Онлайн книга «Легаты печатей»
Наутро она узнала, что Пол погиб. Вчера. Эми понимала, что наверняка ошибается, что это невозможно, а, может, ей все просто приснилось – но девушка ничего не могла с собой поделать: мысли упрямо возвращались назад, словно собаки на пепелище родного дома, и выли над осиротевшим местом. Она пыталась высчитать время – и всякий раз со страхом останавливала себя. Потому что по всему выходило: этопроизошло, когда Пол был уже несколько часов как мертв. …Она стояла на берегу, море таинственно отливало зеленым, и резал воду в полумиле от берега треугольный плавник, оставляя за собой фосфоресцирующий след. Невозможная, безумная надежда пойманной рыбой билась в мозгу Эми. Она стояла и ждала, глядя, как солнце вкладывает свою раскаленную душу в мерцающее чрево моря. И почти никто еще не понимал, что это – только начало. 4 …на этот раз я вернулся гораздо быстрее. Почти сразу. Сознание поставило защитный барьер, преобразовав часть ощущений, способных превратить мозги в кипящий клейстер, структурировав их в привычную форму – форму текста, живущего по своим законам. Так мне было проще пережить все это наваждение, так мне было легче на время отсечь несущественное или существенное слишком, закрыться, защититься, переварить, усвоить нужное и отторгнуть продукты духовной дефекации. Морщитесь, господа эстеты, тонкие натуры, любители высоких жанров?! Правильно делаете. Я и сам бы на вашем месте с удовольствием морщил высокий лоб… Одна беда – вы на своем месте, а я, увы, на своем, и никакие выверты этого не изменят. Встав с кровати, я прошлепал к столу и равнодушно уставился на свежую распечатку. Которой я никогда не делал. Если залезть в компьютер, там наверняка обнаружится новенький файл в формате «text only». Которого я тоже не набирал. И тем не менее… Вот именно. Привет от Минотавра, твердо знающего, что рукописи горят. Пашка, надеюсь, я не очень исковеркал этим твою новую судьбу? – хотя исковеркать ее больше, чем это сделала жизнь… каждый вкладывает душу как умеет и куда умеет: один – в пасть татуированной акулы Н'даку-ванга, другой – в эфемерное бытие слов и фраз, явившихся ниоткуда, в пасть новорожденного текста, идола, неустанно требующего жертв, зубастого вдвое против всех хищников на свете; о, вкладчик души наивней младенца, нам и в голову не придет рассчитывать на проценты со вклада – но они нарастают сами, медленно и неумолимо, пока в один мало прекрасный день ты не начинаешь исподволь понимать: тебе выпал случайный фарт расплатиться по счетам, своим и чужим, и впору разодрать глотку воплем: «Ну почему именно я?!» Ведь сказано было гласом небесным: – Скрой, что говорили семь громов, и не пиши сего! Нет же, влез со своим уставом в чужой монастырь… Хватит. На сейчас – хватит. Я спас самого себя; трубач – туш! В соседней комнате было тихо. «Как на кладбище…» – мелькает вредная мысль, и я загоняю ее в самый дальний угол, откуда она подмигивает мне. Совсем рядом, на полу, привалясь плечом к боковому валику дивана, расположился Ерпалыч. Рука старика оказывается теплой, пульс бьется ровно, и цыплячья грудь дядька Йора вздымается вполне пристойно. Валидолу ему дать, что ли? Ладно, обождем. Эк я их… аж самому страшно. В углу улыбается Фол. С закрытыми глазами, нервно подергивая хвостом. Из уголка рта кентавра тянется вязкая ниточка слюны, теряясь в бороде. Магистру повезло больше всех: он лежит на диване, глядя в потолок. Я вожу перед его лицом ладонью – никакого результата. У ножки дивана валяются магистровы очки, правое стекло треснуло, и сеть морщинок разбегается по линзе. Очков жалко. Дорогие, небось… по оправе видно. Остановившись возле Ритки (друг детства зародышем скорчился прямо на полу), я наклоняюсь и поднимаю выпавший из кармана бравого жорика диктофон. Маленький такой, аккуратненький. Видать, тетя Эра надоумила. Перемотка работает вполне исправно, я жду, пока пленка отмотается чуть-чуть назад, и нажимаю кнопку контрольного воспроизведения. А ну как там «Куреты»?! Вместо «Куретов» из крохотного динамика плещет океан. Волны бьются о каменистый берег, с шумом уползая обратно, захлебываются воплями чайки, потом вдруг из ниоткуда наслаивается гул голосов, звон посуды… – Это вы убили его, мистер Мак-Эванс!– девичий крик хлещет кнутом, в результате чего я едва не роняю диктофон. Кричат по-русски, и я сразу узнаю голос девушки, сообщившей мне о гибели отца с Пашкой. Звон гитарной струны. Течет, плавится… – Не мели ерунды, девка,– рявкают в ответ, огрызаясь. – Твоего Пола сожрала его любимая тварюка! Вот, капрал свидетель… Говорят опять по-русски, чего не может быть по определению, но я понимаю: запись не лжет, запись не морочит мне голову – просто мои заскоки, будь они прокляты, не прошли даром даже для магнитной пленки. Полюбуйтесь! – Да, мистер Мак-Эванс. Только капрал Джейкобс упомянул еще кое-что! Что перед тем, как Пола съела акула, кто-то стрелял в него, тяжело ранил и, по-видимому, продырявил его лодку, чтобы замести следы!– я стою и слушаю, один в квартире среди бесчувственных людей, а девушка все кричит. И наплывом плещется океан-свидетель. – Тебе бы прокурором быть, Эми,– сипло бросают издалека. Крики чаек. Скрежещет колесико зажигалки – близко, совсем близко… – Ну, Эми, под присягой я бы не взялся обвинять любого из присутствующих здесь людей. Ты же слышала: я сказал, что мне так показалось. В любом случае, улик теперь нет, так что концы в воду, и… Этот бас я уже слышал по телефону. – Ask him, does he going to come to U.S.A.?– вот что тогда спрашивал бас. Сейчас же он рокочуще произносит слова совсем другого языка, словно говорил на нем с детства, с младых ногтей, и я еле сдерживаюсь, чтоб не запустить диктофоном в окно. Голоса стихают, захлебываются в воплях чаек, в мерном рокоте волн… – Алька? Ты в порядке? Сперва мне кажется, что это снова запись. – Ты в порядке, спрашиваю?! – Да, Ритка. Я в порядке. А ты? – И я… вроде. Друг детства, кряхтя, встает и подходит ко мне. Я молча протягиваю ему диктофон. Океан. Океан поет в руках Ритки. – И убийца останется безнаказанным?– вдруг спрашивает океан девичьим голосом, чтобы ответить самому себе ветром над сине-зеленой равниной. |