Книга Это подиум, детка! Сказка о московских куколках, страница 58 – Маша Царева

И вдруг случилась такая незадача… Жанночка отправилась в Швейцарию шлифовать заднюю поверхность тощеватых бедер, а у шестидесятипятилетнего Петра Афанасьевича случилась несвоевременная эрекция… Может быть, ему на глаза попался свежий номер Playboy, а может быть, с виагрой перебрал, душка.

Что делать – ублажать Петра Афанасьевича отправилась я. Сначала он бурно протестовал – я сама слышала, как бесновался в мобильнике Пабло его возмущенный надтреснутый голос.

– Алена ничем не хуже Жанночки, – расхваливал меня Пабло, – она же сущий ангел, цветочек. Молоденькая совсем, свежая, вам понравится.

– И куда мне молоденькую? – ворчал сластолюбец. – С Жанночкой поговорить можно. Мне будет неудобно с девушкой, которая годится во внучки.

– А вы развернете ее спиной, чтобы рожи не видеть, и сразу станет удобно, – цинично рассмеялся Пабло, – задницы-то у них у всех одинаковые.

Логика Пабло была железобетонной, так что Петр Афанасьевич в конце концов сдался, и мне был продиктован адрес. Правда, перед свиданием пришлось нанести экстренный визит дружественному стилисту – Пабло настаивал, чтобы я выглядела как можно старше.

Стилист, талантливый лопоухий парнишка, который ради соответствия модным тенденциям упрямо прикидывался голубым, хотя на самом деле был влюблен в какую-то студентку института культуры, быстро понял, что от него требуется. Мои волосы он разделил на прямой пробор, заплел в старомодную косицу, а ее, в свою очередь, уложил в расслабленный пучок на затылке. Темный тональный крем, персиковые румяна, карминовая помада, еле заметные тени. Жемчуга вокруг шеи и темно-синее строгое платье миди, туфли почти без каблука. И вот распущенная городская малолетка, любительница джинсов, фруктовой жвачки и бессмысленных реалити-шоу по MTV превращается не то в учительницу двадцатых годов, не то в строгую актрису немого кино. В качестве завершающего штриха стилист украсил мою прическу живой розой. Мне показалось, что это перебор, но я решила промолчать.

И не ошиблась!

Распахнувший передо мной дверь Петр Афанасьевич изменился в лице.

– Вы и есть Алена? – выдохнул он, все еще не веря своим глазам.

Я улыбнулась и скромно потупилась. Я была «в образе», платье и прическа управляли моим поведением, как кукловоды безвольной марионеткой.

Он взял меня под руку и втянул в квартиру. К свиданию Петр Афанасьевич приготовился старомодно – свечи, круглый столик в центре комнаты, шампанское в серебряном ведерке, мороженое, фрукты… Диван разобран, на нем – свежее белье, видимо, чтобы девушка не забывала, что ее не жрать сюда позвали.

Сам Петр Афанасьевич оказался низкорослым пузатым старичком с красноватым лицом гипертоника, жилистыми руками и торчащими из-под бархатного халата тощими ножками.

– Аленушка… Я даже не знаю, что сказать, – заволновался старец, прикладываясь губами к моей руке.

Сквозь стойкий аромат дорогой туалетной воды пробивался слабенький, но вполне ощутимый лекарственный запашок. Это было трогательно. И сам он выглядел трогательным – со своими ножонками, подрагивающими седыми ресницами и влажными влюбленными глазами. В районе солнечного сплетения склизкой медузой шевельнулась жалость. А жалость, как известно, одна из движущих сил женского полового влечения (особенно если речь идет о русской женщине, по самой своей природе склонной к жертвенности, рефлексии и красивому мазохизму).

– Скушайте винограду. Или, может быть, персик?

– Спасибо, я лучше шампанского выпью, – я уселась на краешек стула.

– Конечно-конечно, – засуетился он, дрожащими пальцами открывая бутылку.

Он никак не мог справиться с пробкой, пришлось в итоге забрать у него бутылку и, по-гусарски ею встряхнув, прицельно хлопнуть пробкой в напольную пепельницу. Я разлила сладкую пену по хрустальным бокалам, а Петр Афанасьевич не сводил с меня восхищенного взгляда. Боже мой, неужели с этим чудом мне придется спать?

– Аленушка, вы так похожи на мою покойную супругу… Она тоже была женственной и милой, но с мальчишескими замашками. И у нее тоже были рыжие волосы… Аленушка, распустите косу, доставьте удовольствие старику.

Глядя на него исподлобья, я жестом стриптизерки вынула из волос шпильку с жемчужиной. Медленно разворошила косу пальцами, раскидала локоны по плечам.

– Невероятно, – восхищенно ахнул старик. – Алена, вы чудо, идеал…

«А как же Жанночка?» – подмывало меня спросить, но я удержалась, ибо была не соблазняемой гимназисткой, а проституткой и место свое знала.

– Вы меня уж простите за… это, – он с некоторым пренебрежением кивнул в сторону разобранной постели.

– В смысле? – непонимающе захлопала ресницами я.

– Алена, я ожидал земную женщину и собирался вести себя с вами, как с земной женщиной… А ко мне пришел ангел.

Я икнула.

– Хотите, я покажу вам фотографии своей покойной супруги?

А потом мы сидели рядышком на диване, и никто не вспоминал ни о виагре, ни о том, что за мой визит Петру Афанасьевичу придется уплатить не менее пяти сотен по курсу Центробанка. На моих коленях лежал толстенный фотоальбом в кожаном переплете. Почти со всех снимков строго смотрела в объектив женщина с породистым, чуть удлиненным лицом. В начале альбома она была молоденькой – на ее щеках танцевали смешные ямочки, ее волосы были растрепаны, а платья – кокетливы. По мере перелистывания страниц ее лицо старело, мрачнело и скучнело. На последнем снимке была запечатлена пожилая женщина с жиденькой седой косицей, уложенной на манер Юлии Тимошенко, в добротном каракулевом пальто.

– Последняя фотография Анечки, за три недели до смерти, – прошептал Петр Афанасьевич, – инфаркт, в два дня сгорела. Она была старше меня на восемь лет.

Я удрученно молчала – не знала, как реагировать на его обнаженное сдержанное горе.

– Аленушка, а вы можете остаться на ночь?

– В принципе могу, наверное, – засомневалась я, – только вот…

Он приложил сухой палец к моим губам:

– Не надо, не озвучивайте. Я все понимаю. С вашим Пабло я договорюсь, я уплачу. Бедная вы моя… Сонечка Мармеладова.

– Не драматизируйте, – тихо попросила я, – я не униженная и оскорбленная, а избалованная московская девушка, которая сама выбрала такую профессию и ни о чем не жалеет.

Петр Афанасьевич постелил мне отдельно, в своей спальне. Сам же ночевал на диване в гостиной. А утром, наливая мне английский чай (у него, гипертоника, кофе дома не водился), старик выдал:

– Аленушка, я не спал всю ночь. Думал о нас с вами, о наших отношениях.

Я усмехнулась – с каких это пор совместное распитие теплого шампанского возводит случайную городскую встречу в ранг «наши отношения»?

А разволновавшийся старикан тем временем подорвался со стула, как будто бы его оса в причинное место ужалила, рухнул передо мной на одно колено (при этом сустав его хрустнул так угрожающе, что я даже испуганно вздрогнула) и с триумфальным «Вот!» протянул мне пыльную бархатную коробочку.