Онлайн книга «Фальшивые зеркала»
|
— Сплю. Ромка качает головой. Он весь из сгустившейся серой мглы. Кожа лишена всякого цвета; глаза, волосы — всё лишь оттенки серого. Он словно ожившая статуя, вытесанная ловким скульптором из неожиданного плотного тумана… Я вижу его в том теле, в котором он обычно ходил в глубину. В реальности мы встречались лишь один раз, слишком пронзительным было ощущение неловкости, охватившее обоих. Что может быть общего у шестнадцатилетнего мальчишки и взрослого мужчины? То, что оба — дайверы? Это годится лишь для глубины… Там мы были равны и могли быть друзьями. — Хорошо, — говорю я. — Не сплю. Брежу. У меня дип-психоз. — Лёнька, меня убили… — Я знаю, Роман. Ты похитил файлы с технологией вирусного оружия третьего поколения… Ромка улыбается. У него не было такой улыбки, когда он был живой. По-настоящему взрослой, ироничной улыбки. Наверное, он действительно вырос с тех пор, как мы виделись в последний раз. А может быть, он вырос после того, как умер. Призраки памяти, что бы их ни породило: тоска, приязнь, совесть — не статичные куклы. Они живут своей жизнью в нашем сознании, стареют и меняются, становятся то добрыми, то злыми. От разговора к разговору, которые мы ведём с ними, сами и задавая вопросы, и отвечая на них… — Леонид, дело не в вирусном оружии. Всё куда хуже, Леонид. — Куда уж хуже? — Ты поймёшь… — Ромка наклоняется вперёд, будто хочет сплюнуть в пропасть. Но он, видно, разучился плевать. Просто смотрит вниз, потом выпрямляется. — Ты обязательно узнаешь и поймёшь. Главное, чтобы ты понял вовремя. Мне становится не по себе. Это уже совсем не похоже на сон. Даже на бред не похоже… хотя откуда мне знать, каким бывает бред? — Что было в тех файлах, Роман? — спрашиваю я. Мне безразлична нелепость вопроса, который я задаю во сне, задаю, по сути, самому себе. Безразлична, потому что я уже не знаю, где граница между жизнью и сном. — Ты узнаешь сам. Узнаешь, если дойдёшь до Храма. — Как я до него дойду? Это недели пути, а этого времени у меня нет… — Нет, — соглашается Ромка. — Что мне делать? Я редко спрашивал у него совета. И даже снящийся Ромка кажется растерянным. — Леонид… ты же дайвер. Не иди общим путём. Ищи свой. — Свой… я ведь уже не дайвер. Дайверов больше не осталось. — Конечно. Ведь ты так хотел… — При чём тут я? Снова я задал тот вопрос, на который не будет ответа… — Мне надоел этот сон, Ромка, — говорю я, чтобы хоть что-то сказать. — Ты бы знал, как он мне надоел! Эти стены льда и огня… эта дурацкая проволока… эта чёртова пропасть… — Это всё последний раз, — отвечает Ромка охотно и успокаивающе. — Больше снов не будет, Лёня. Честное слово. — Правда? — Я ловлю в своём голосе восторг атеиста, помолившегося первый раз в жизни и услыхавшего ободрительный глас свыше. — Да. Снов больше не будет, Лёня. Да и это не совсем сон. — Если не сон — то что же? — спрашиваю я. Спрашиваю, зная, что не получу ответа. — Ромка, ты можешь мне хоть что-то сказать? — Что? — как-то вяло спрашивает он. — Кто такой Тёмный Дайвер? — спрашиваю я. И вдруг понимаю, что задал единственно правильный вопрос. Угодил в яблочко своей последней пулей… Ромка отвечает не сразу. — Ты уверен, что хочешь знать ответ? — Да. — Ты ведь и сам понял, Леонид. Понял, но не хочешь поверить. — Роман… ответь. Я прошу тебя. Ответь! — Зачем? — Чтобы знать, кто послал тебя на смерть! — резко говорю я. — Я не держу зла, — очень по-книжному говорит Ромка. — Правда. Никто не знал, что всё так получится. Если бы я ушёл сразу… Он вдруг дёргается, будто порыв ветра ударил по туманной фигуре. Губы ещё шевелятся, но я не слышу слов. А читать по губам я не умею… — Лёня… Я открыл глаза. Вика сидела на краю дивана. Её ладонь медленно и ласково гладила моё лицо. Со всхлипом втянув воздух, я присел. Тело всё ещё ныло. Голова раскалывалась от боли. — На тебе лица нет… — сказала Вика. — Есть, но оно мне не нравится, — пробормотал я. — Голова? — Да… — Подожди… — Вика встала, быстро прошла на кухню. Я слышал, как она роется в шкафчике, как гремит посудой, как булькает вода. Анальгин всегда был моим самым любимым из всех человеческих изобретений… — Выпей… Я разжевал и проглотил две таблетки. Вика стояла рядом, напряжённая и… какая-то не своя… — У тебя снова был кошмар? Ты дёргался и что-то шептал. Я кивнул. — Леонид, ты уверен, что у тебя нет дип-психоза? — Абсолютно уверен. — Я жадно допил воду, не уточняя, в чём именно давно перестал сомневаться. — Что тебе снилось? — Ромка. Он был мёртвый и в то же время — живой. Мы разговаривали. — Я вздрогнул, окончательно признавая, что во сне верил в реальность Ромки. — Тебе надо отдохнуть, Лёня… Её рука по-прежнему гладила мои волосы. — Уехать куда-нибудь… где нет компьютеров, нет сетей, нет глубины… — В деревню, — поддакнул я. — Хотя бы в деревню. Хочешь? Поедем вместе? Я посмотрел ей в глаза. — Обязательно. Как только всё это закончится. Вика вздохнула. — И что вы делали в глубине, Лёня? — Шли через «Лабиринт Смерти». — Как успехи? — Вышли на десятый этап. — Всего их сто? — Да. Не надо говорить, сколько времени уйдёт на прохождение всего «Лабиринта». Я устал от арифметики в рамках первого класса. — Не похоже… — Она встала. Я сидел, смотрел, как Вика собирается, роется в книгах. А думал лишь об одном. |