Онлайн книга «Метро 2033. Крым-2. Остров Головорезов»
|
– Молчать!!! – рявкнул Пошта, и толпа испуганно затихла. – Р-разойтись! По домам! Быс-стро! – Хрен тебе, листоноша! – выкрикнул кто-то и из толпы полетел первый камень. Пошта с трудом удержался, чтобы не ответить очередью из «Тавора». Дурное дело нехитрое – покрошить толпу безоружных людей, залить улицы Феодосии кровью. Но сейчас такой поступок будет только на руку тем, кто хочет подставить клан. «Кровавая резня в Феодосии!» «Листоноши-убийцы!» «Расстрел мирного населения!» Пошта увернулся от камня, потом от второго. Третий отбил прикладом. Остальные члены клана и матросы поступали аналогично. Профессор удерживал Костю с его смертоносным бумерангом. «Эх, сюда бы пушку Гаусса-Уткина, – злобно подумал Пошта. – Зарядить мелкой дробью – и по ногам. В миг бы размело эту шушеру!». – Назад! – орал он. – Назад, а то буду стрелять! И тут из толпы вылетело что-то горящее. Бутылка с торчащим из горлышка куском пылающей тряпки. Прежде чем мозг понял, что это, руки среагировали сами. Пошта выстрелил, «коктейль Молотова» взорвался в воздухе, горящая смесь масла и бензина огненным дождем пролилась на головы толпы. Люди завопили и бросились в рассыпную. Улица опустела в мгновение ока. – Сейчас они вернутся, – сказал мичман Воловик. – Вооружатся и придут. Делаем ноги! Быстро! – К Уткину! – велел Пошта. – Берем «Мародер», меняем книжки на пушку и валим! К дому изобретателя пришлось бежать, что в полном снаряжении делать не так-то просто. Пока феодосийцы готовились к продолжению линчевания неугодных гостей, запасаясь оружием и боеприпасами, листоноши и матросы ворвались к Уткину – взмыленные, уставшие, запыленные. Уткин аж рот разинул от удивления. – Ну надо же! – только и сказал он. – Добрались! Живые! «Ах ты гад, – подумал Пошта. – Удивляется еще». – Что происходит в городе? – спросил Телеграф. – Нас чуть не растерзали! – А вы не в курсе? – пожал плечами Уткин. – Ах, ну да, вы же были в крепости, когда прибыл гонец. Война, друзья мои, большая война в Крыму началась. Объединенные силы хана Арслана Гирея Второго, гетмана Дорошенко и Союза Вольных Городов Крыма выдвинулись к Джанкою. Пошта похолодел. Опоздали. Надо во что бы то ни стало очистить доброе имя клана листонош – иначе не будет больше такого клана. Против всего Крыма им не выстоять. – Позвольте спросить, – продолжал Уткин, – а добыли ли вы ту литературу, о которой я имел скромность упомянуть? – Добыли, – сказал Пошта и швырнул к ногам изобретателя мешок с книгами. – Радуйтесь. Уткин упал на колени и принялся рыться в мешке, издавая восхищенные вопли. Прямо как Кайсанбек Аланович в Генуэзской крепости. Интеллигенция. Не от мира сего. Война на острове, а им все книжечки подавай. – Мы забираем вашу пушку, – продолжил Пошта. – Как договаривались. – Да-да, конечно, берите! – бормотал Уткин, листая ветхие страницы. – Договор дороже денег. Пошта сдернул с пушки Гаусса-Уткина покрывало и критически ее осмотрел. Ага, кронштейн стандартный, как от станкового пулемета. Можно будет смонтировать на крыше «Мародера», Бандерольке может пригодиться. Боеприпасы хоть в ящик ссыпай, металлолома тут достаточно. А что у нас с электропитанием? Батарейки где? Или аккумуляторы? – Где источник питания? – спросил Пошта. – В соседней комнате, – махнул рукой Уткин. Предчувствуя недоброе, Пошта пошел по силовому кабелю к ближайшей двери, распахнул ее и обомлел. Его взору предстал чудовищный механизм – с дровяной топкой, паровым котлом и динамо-генератором. Все это пыхтело, коптило, свистело, щелкало клапанами высокого давления и жужжало. Копать-колотить! Пушка Гаусса-Уткина на дровах! И как мы это упрем?! – Уткин, – негромко сказал Пошта. – Сдается мне, вы нас кинули. Как мошенник на базаре. – Почему же кинул? – возмутился изобретатель. – Договор есть договор. Вы мне книги – я вам пушку. Забирайте вместе с генератором. Видите ли, – начал оправдываться он, – у меня не получилось создать достаточно мощную батарею, ничего сложнее лейденской банки в кустарных условиях не сделаешь, ну где я возьму азотную кислоту? Суперконденсаторы я добыл в Симферополе, был там один военный заводик, а вот электричество приходится извлекать старым дедовским способом… Пошта присел на корточки и почесал в затылке. Ситуация складывалась – хуже некуда. Весь Крым возненавидел листонош – раз. Чудо-оружие Уткина нетранспортабельно – два. Феодосийцы собираются нас разорвать на части – три. Что он забыл? – У меня плохие новости, – доложила Бандеролька, входя в комнату. – Я не удивлен, – ответил Пошта. – Что там еще? – Солярки почти нет в «Мародере». Кто-то слил. И уголь стырил. Ехать не на чем. – Копать-колотить… Пошта открыл атлас и посмотрел на карту. Да-с, вляпались. Ладно, им с профессором, Костей и матросами всяко придется идти пешком – через горы даже «Мародер» не проберется, так, собственно и планировалось. А вот Бандерольке, Телеграфу и доктору до Керчи будет далековато. Могут не успеть, и бункеры попадут не в те руки. И – все, пиши пропало. Гонка со временем, гонка со смертью. И листоноши ее проигрывали. – Уткин, – спросил он. – Где в Феодосии можно достать соляру? Или уголь? – Нигде, – ответил изобретатель. – Тем более в сложившейся острой политической ситуации я бы вообще не рекомендовал выходить на улицу. Пошта выглянул в окно. По улицам рыскали группы озлобленных аборигенов, вооруженные кто чем – палками, граблями, двуствольными ружьями. – Как глупо, – сказал Кайсанбек Аланович. – Отправиться в экспедицию с благородной миссией, пытаться остановить новую Катастрофу и возродить человечество – и погибнуть из-за отсутствия солярки и мозгов у толпы озверелых аборигенов. Ирония судьбы. Пошта ощутил острое желание долбануть по толпе из пушки Гаусса-Уткина. Приманить побольше туземцев и превратить в мелкий фарш. Примитивное кровожадное желание убивать. С трудом листоноша отогнал эту мысль. – Ну почему же так пессимистично, коллега? – спросил Уткин. – Не все потеряно. Если ваш автомобиль способен ездить на угле, значит, поедет и на дровах, а уж дров у нас достаточно. Надо только слегка модифицировать котел, уж поверьте мне, я на эти паровых технологиях собаку съел. Возьмем запчасти от генератора – и поедет ваш броневик как миленький! Пошта почувствовал робкую надежду. – Сколько на это надо времени? – спросил он. – Час-полтора, – ответил Уткин. Как раз стемнеет. Хорошо. Очень хорошо. Главное – продержаться. – Приступайте, – велел Пошта. – Ночью будем вырываться из города. |