Онлайн книга «Уцелевший»
|
– Не говори! Скоро придется перейти на желтые аксессуары, чтоб хоть как-то вписываться, – кивнула Фелиция, но Страйкер уже не слушал ее и вышел из машины осмотреться. Посреди перекрестка стоял самый обычный фургон марки GMC. Обе передние двери были открыты, а вот задние двойные дверцы закрыты. Машину охранял полицейский в форме – молодой китаец с густым ежиком волос. Страйкер уже собирался подлезть под желтую ленту ограждения и подойти к нему, но вдруг заметил рядом с фургоном знакомую фигуру. Седой пожилой полицейский выглядел таким же усталым, как и сегодня утром у доков, – сержант Майк Ротшильд. – Здорово, старик! – крикнул Страйкер. Ротшильд обернулся и подошел к заграждению: – Во-первых, еще раз назовешь меня стариком – и оставшуюся выслугу лет будешь отрабатывать надзирателем в тюрьме! Во-вторых, как раз собирался вам звонить, ребята! – Да я так и понял, – кивнул Страйкер. – Зачем поставил меня на вызов? – Ой, вы поглядите на него! Экстра-мать-твою-сенс! Кто тебе сказал? – Фелиция, прочитала в статусе. – Ну конечно, – улыбнулся девушке Ротшильд. – Золушка не могла не пойти на бал! Она усмехнулась, Ротшильд достал пачку сигарилл – «Олд-порт» с виноградным ароматом – и прикурил. – Чертовски длинный день… – Угон? – Фелиция заметила, что фургон без номеров. – Да хрен его знает! – всплеснул руками Ротшильд. – Зарегистрирован на какой-то ресторан. Позвонил туда, они не в курсе, кому принадлежит фургон и почему его не припарковали, где положено. – Застрахован? – спросил Страйкер. – Временная страховка. Тоже зарегистрирована на ресторан. Водителем указан Ким Фам че-то там. Он управляющий, но персонал заверил нас, что он в отпуске, где-то у себя на Востоке. Интересное совпадение, да? Ни контактного телефона, ни адреса не оставил. – Так, а почему мое имя на вызове? – повторил вопрос Страйкер. – Я вписал. – Так это ж угон? При чем тут я? Ротшильд затянулся сигариллой, потом выдохнул, и в воздухе запахло виноградом. Сделал еще одну затяжку, словно пытаясь заправиться никотином на подольше, как будто это вопрос жизни и смерти, а потом бросил сигариллу, наступил на нее тяжелым ботинком и кивнул на фургон: – Пошли, Алиса, свожу тебя в Зазеркалье! Он наклонился и подлез под желтую ленту, сделав Страйкеру и Фелиции знак следовать за ним. – В общем, Хэнк и Блонди, наш патруль под прикрытием, – продолжал Ротшильд, – засекли эту машину, увидели, что номеров нет. Страховка есть, но за стеклом, не прочитаешь, поэтому решили проводить, посмотреть, что да как. Следовали за ней с Джорджии на запад, потом водитель заметил хвост, остановился на светофоре на Мейн, подумал-подумал да и свернул, причем на зеленый газанул так, что чуть покрышки не задымились! Хэнк за ним не успел – слишком много машин. Потом они их нагнали, те свернули на восток по Пендер. Решили остановить, но эти парни взяли и свалили. Ну наши – за ними… – Поймали? – Не-а, ушли. Собаки след не взяли. – Черт! – выругался Страйкер. – Успели водителя рассмотреть? – спросила Фелиция. – Не-а, все слишком быстро произошло. Какие-то два парня в черных толстовках и спортивных штанах, побежали туда. – Ротшильд махнул рукой в сторону заводских зданий. – Перемахнули через забор и двинули на Прайор. Наверное. Кто их знает? Собаки след потеряли… Фора у них приличная, наверняка далеко ушли. – Что за ресторан? – Страйкер взглянул на фургон. – «Улыбка фортуны» или что-то в этом роде. – Ротшильд полистал блокнот. – Тут рядом, на Пендер. Большой желтый козырек. – Наверно, машина краденая. С чего бы еще им сливаться? – Ну, я знаю как минимум три причины, – помрачнел Ротшильд. – Иди, сам посмотришь… Страйкер не спеша подошел к фургону, открыл задние двери и заглянул внутрь. На заляпанной кровью фанере обнаружились три тела. Одно завернутое в тряпье. Ближе всех лежал худощавый азиат лет шестидесяти, скорченный в позе эмбриона. Другие двое были покрупнее, помоложе и довольно накачанные, лет тридцати или около того. Оба в нарядных костюмах из хорошего шелка желтого цвета в тонкую белую полоску. – Прям танцоры диско, помнишь? – усмехнулся Ротшильд. Фелиция рассмеялась, но Страйкер так сосредоточенно разглядывал тела, что пропустил шутку мимо ушей. – Парни из ресторана? – Без понятия. – Кто успел побывать внутри фургона? – Только я, – заверил его Ротшильд. – Личности пока не установили. – Документов при них нет? – Да сейчас… Конечно нет. – Криминалисты приезжали? – Фелиция посмотрела на тела. – «Скорая»? – Не-а, зачем? Они уже окоченели, когда мы их нашли. Я твое имя поставил на вызов, чтобы ты первый посмотрел. Решил, что это может быть как-то связано со вчерашней стрельбой. – Почему? – А мы что, часто находим фургоны, набитые трупами убитых азиатов? Раз! Нужный район – два! Ну и по времени совпадает – три! Вот и все. – Ты прав, спасибо! – поблагодарил его Страйкер и посмотрел на тела. Старик уже окоченел – шея, плечи и особенно лицо, искаженное предсмертной гримасой. Глубокие морщины, мягкая безволосая кожа. – Цианоз! – Фелиция показала на багровую линию на левой половине его худощавого тела. Страйкер и сам уже заметил: вся кровь прилила к левой стороне тела, в левую руку и ногу, хотя погибший лежал на правом боку. – Он умер не здесь, его притащили уж мертвым, – произнес он. – Можешь сказать когда? – Фелиция пригляделась к телу. – Судя по степени окоченения, довольно давно. Думаю, больше суток. Патологоанатомы скажут точнее. Страйкер надел перчатки, залез в фургон и попробовал пошевелить конечности старика, но они не поддавались. Тогда Страйкер оставил его в покое, побоявшись нарушить целостность кожных покровов. Потом осмотрел тело в поисках ножевого или пулевого ранения, но ничего не нашел. – От чего он умер? – спросила Фелиция. – Без понятия. – Страйкер подошел поближе к парням в заляпанных кровью желтых костюмах. Пиджак одного был расстегнут, из-под него торчала покрытая запекшейся кровью белая рубашка. Труп как труп, а вот пулевое отверстие привлекло внимание детектива. Он пригляделся и почувствовал холодок в животе. На первой жертве было три ранения: два в грудь, одно в голову. Страйкер перевернул тело, чтобы посмотреть выходные отверстия, потом – второе. Тоже две пули в груди, одна – в голову. Судя по всему, сороковой калибр. Те же пули, та же меткость, что и в школе Святого Патрика… и отверстия от «гидра-шока». |