Онлайн книга «Любовница авторитета»
|
– Чей ствол? – Да пошел ты на хрен! – огрызнулся бандит. Одинцов узнал этот голос. Парень назвал омоновцев мусорами, за то и поплатился. Но, видимо, урок на пользу не пошел. Можно было преподать отморозку новый урок, но Максим бить его не стал. Не просто так паренек гоношится, он перед своим дружком рисуется, крутым в его глазах хочет казаться. А дружок его выглядел куда более солидно. Немолодой уже, плотное телосложение. Мощный мужичок, голова крупная, лицо широкое, скулы сильно развитые. Одинцов распорядился отвести его в машину, а сам остался с кучерявым. Усадил его в кресло, сам опустился перед ним на корточки, уставился в него тяжелым взглядом. Пареньку на вид не было еще и двадцати пяти лет. Лицо показалось знакомым. Это был Чебуков Дмитрий Сергеевич, восемьдесят девятого года рождения… Засветился парень по полной. Муровцы и портрет его срисовали, и личность установили, только взять не смогли. Так и гулял бы Чебуков, если бы не зоркий глаз лейтенанта Кустарева. – Плохи дела, Дима, – качая головой, сказал Максим. – Четыре трупа на тебе. На пожизненный срок пойдешь, а там блатная романтика не канает… – Какие трупы? – дернулся Чебуков. И зыркнул по сторонам. Нет никого здесь из своих, не перед кем выеживаться. Да и нет смысла отпираться, если дело так далеко зашло. Не просто же так этот опер знает его и по имени, и по фамилии… – Это тебе на Петровке расскажут. Завтра уже там будешь. – Не знаю ни про какие трупы! – Людей вы избивали, ключи от машин отбирали. А потом эти люди умирали в больнице. – Не избивал я никого… – И машины не угонял? – Ну, мне давали ключи… Они в своей машине смывались, а я угонял… – Кто – они? – Ну, я не знаю… – Чебуков отвел в сторону глаза. – Знаешь ты все… Пойми, если не сдашь подельников, все трупы спишут на тебя. – Но я не убивал! – Тогда скажи, кто убивал. Где сейчас эти люди? – Ну, Юра со мной был… – Чебуков кивнул в сторону, куда увели его дружка. – Он убивал? – Да нет, он по машинам спец, ну, номера там перебить… – А кто убивал? – Ну-у… – Думай, Дима, думай. Уйдут твои подельники, залягут на дно. Если мы их не возьмем, на тебя все трупы спишут. На пожизненное пойдешь. Тебе это нужно? – Да нет… – Чебуков оборвал себя, в гнетущем раздумье закусив нижнюю губу. – Где твои подельники? – Ну, квартира у них здесь… – Где, в Бочарове? – Да нет, в Платовке… – Адрес! – потребовал Одинцов. Поселок Платовка находился всего в четырех километрах от Бочарова, ехать всего ничего. И спецназ в помощь… – Да я не знаю! – мотнул головой парень. – Врешь! – Максим схватил его за грудки, но тут же разжал руки. – Да нет, не вру… Честное слово, не вру! – Чебуков сделал движение плечом, как будто собирался перекреститься. – А Юра знает? – Не знает… Они ему не говорили… – Кто – они? – Ну, Конюх… Репень… Армяк… – Еще кто? – Ну, Лютый… Аскар… – Дальше? – Все, больше никого не было. Мы с Юршой, Конюх, Репень, Армяк, Лютый и Аскар… Одинцов достал две листовки с фотороботами и приметами преступников. Личности этих бандитов установить не удалось, но Чебуков мог пролить свет на многие вопросы. – Чьи это портреты? – Ну, Армяка… Ну, Аскар это… – выжимал из себя по капле Чебуков. – Где они? – Ну, в Платовке где-то… – Где конкретно? – наседал Одинцов. – Да не знаю я… Там кабак от хаты недалеко, они там оттягивались… – Кабак? Оттягивались?.. Что за повод был? – Ну, там у Репня кореш есть… – Кто такой? – Не знаю… Он срок с ним мотал… – Местный? – Ну, вроде того… – Лукомор? – наугад спросил Одинцов. – Ну, не знаю… – А кто такой Лукомор, знаешь? – Да нет, не слышал… – Значит, кабак, говоришь… – Максим в раздумье помассировал пальцем ямочку на своем подбородке. Ресторана в Платовке не было, но имелось кафе, которое, в принципе, попадало под жаргонное определение «кабак». От этого кафе и надо было плясать, постепенно расширяя круг поисков. Но это время… Со стороны гаража послышался шум, и тут же в подсобку в сопровождении майора Бартеньева вломились двое в штатском. Одного муровца Максим узнал. Капитан Белокопытов с осуждением смотрел на него. – А нам нельзя было сказать? Бартеньев выразительно развел руками. Не должен он был вести сюда оперов из МУРа, но так уж вышло. К тому же он и не обязан был оправдываться перед Максимом, поскольку был его непосредственным начальником. – Проверить надо было. – Одинцов угрюмо глянул на Белокопытова. Мог бы и руку ему для приветствия подать, а он смотрит на него ноябрем. И его спутник бычится, как будто Максим лично у него лавры украл. – Чебуков? – глянув на задержанного, возбужденно спросил Белокопытов. Парень угрюмо кивнул. – Допрыгался, зяблик! – С мигалками подъехали? – глянув на Бартеньева, с усмешкой спросил Одинцов. – А что такое? – нахмурился Белокопытов. – Там еще пятеро гуляют, вернуться должны, а вы шум подняли. – Ну, мы шум не поднимали… Пятеро, говоришь, гуляют? – В Платовке где-то. Там ищите. Максим негромко хлопнул в ладоши. Все, он свое дело сделал, поэтому умывает руки. Пусть муровские берут в оборот задержанных, раскалывают, раскручивают, а его дело сторона. И с машинами пусть сами разбираются. Он вышел во двор автобазы. Ночь звездная, лунная, светлая, но спецназовцев нигде не видно, хотя они где-то рядом. Зато служебный «Форд» как на ладони. Проблесковые маячки не включены, но машина все равно как бельмо в глазу. Если бандиты ее увидят, уйдут ветром в поле, ищи их потом, свищи… Вслед за Одинцовым из гаража вышел Бартеньев, кивком головы показал на машину. – Поехали! Максим кивнул. «Форд» нужно было убрать – и чем дальше, тем лучше. Ему самому пора домой: тут и без него разберутся. – Нехорошо вышло, – усаживаясь в машину, сказал Бартеньев. |