Онлайн книга «Год крысы»
|
А краем гигантской феерической горы разнокалиберного мусора, которую представляла собой городская свалка, вдоль ее отрогов и ущелий, по направлению к бытовке, где проводит время неработающая смена бульдозеристов, пробирался внештатный репортер второсортной бульварной газетки. Репортер морщился от липкой помоечной вони и тщательно выбирал место, куда поставить свой некогда щегольский, а теперь изрядно потрепанный замшевый полуботинок. Лицо журналиста косо сек осенний дождик. Он неприязненно косился вокруг. «Ну что за жизнь! — думал репортер и ему было очень жалко себя. — Мне тридцать три года, тридцать три!.. Другие в этом возрасте сидят в кожаных креслах в покойных кабинетах и пишут прибыльные заказные статьи. А я все таскаюсь и таскаюсь под дождем и снегом… Все, с этого дня в руки карт ни возьму, ни одной пульки! Буду носом рыть всякое дерьмо, но принесу наконец редактору убойный материал!» Репортер добрел до бытовки и на всякий случай огляделся вокруг. Сделал пару шагов влево, чтобы заглянуть за угол, потом вправо. «Главное, держатся попроще! Простые люди это любят!» — напомнил он сам себе он, после чего поднялся по металлической лесенке и толкнул обитую драным дерматином дверь. Внутри было натоплено и душно. Гудел огонь в маленькой буржуйке, труба от которой уходила в забитую жестью форточку. На электрической плитке стояла огромная кастрюля, в которой потихоньку булькал густой бульон. Из-под крышки торчал острый край сероватой берцовой кости. За колченогим столиком сидели два дюжих бульдозериста. На столе стояла тарелка с мясом, бутылка и два стакана. — Здорово мужики! — свойским голосом начал репортер. — Кто из вас будет Митрофанов? Бульдозеристы озадаченно уставились в его лицо. «Какие неприятные взгляды…Что это они так смотрят?» — мысленно передернул плечами журналист. — Вы Митрофанов? — спросил он первого. — Нет. Я Коробко. — Значит, вы? — А я — Шарый! — А где же Митрофанов? Рабочие посмотрели друг на друга. Коробко развел руками: кто его знает! Оба уткнулись глазами в тарелку и принялись жевать. «Да… Таких будет трудно разговорить. Но ничего! Главное, не сбиться с дружеского тона», — напомнил себе репортер. — Мы с Митрофановым договорились о встрече. Две недели назад. А он на встречу не пришел и вообще исчез! В конторе о нем ничего не знают… И дома он уж две недели не показывался… — А-а… Журналист подождал немного, но продолжения не дождался. — Не знаете, где он может быть? — Не-а, — сказал Коробко. — Может, у бабы какой завис… — А может в вытрезвитель загремел… — добавил Шарый. — В вытрезвитель? На две недели? — в сомнении переспросил репортер. Шарый пожал плечами. А может и не в вытрезвитель. Он за Митрофанова не в ответе. «Странные какие-то, — сообразил репортер. — Вроде как тормознутые… Обкуренные, что ли?» Он опять подождал некоторое время, не заговорят ли хозяева, но опять был вынужден начать сам: — Митрофанов хотел передать мне какую-то важную информацию… — Да? — равнодушно спросил Коробко. — По поводу птиц… — Каких птиц? — Ворон… — Каких еще ворон? — Ну, ваших ворон! Тех, что живут на свалке! «Может, им денег предложить? Митрофанов намекал что-то на деньги…» — Вы не знаете, что он имел в виду? — А что тут иметь в виду! Вороны у нас в последнее время большими стали, — заметил Шарый. — Как это большими? Репортер незаметно включил портативный диктофон, спрятанный в кармане. — Большими! — Шарый как можно шире раскинул руки в стороны, оценил глазом получившееся расстояние и кивнул: никак не меньше! — Да вы что! — оживился журналист. — Это что же, у вас поросята по небу летают? Бульдозеристы скромно потупились. Поросята не поросята, но… — А может быть, это не вороны? — спросил дотошный репортер. — Как не вороны? Вороны! Просто раньше они нормальные были, а потом подросли… — Так-так! Можно? — журналист достал репортерский блокнот и присел к столу между бульдозеристами. — Вы сами их видели? — Кого? — Гигантских ворон. — Конечно! А что тут видеть? Когда дождя нет, они по свалке запросто гуляют, — обиженно сказал Коробко. А Шарый добавил: — Второго дня мы выставили кастрюлю со студнем на лесенку, чтоб остудилась — так они тут как тут! — Что, съели? — Нет. Унесли! — Как унесли? — А так! Подлетели две суки, хвать с двух сторон за ручки — и привет! Журналист посмотрел на одного, потом на другого — не врут ли. Похоже, не врали. «Отличный материал! — подумал репортер. — Просто великолепный!» — А что это у вас, мужики, варится? — журналист покосился на булькающую кастрюлю, втянул носом жирный воздух и поморщился. — Суп? — Ага. Студень! — И запах какой-то странный. — Почему странный? — обиделся Шарый. — Нормальный запах! — Баранина, что ли? — Ага! Баранина! — дружно согласились бульдозеристы. Репортер невнимательно кивнул, склонился к блокноту и продолжил что-то торопливо писать. — А когда, по вашему мнению, это началось? — Что? — Ну, появились эти гигантские вороны? — А кто его знает… Весной… Или осенью… — проговорил Коробко. — Нет, они летом появились, — наморщив лоб, припомнил Шарый. — После того, как военные приезжали и травили газом расплодившихся крыс… На следующий день вороны со свалки, вроде как, пропали. А потом снова появились, но уже подросшие… Журналист незаметно потрогал лежащий в кармане диктофон, пытаясь проверить, не остановился ли он, не дай Бог. — Значит, после военных! Отлично! Это уже политикой попахивает! Бульдозеристы не возражали. Политикой так политикой. Им все равно. Журналист вдруг заволновался: — А к вам, случайно, до меня никто не приходил? — Кто приходил? — Ну, из газеты какой-нибудь? Или с телевидения? — Нет! Никто! — дружным хором отозвались бульдозеристы. Репортер пристально посмотрел в их исключительно честные глаза и не нашел там ничего подозрительного. «О чем они все время думают? И смотрят как-то странно…» |