Онлайн книга «Похороны кузнечика»
|
Так случается на последней стадии опьянения, когда я вот-вот свалюсь и весь окружающий сумбур входит в меня как еще один глоток алкоголя. Невероятная жалость, которую я испытывал ко всему такому неживому, обреченному на еще большую погибель, говорила об ущербе этой реальности. И как это все не пожалеть, ведь это единственное, что я могу достоверно питать к этому съезжающему в глухую воду ночному миру. Я хочу всем и всему дать полезный совет, который неимоверно облегчит их такую темную участь. Здесь, через подъездные пути, у военных складов, чуть выше, через улицу, – большая больница, в ее приемный покой папа отводил меня бог знает когда с разрезанной ладошкой, – и вот эта одетая в казенное платье (он в пижаме, она в халате) тихая парочка немолодых «ходячих» сластолюбцев, наверное, из кардиологического отделения. Эти ночные тихони обнимаются, мирно чавкают помидорами и выпивают из небольшой баночки, наверное, портвейн. Она кормит с рук, кажется, помидориной своего спутника, как зверюшку, едва смеясь. Они мне очень хорошо видны, ведь я размазан, как ночной воздух, по всему в округе. Снедь разложена на бумажке, словно на скатерке, на вбитом в берег металлическом лодочном бардачке. Весь берег запаршивлен лодками. И все освещено. Луной и фонарями. Они не спеша едят, перемежая еду и выпивку поцелуями. Потом она стелет на землю газеты, встает на четвереньки, а он также тихо и аккуратно задирает ей подол и наползает на нее сзади. Они как будто играют в паровозик, едва-едва шатаются, тихо пыхтя, – небольшие норные зверьки или полусонные ночные букашки. Тетка жалуется: «Только вы не сильно, пожалуйста, ладно...» Я хочу накапать им по пятнадцать капель корвалола, если бы у меня был с собой пузырек... Или украсть для них душную походную палатку с военного склада. Или отпереть каптерку. «В минуту страстного лобзанья». Мне очень хочется, чтобы эти сердечные доходяги кончили, изошли со стоном, повалились, крутясь, на скат берега, как в кино, я был бы тоже так счастлив. Это был бы настоящий венец этой ночи – кардиологический апофеоз. Он очень старается. Вот-вот их сведет тусклая судорога. Я припоминаю все свои разочарования и поражения. И, кажется, заражаю их. Как чумой. На расстоянии. Они антиподы этой ночи, города, зловония и моего краха. Они утомленно и бессмысленно расползаются. Дядька трет себе под фуфайкой грудь, там, где сердце. Никак не может отдышаться. Вот они сидят в полуметре друг от друга, утратив всякий общий интерес. Именно здесь была раньше переправа на Сазанку. У берега стоял полуутопленный в воде зеленый курятник дебаркадера. К нему вели низкие шатучие сходни, хлюпая, они зачерпывали фартуки зеленой воды. Бабушка ни под каким предлогом не признавала никаких других мест отдохновения в саратовских окрестностях, кроме Сазанки. Пока этот пляж не прикрыли – песок стал наполовину состоять из битых бутылок и рыбьих костей. Правее – мощный бетонный клык опоры. Он стоматологическим кошмаром выпирает из черной липкой воды в трех десятках метров от кромки берега. Словно из черной десны. На него ничего, кроме твердого времени ночи, не опирается. Наверху корона – будто после взрыва какие-то металлические фрагменты, не соединенные ни с чем. Что может обещать эта жизнь? Тахикардию хлюпающей воды? Сердечную растраву душного куриного воздуха? Травму головного мозга, как вот этому голому безрассудному ныряльщику. И этого обещанья много... Я тоже раздеваюсь догола. Меня охватывает, словно обруч, нехороший тихий азарт. Ком одежды прячу под брезентовый тент лодки и ловлю себя на том, что могу и не вспомнить позже это мусорное место. Остаюсь только в очках. Замечательная ночная одежда. Смоляная липкая вода оказывается теплой и легко проницаемой, и я плыву ровным бассейновым брассом в сторону плеска ныряльщика, заливая зренье смутной пленкой, словно слезами. Под изувеченным небом в бинтах туманностей. В мире простых человеческих странностей. Я очень хорошо плыву, на выдохе ныряя в косую антисанитарную воду. (Я ведь переплывал когда-то Волгу, трясь о твой бочок, мой верткий пернатый нырок.) Под этим же звездным небом. Мы чуть не попали под бесшумную нефтеналивную баржу. Но ты ничего не помнишь... Да и я, пожалуй. Все мое прошлое схоронено под этой твердью. Все мое умопомрачительное достояние. Все нетленные мощи моих утраченных чувств и драгоценный хитин моих захороненных иллюзий, словно насекомых. Весь мой колумбарий. Вы все – кузнечики. Я вас уже закопал. Опустил в нарядную мишуру забвенья. И тебя? И тебя. Так тепло, что, когда поднимаешь руку, нельзя понять в воде, она еще или уже в воздухе. Все едино. Почему я не могу дышать водой, как ихтиандр? Я отчаянно кашляю, хлебнув ради пробы. Я подплываю к железной лестнице, приваренной к быку. С приветствием: «Что, друг, духота, на хуй!» – меня опережает веселый подвыпивший купальщик, он плывет по-народному, крутя башкой из стороны в сторону, как штопором в бутылке, волжскими энергичными саженками, к скобкам металлической лестницы, выступающим из бетонной стены, как швы из раны. Они такие ржавые, что и мысленно к ним нельзя прикоснуться. Крякая, он схватывает ближние к воде и начинает подтягиваться вверх, как гимнаст. Я вижу его неширокие плечи, жилы напрягшейся узкой крестьянской спины, вижу его белый в свете береговых фонарей, будто фаянсовый, зад. Он по-звериному хватается за перекладины лестницы. Я ползу за ним, задирая голову, так как боюсь высоты. На меня капает вода с его тела. Я вижу его мокрые пятки, голени, тощие икры, свежий косой шрам на бедре, густые завитушки черных волос в прогалине белых ягодиц, отвислую мошонку с перекатывающимися ядрами. Почему-то мне кажется, что он очень, чересчур для этой ночи и этого черно-ржавого места живой. Он, с этим месивом между ног, с жалкой растительной порослью, – как напрасная нежная рассада на щебне этой ночной поры. В нем есть какая-то изначальная высокопарность. От этого образа нежности и незащищенности (в соматическом смысле) мне не отвести взора. Я гляжу на пульсирующую и перекатывающуюся проницаемую вселенную его пола, возносящуюся прямо над моей головой, моим лицом, мерцающую, как и та, другая, что теряется в полной черноте настоящей выси, к которой я ползу вместе с ним. Как Иаков по лестнице, собирающийся сразиться с ангелом. |