила: — Что там показывают? Будто о телевизоре. Я тебя успокаивал, что уже вот-вот, пару минут и все будет в порядке — и опять мне казалось, что тянутся один за другим долгие часы. А потом что-то захныкало. Это был наш ребенок — в крови и слизи. Покрытый жирной смазкой. Сизый. Ручки, ножки дергаются, с них слетают брызги. Нос и уши прижаты. Мокрые редкие волоски, прилипшие к темени. Сестра, принявшая ребенка, протягивает мне ножницы: — Хотите перерезать пуповину? Она толстая, перекрученная. Пульсирует. В ней просвечиваются два проводка — красный и синий. Беру ножницы, перерезаю. Живое режется мягко, но чуть сопротивляется, как будто режешь плохо проваренные макароны. Гляжу, как сестра отсасывает через трубочку слизь из носа и рта, как ловкими, спорыми движениями обрабатывает пупок. Так нестерпимо хочется нашего с тобой ребенка потрогать, прижать к себе. Только наклоняюсь рассмотреть пупок — струя. Первая в жизни. Сестра улыбается, протягивает мне салфетку. Беру сына, мою его в ванночке. Поместился весь в двух ладонях. Открыл глаза — глядит на меня. Вспышка — кто-то делает фотографию поляроидом. Нашего сына завернули и положили рядом с тобой — лицом к лицу. Смотрю — ты плачешь. — Ну что ты, Франческа, всё хорошо! Всё теперь хорошо! Потом ребенка унесли. Я был с тобой, держал за руку, пока тебя зашивали. Смотрел, как прозрачная нитка стягивает ткани, как шланг отсасывает, урча, из раны кровь. Ты уже засыпала. В какой-то момент от усталости отяжелела голова, застучало в висках. Кто-то спросил, тронув меня за рукав: — Плохо? Я замотал головой: — Прекрасно! Пока переодевался, тебя уже увезли на этаж, где родильное отделение. Пошел искать, заблудился, тыкался в какие-то бесконечные двери. Наконец, меня привели совсем в другой конец коридора. В палате было темно. У кровати стояла капельница. Ты спала. Погладил тебя по руке, поцеловал в волосы. В коридоре посмотрел на часы — без пяти семь. Без пяти семь чего? Утра? Вечера? Какого дня? Вышел на улицу — сумерки и туман. Присмотрелся — люди спешат, зевают на ходу. Все-таки утро. Ночью был дождь, да и теперь накрапывало — все мокрое, и плитка тротуара, и скамейки, и зебра на асфальте. Пошел к вокзалу. Когда переходил пути, по рельсам бежали, еле проступая сквозь туманную пелену, отражения семафоров — синие, красные. Туман был из того же, из чего пуповина. Только на улице я почувствовал, как устал. Захотелось куда-нибудь лечь на кучу листьев у троллейбусной остановки, закопаться в них и затихнуть. Мой обратный билет, действительный только сутки, оказался просрочен. Купил в автомате новый. Как раз должен был отойти поезд на Штайн-ам-Райн. Успел вбежать в последний вагон. Непроснувшиеся люди едут на работу, позевывают, поеживаются, складывают мокрые зонты. Присел у окна, откинул голову назад, закрыл глаза. Думал, может, посплю несколько минут. И никак не мог забыться — перенервничал. Едем, а в окне ничего не видно. Обложило плотно. Мелькают только шпалы внизу, да иногда вынырнет из ничего столб и так же в ничего нырнет. И вдруг оказалось, что я вовсе не еду в поезде, а кручу педали велосипеда. Того самого «орленка». Это мы с отцом поехали в Ильинский лес, тоже залитый туманом. Он на своем трофейном умчался вперед и кричит мне из-за серой пелены: — Догоняй! Туман потный, шершавый, душный. Велосипед трясется на корнях. Вот-вот упаду. Кричу: — Папка! Стой! Подожди меня! А он откуда-то совсем издалека: — Ну где же ты? Догоняй отца-моряка! И еще мне мешает шапка. У меня на голове та самая чужая ушанка, сопревшая, с кислой вонью, прилипшая. И снять ее не могу — не оторвать рук от руля. Тут сзади раздается топот сапог. Я знаю, кто это. Обернуться боюсь. Жму на педали что есть сил, а ноги не слушаются, колеса «орленка» вязнут в тумане, как в песке. Топот совсем близко. Слышу пьяное дыхание: — Стоять! Блядёныш! Все, не могу больше — колеса «орленка» остановились. Его рука хватает меня. Просыпаюсь. Кондуктор трясет за плечо: — Ваш билет! Вы не проехали? Еще не проснувшись толком, протягиваю билет, таращусь в окно. Вроде стоим. Но что за станция — не вижу. Все замазано туманом, как побелкой. — Так вы же проехали! Вам ведь в Зойцах? Вскакиваю, очумело выбегаю из вагона. Поезд тут же, прогнав гудком остатки сна, проплывает мимо и растворяется. Оглядываюсь и ничего не вижу. Где сошел? Куда попал? Затихает за туманной кашей грохот колес, замирает на рельсах гул. Чувствую — на голове по-прежнему та прокисшая шапка. Провожу рукой по волосам. Ушанка-невидимка. Пялю глаза в туман — проступает только на несколько шагов мокрый асфальт платформы. Шпалы дымятся. И все никак не могу понять — где я? Цюрих, 1996–1998 |