Онлайн книга «Стальной мотылек»
|
— Вас что-то беспокоит? — спросил Прихожих, с наигранной иронией всматриваясь в его глаза. — Да, беспокоит. Вы тут пытаетесь изображать из себя лейтенанта Коломбо, и меня это беспокоит… Чем обязан? — Да вот, помощь ваша нужна. — Все, что в моих силах… — Панарина убили, след к вам тянется, а вам и дела нет… — В каком смысле? — Я бы на вашем месте, Семен… давайте обойдемся без отчества… я бы на вашем месте рвал и метал, а вы ведете себя, как будто ничего не случилось. — Так ничего и не случилось. Панарина, может, и жаль, но так в мире каждый день кого-то убивают. — Да, но не каждое убийство вешают на вас. — Вешайте, сколько хотите. Я точно знаю, что не имею к этому делу никакого отношения. Для меня это главное. — Но все равно, надо бы найти убийцу. — Вам надо, вы и ищите. — Винтовку вам под забор подбросили. Кто это сделал? Куда этот кто-то делся? — Через забор точно никто не перелезал. — Не перелезал. Убийца к дороге пошел, вдоль забора. — Лейтенант махнул в сторону московского шоссе. — Не исключено, что кто-то из ваших сотрудников его видел. — Никто ничего… — покачал головой Семен. Забор вокруг гостиницы состоял из сплошных железобетонных плит, достаточно плотно состыкованных между собой. И что там творится за оградой, с территории гостиницы не разглядеть. Чтобы увидеть киллера, нужно было или влезть на крышу строящегося ресторана, или вплотную подойти к забору, в котором, на стыках между плитами, имелись узкие щели. Но таких излишне любопытных Семен у себя не держал. Оперативники уже говорили с персоналом, да и сам Семен опрашивал своих сотрудников. Никто ничего не видел… — Насколько я знаю, у вас работает строительная бригада, — сказал Прихожих. — Работает, — кивнул Семен. — И мы работаем… Мы нашли человека, который видел снайпера. Он тут недалеко живет, пешком шел в город по короткому пути. Мимо вашей гостиницы каждый день туда-сюда ходит… В общем, он видел человека в черном спортивном костюме. — Очень хорошо. Снайпер был в черном. И телохранитель покойного Панарина это видел, да и сама логика подсказывала. Опора, с которой стреляли, была черного цвета, а киллеру нужно было слиться с ней… — Но он видел киллера со спины, в лицо его видел другой человек, который следовал со стороны шоссе навстречу подозреваемому… — Просто замечательно. — Семен смотрел на лейтенанта, не понимая, к чему весь этот разговор. — Человек этот был в рабочем комбинезоне, судя по всему, это строитель. И зашел он в вашу гостиницу. Через ворота. — Ворота у нас закрыты, — возразил Семен. — Значит, кто-то ему открыл… Да и не важно, как он попал на территорию гостиницы. Важно, что он видел предполагаемого снайпера. А так как это строитель, ваш строитель, его нужно обязательно найти. — Ну, так пусть этот мужчина придет к нам, пусть покажет на строителя. — Э-э… — замялся Прихожих. — Дело в том, что за этим мужчиной надо ехать… Похоже, он упрекал себя в том, что сам не дошел до столь элементарного решения проблемы. Огромную работу проделал, свидетеля нашел, а потом голова дала сбой. Не надо было свидетеля отпускать… — Нормально все, — пожалел его Семен. — Пошли. Работы в новостройке шли полным ходом. Даже сам бригадир Алик скреб шпателем по стенам. Семен оторвал его от дела, вывел во двор. Дождался, когда парень закурит, и спросил, кого он отпускал в ночь с десятого на одиннадцатое мая. — Ну, Лева у нас тут подженился. Баба у него в Булановке… Село Булановка находилось от Стахова в десяти километрах по шоссе в сторону от Москвы. И если Лева там ночевал, в гостиницу он мог возвращаться по тропинке, которой уходил снайпер. — Давай его сюда, — потребовал Семен. Лева красотой и статью не блистал. Среднего роста, невзрачный на вид, замызганный, но взгляд живой, задорный. Во двор он вышел гоголем. Голова поднята, плечи расправлены, грудь колесом. — Как там в Булановке дела? — спросил у него Семен. — Да нормально! А что? — Часто там бываешь? — Ну, раза два был. — Десятого мая был? — встрял в разговор Прихожих. — Ну, был. — Обратно утром возвращался? — Ну, возвращался… А что, нельзя? — Лева смотрел на Семена вроде бы с удивлением, но в его взгляде угадывалась вина. — Можно. У нас здесь не казарма… Слышал, тут недалеко человека убили? — Это не я! — шарахнулся Лева. — Винтовку нашли возле вашей гостиницы, — заметил Прихожих. — Я здесь при чем? — Киллера искали, — сказал Семен. — Всех спрашивали, может, кто-то что-то видел… — Я не видел! — Ты из Булановки возвращался, к мотелю подходил, а навстречу тебе мужик шел в черном костюме. Было такое? — Ну, было. — Почему не сказал? — Ну, это же не киллер! — А кто? — Ну, парень какой-то. Идет, улыбается. Увидел меня, подмигнул. Весело подмигнул. Какой же это киллер! — Весельчак, значит? — задумчиво протянул Прихожих. — Ну, типа того… И оружия у него не было. — Оружие он уже сбросил… Черный спортивный костюм на нем был? — Ну да, найковский костюм, с капюшоном. Куртка утепленная с капюшоном. Шапочка вязаная, черная, тоже с найковской эмблемой. — Очки солнцезащитные? — Ну да. — Усы, борода? — Нет, не было ничего такого… — Перчатки на руках? — Ну, не помню… Кажется, были… — Портрет составить сможешь? — Фоторобот? — Вот именно… Собирайся, со мной поедешь. Лева кивнул и повернулся к лейтенанту спиной. — Ты куда? — Ну, переодеться… — Ни к чему, так поезжай. Не захотел Прихожих отпускать от себя Леву: испугался, что парень вдруг исчезнет. Зайдет в здание и обратно не вернется. Если он действительно так думал, то Семен его понимал. Слишком ценный свидетель этот Лева, чтобы его терять. Лейтенант был один, и Семен на всякий случай его подстраховал, проводил их до машины. Прихожих посадил свидетеля в свой старенький «Форд», закрыл за ним дверь, достал из кармана пачку «Мальборо», предложил Семену. |