
Онлайн книга «Судьба с чужого плеча»
— Соломинка, тебе их не хватало? — Они не мои. — Тогда чьи? Я нашел их на месте преступления! — Свекровь, наверно, забыла. — Так вот кто убил Катьку! Это же улика! Еще, возле контура тела, между досок в полу, дырка от каблука. Тебя я на каблуках до сегодняшней ночи не видел, значит, бабка продырявила пол, когда убивала внучку. — Не придумывай. Она старушка — божий одуванчик. — Ольга Семеновна — божий одуванчик?! Не смеши меня! Она нас с тобой в легкую завалит, ни то, что пятилетнего ребенка. — Откуда ты знаешь маму Олега? — Она всю жизнь в этом доме жила. Переехала в квартиру, когда Олег в первый раз женился. Кстати, она всегда ходила на каблуках. Цок-цок! — Не думала, что вы с Олегом вместе выросли. Мне казалось, вы совсем не общаетесь. — Мы разные люди. Здороваемся по-соседски, но не дружим. Так, не сбивай меня! Выходит, бабуля завалила внучку. — Игорь, не убивала Ольга Семеновна Катю. Она нормальный, адекватный человек. Очки, скорее всего, забыла, когда приходила проведать сына. — Адекватный человек?! Она всю жизнь проработала учителем. Ты знаешь хоть одного адекватного учителя? Мы у нее пятерки получали раз в год — после ремонта класса за родительский счет. — Это еще не значит, что она способна на убийство. — Ты просто не видела, как она рубила линейкой тараканов! В глазах Игоря появляется мальчишеский азарт. Я с улыбкой пытаюсь его урезонить. — Каждый человек хоть раз в жизни убивал таракана. Он вытягивает губы в трубочку и, хватая ртом воздух, выдает: — А потом она отрывала им лапки! — Ужас! — соглашаюсь я, еле сдерживая смех. — Мне кажется, или я слышу в твоем голосе детскую обиду? — Ты права. Она была моей классной руководительницей. Я всегда получал у нее одни двойки, за пение. — Неужели так плохо пел? — Нет, она вела географию. Я заливаюсь смехом и шлепаю Игоря по голове картонной папкой. Он неожиданно хватает меня за руку. Неужели не понял, что я в шутку? Его взгляд становится напряженным. — Дай-ка, — выдергивает торчащую из папки бумагу. — Несчастный случай на производстве… Ага, то, что надо! Вглядываюсь в текст. Та самая вырезка! Я чуть было ее не выбросила. Игорь прав, от меня никакой пользы. Нельзя расстраиваться и опускать руки. Надо стараться сильнее. — Ладно, — серьезно говорит он и протягивает мне вырезку, — продолжаем развивать версию с работой. Но бабулю со счетов не сбрасывай! Очки я, на всякий случай, конфискую. Улика, как-никак. С улицы доносится скрип калитки. Раздаются шаги. Я кладу вырезку обратно в папку и оборачиваюсь к Игорю. Его взгляд не кажется испуганным, это придает мне уверенности. Шаги приближаются. Слышно, как поворачивается в замке ключ. Я подбегаю к окну на кухне, пытаюсь открыть — бесполезно. В детской то же самое. Похоже, Олег подготовился к моему визиту и забил окна гвоздями. Тащу Игоря за руку в спальню. — Шкаф! — кричу я. — Нет, я не хочу в шкаф. — Отодвинь его, — пытаюсь говорить как можно спокойнее. — Олег не сменил замки, зато забил гвоздями все окна, чтобы из дома можно было выйти только через дверь. — Через дверь в шкафу?! С детства мечтал побывать в Нарнии. — Отодвигай! Он с силой толкает шкаф вбок, тот покачивается и отъезжает. В середине яркого прямоугольника обоев сияет полуденным светом окно. Я подбегаю к нему. Щелчок шпингалета и окно распахивается. Все-таки я Бонд, Джеймс Бонд! Мы по очереди вылезаем на улицу. Внизу уже поджидает собака. Смотрит на Игоря влюбленным взглядом и облизывается, не забывая при этом скалить зубы. — Чего ты ждешь? — Ничего. Мяса у меня больше нет. Мы переглядываемся и со всех ног бежим к забору. Игорь лезет в дыру первым. Его ноги проскальзывают под забор, но когда дело доходит до ягодиц, Игорю приходится вырывать траву и разгребать землю. Теперь Олег наверняка заметит подкоп и заделает лазейку. Прижимая папку к груди, я пролетаю в разинувшую рот яму следом за Игорем и приземляюсь прямо в его объятия. Секунду привыкаю к теплу его тела, ощущаю спиной, как подрагивает его живот. Игорь заходится смехом, который тут же передается мне. Его прерывистое дыхание щекочет мне ухо. Я чувствую, как играют мускулы на его груди, ощущаю легкие толчки живота. Неуклюже поворачиваюсь в его объятиях. Как будто назло он еще сильнее прижимает меня к себе. Я вижу его губы, розовые и горячие, поднимаю взгляд и жалею, что не оттолкнула Игоря, пока была еще в состоянии от него оторваться. Он наклоняет голову, касается кончиком носа моей щеки и… — О господи! — вскрикиваю я. — У тебя кровь! — Где? — выдыхает он. — На лбу! Игорь проводит ладонью по красной полоске и подносит руку к глазам. — Ерунда, шрамы украшают мужчин. Но если ты хочешь поиграть в медсестричку — я не против. — Не думала, что ты любишь ролевые игры. — Обожаю. Так на чем мы остановились? — Мы нашли статью о несчастном случае. Игорь разочарованно вздыхает и выпускает меня из неприлично тесных объятий. Я стараюсь не смотреть в его сторону. Он подает мне руку. Я, не глядя, принимаю помощь и поднимаюсь на ноги. Поправляю платье и, вслед за Игорем, захожу в дом. Он идет на кухню заваривать чай, а я усаживаюсь в кресло и читаю вслух: — Несчастный случай с девятнадцатилетним установщиком спутниковых антенн, который проигнорировал требования безопасности и продолжил работу во время непогоды, произошел десятого мая. Гуренков Артур Аркадьевич поскользнулся и упал с крыши. По дороге в больницу он скончался. Трагедия случилась в рабочее время. Родители погибшего, пенсионеры, несколько лет назад потерявшие старшего сына во время военных действий в Чечне, требуют правосудия. Руководство предприятия утверждает, что Гуренковым была нарушена техника безопасности. — Вот видишь, родители требовали правосудия и не дотребовались, — говорит Игорь, заходя в комнату с кружками, — а потом решили сами восстановить справедливость. Я делаю глоток чая и, собравшись с мыслями, начинаю спорить: — Это предположение, догадки. У нас нет ни единой улики. — Значит, надо их достать. — Откуда? Из-под земли? — Если хочешь, — пожимает плечами он, — но я предпочитаю проведать родителей парня. — Где ты собираешься их искать? — Гуренковы — не такая уж популярная фамилия. Уверен, адрес стариков найдется в телефонной книге. — Может, они вообще не из нашего города? Вдруг он был гастарбайтером, приехал на заработки в Россию и… |