Онлайн книга «Путь сталкера. Право на ошибку»
|
В просторных помещениях цехов горело несметное количество костров, вокруг которых небольшими группами сидели сталкеры. Кто-то спал, кто-то травил байки о своих похождениях. Некоторые выпивали, закусывая нехитрой снедью, купленной по тройной цене в баре. Со всех сторон слышались приветствия и приглашения к костру. Эти посиделки были не просто праздным времяпрепровождением – каждый делился своими наблюдениями, новостями. Наконец, пройдя последний ангар, Антиквар и Чикатило вышли к бару, расположенному в подвале бывшего административного корпуса. Сталкеры остановились: – Значит, так, – проговорил Антиквар. – Какие у нас планы? – Ты у нас, типа, главный, вот и рули, – недовольно буркнул Чика, все еще нервничавший после стычки на блокпосте. – Хорошо, – Антиквар прищурил глаз, глядя на напарника. – Пока наш друг будет перетирать с начальством, я, пожалуй, прошвырнусь по окрестностям. Не мешает прояснить ситуацию. А ты пока походи по бару, может, узнаешь что интересное. – Вано, – Чикатило потоптался на месте и посмотрел напарнику в глаза. – Они его запрут. Или к стенке поставят. От этих дуболомов… – Погоди, – перебил его Антиквар. – Пока еще ничего не ясно. Хоть в рядах оплотовцев есть и недалекие, Верещагин – мужик с мозгами. Давай иди. Я разберусь. Чика хмыкнул, и, не задавая больше вопросов, направился к входу в бар. Антиквар повернул в сторону отдаленных ангаров, где дорога, ведущая вглубь Зоны, разделялась надвое. Одна вела к Пустошам, а вторая напрямую к Мертвым землям. В этих ангарах можно было найти людей, недавно вернувшихся из тех краев. Ивану позарез нужна была информация. Добравшись до места, сталкер остановился, выискивая кого-то в толпе сидящего по углам народа. Наконец, обнаружив его, направился к нужному костру, лавируя среди людей. Возле огня на полу сидели трое. Обычные с виду сталкеры, но Антиквар знал, кого ищет. Из троицы выделялся мощным телосложением человек в усиленном защитном костюме. Судя по расцветке и нашивке на плече, громила принадлежал к клану охотников. Иван подошел к чинно ужинающим людям и непринужденно плюхнулся рядом: – Здорово, дядьки. – И тебе не хворать, сталкер. – буркнул здоровяк. – Каким ветром? – А мимо шел. Что расскажете? – А ты спрашивай, может и скажем. Если попросишь… – Попрошу… Отправь своих дружбанов прогуляться пока. Разговор есть. – Ты не стесняйся, бродяга. Здесь все свои. У меня от братанов секретов нет, – хмыкнул старший. Нелепый разговор, развернувшийся возле костра, его явно забавлял. – Ну хорошо, – Антиквар даже бровью не повел. – Я тогда, наверное, к оплотовцам схожу. Как надумаешь – зови. – Бобр, Абрек! Погуляйте. – Э, Сохатый, – возмущенно пробормотал с набитым ртом молодой парень. – Дай пожрать спокойно. – Ты у меня щас анализы свои жрать будешь, чурка! – от рыка старшего сталкеры разом притихли. – Брысь отсюда! Парочка шустро собрала нехитрую снедь и удалилась от костра в неизвестном направлении. – С каких это пор ты шестерками обзавелся, а, Сохатый? – Иван поглядел вслед удаляющимся сталкерам. – Кличку сменил, прикид. Прям столько изменений, что я не успеваю за тобой. – Какого хрена, Антиквар? – возмущенно пробубнил Сохатый. – Че те от меня надо? Я ж завязал давно. – Слушай сюда, – Иван внимательно посмотрел в глаза сталкеру. – Я ведь зря приходить не стану… * * * Тем временем Чика вошел в бар. Спустившись по ступенькам лестницы, сталкер на секунду остановился на входе, тут же услышав дежурное: «замри, бродяга!» от местного вышибалы. – Чо надо? – недовольно поморщился Чика. – Оружие колюще-режущее на стол вываливай, рахитный, – довольно осклабился вышибала. Видимо, из новых. – Может, тебе еще что вывалить? – хмыкнул Чика. – Из штанов, например? Глаза здоровяка налились кровью. – Че на?… – Вышибала выпучил глаза от злости и надвинулся на сталкера. – Порву… – Да сиди уже, – Чика легонько ткнул пальцем здоровяка в основание шеи. Тот медленно осел на заботливо придвинутый сталкером стул и принялся жадно хватать ртом воздух. Чика спокойно протопал мимо громилы, галантно показав ему средний палец, и, толкнув массивную железную дверь, тут же оглох от стоящего в помещении гама. Внутри, как обычно, было не продохнуть от клубов сигаретного дыма и алкогольных паров. Народу в кабаке набилось под завязку. За столами собрались как местные завсегдатаи, так и пришлые сталкеры. Сталкер подошел к импровизированной стойке, за которой возвышался хозяин, а по совместительству местный торговец по прозвищу Жмот. Настоящего его имени никто не знал. К «Оплоту» Жмот не имел никакого отношения. Он просто когда-то решил устроить себе небольшой бизнес под боком у самого сильного клана в Зоне. И не прогадал. – Ну и?! – услышал сталкер вместо приветствия. – Чего надо? – Здорово, Жмотяра! Как жизнь? Ты не меняешься… нет чтоб спросить, как дела, что видел? А тут подойти не успел, сразу за жабры. – Чика, – барыга нахмурился и угрожающе навис над невинно ухмыляющимся Чикатило. – Пошел ты в задницу! – А орать зачем? – Чика состроил невинное лицо, старательно пряча ухмылку. – Я стою здесь триста шестьдесят пять дней в году, семь дней в неделю. И каждый пытается узнать новости. Вот представь: ты стоишь, а к тебе подходит чувак, заказывает кипяченой воды по два пятьдесят и спрашивает: «Как жизнь?». Каждый день! Ты достать меня хочешь? – Чего? – брови сталкера поползли вверх. – Я? Тебя? Делать мне больше нечего… – Ты по делу? Или как? – Или как… – Пить будешь? – Можно, – согласился Чика, обводя глазами помещение в поисках знакомых лиц. Жмот выставил на отполированную сталкерскими локтями дубовую доску, заменяющую стойку, стакан и наполнил его ровно наполовину. Отточенным движением барыга подтолкнул емкость к Чике: – Тогда забирай свое «или как» и топай. – Добрый ты, – цыкнул зубом сталкер. – Какой есть… Еще что-то? – Не-а. – Тогда двадцатка. – Ни хрена себе! – возмутился сталкер. – В прошлый раз было пятнадцать. – Жизнь такая, – хмыкнул Жмот. – Не нравится? Гони назад. – Одно слово – барыга, – недовольно бросил Чикатило. – Антиквар придет, рассчитается. – Тогда пятьдесят, – на лице торговца не шевельнулась ни одна жилка. – Слышь, дядя, а не лопнешь? – В долг только под проценты, – гнул свое Жмот. – Когда там твой Антиквар припрется, когда рассчитается… А так все по чесноку. |