Онлайн книга «Грей. Кристиан Грей о пятидесяти оттенках»
|
– Ладно. – Не могу же я ее заставить. Вид у нее упрямый и недовольный. – Мне хочется глаза закатить, – объявляет она. Ну, Ана, попробуй. – Не стесняйся, я только рад буду. Она смотрит в потолок, туда, где висит датчик пожарной сигнализации, и задумчиво тянет: – Нуу, если меня отшлепать, я, наверное, проснулась бы… Это что, предложение? Анастейша, так это не работает! – С другой стороны, не хочу тебя утруждать и напрягать, тут и так слишком жарко… – И сладко улыбается мне. – Мисс Стил, вы, как обычно, нарываетесь. – Мне смешно. – Пейте чай. Она усаживается и делает пару глотков. – Допивай. Нам пора. – Нужно выезжать скорее, путь неблизкий. – Куда мы? – Увидишь. Хватит скалиться, Грей. Мисс Стил сердито пыхтит, неизменно любопытная. Вот только одета она лишь в джинсы и топик, – в воздухе замерзнет. – Допивай, – велю я и встаю из-за стола. В спальне нахожу в шкафу свитер. Сгодится. Звоню на рецепцию и прошу подать машину ко входу. – Я готова, – объявляет Анастейша, когда я возвращаюсь в гостиную. – Держи, пригодится. – Кидаю ей свитер, и она озадаченно смотрит на меня. – Уж поверь. Быстренько целую ее в губы, потом беру за руку и веду из номера к лифтам. В коридоре стоит сотрудник гостиницы – Брайан, судя по бирке, – тоже ждет лифт. – Доброе утро! – жизнерадостно приветствует он нас. Мы заходим в лифт, и я подмигиваю Ане. Сегодня в лифте никаких глупостей. Она смотрит в пол, еле сдерживая улыбку и покрываясь легким румянцем. Буквально читает мои мысли. Приехали. Брайан желает нам хорошего дня. У входа ждет машина. Ана удивленно приподнимает бровь. Да уж, такую машинку приятно водить, пусть это всего лишь «Мустанг». – А знаешь, иногда так приятно быть мной, – дразнюсь я и любезно распахиваю ее дверцу. – Куда мы едем? – Увидишь. – Я сажусь за руль и трогаюсь. На светофоре быстро вбиваю в навигатор адрес взлетного поля. Навигатор прокладывает маршрут на выезд из Саванны по направлению к I 95. Подключаю свой айпод к автомобильной аудиосистеме, и салон наполняется возвышенной музыкой. – Что это? – спрашивает Ана. – «Травиата». Опера такая, Верди. – «Травиата»? Знакомое название… не помню. А что это значит? Я многозначительно смотрю на нее. – Ну, в буквальном переводе – «заблудшая». По мотивам «Дамы с камелиями» Александра Дюма. – А, это я читала. – Я так и думал. – Несчастная куртизанка, – задумчиво вздыхает Ана. – Да уж, грустная история. – Слишком грустная? – Так не пойдет, мисс Стил, особенно когда у меня столь прекрасное настроение. – Хочешь сама выбрать музыку? Вот, в айподе. Я касаюсь экрана и вывожу на него плейлист. – Выбирай. Интересно, понравится ли ей что-нибудь из моей подборки? Она изучает список, внимательно вчитываясь в названия. Потом касается нужной композиции, и нежные струнные Верди сменяются ритмичной Бритни Спирс. – Композиция Toxic? – подмигиваю я. На что-то намекает? На меня? – Понятия не имею, о чем ты, – с невинным видом говорит она. Мисс Стил настроена поиграть. Что ж, пусть так. Я делаю звук чуть тише. Слишком рано для такой мелодии и для связанных с ней воспоминаний. – Сэр, Ваша нижняя имеет честь просить у Вас айпод. Я перевожу взгляд с таблицы, которую изучал, на коленопреклоненную девушку, опустившую глаза долу. В эти выходные она вела себя исключительно хорошо. Могу ли я отказать? – Конечно, Лейла, возьми. Он на зарядке. – Спасибо, Хозяин. – Она встает, не глядя на меня, как всегда грациозная. Умничка. Цок-цок на каблуках (на ней лишь красные шпильки) – к айподу, за наградой. – Эту песню на айпод записал не я, – бурчу я и давлю на газ так, что нас обоих вжимает в сиденья. Ана чуть слышно вскрикивает, но все звуки заглушает рев двигателя. Знойная Бритни надрывается изо всех сил, а Ана барабанит пальцами по бедру, беспокойно ерзает и крутится во все стороны. «Мустанг» поглощает дорогу миля за милей; пробок еще нет, мы мчимся впереди рассвета по шоссе I 95. Следующая композиция – Дэмьен Райс, и Ана вздыхает. Не мучай ее, Грей. Не знаю, то ли из-за собственного хорошего настроения, то ли из-за нашего ночного разговора, или потому что мы едем к планеру… в общем, мне хочется рассказать, откуда взялась в айподе Бритни. – Это Лейла. – Лейла? – Песню загрузила моя бывшая. – Одна из пятнадцати? – Ана внимательно смотрит на меня, навострив уши. – Да. – Что с ней случилось? – Мы расстались. – Почему? – Ей хотелось большего. – А тебе нет? Покосившись на нее, качаю головой. – Мне никогда не хотелось большего, пока я не встретил тебя. – В награду мне достается смущенная улыбка. Да, Ана, большего хочешь не ты одна. – А с остальными четырнадцатью что случилось? – спрашивает она. – Тебе список дать? Разведены, обезглавлены, скончались? – Ты же не Генрих Восьмой, – возражает она. – Ладно. Длительные отношения у меня были только с четырьмя женщинами, не считая Елены. – Елены? – Для тебя она миссис Робинсон. Она замолкает, и я чувствую на себе испытующий взгляд, однако сам смотрю только на дорогу. – И что с теми четырьмя? – Какая вы любопытная и ненасытная, мисс Стил, – дразнюсь я. – А сам-то! «Когда у тебя месячные?» – Анастейша, мужчине нужно знать такие вещи. – Разве? – Мне нужно. – Зачем? – Не хочу, чтобы ты забеременела. – Я сама не хочу. Ну, в ближайшие несколько лет, – задумчиво добавляет она. Меня буквально парализует осознание того, что в будущем Анастейша собирается жить другой жизнью, которая совсем не будет связана со мной. У нее появятся друзья, семья, возможно, муж. Разве не этим заканчивались мои отношения с другими нижними? И разве меня это не устраивало до сих пор? Когда-нибудь у нее родится ребенок, такой же своенравный и смешливый, как она сама. |