Онлайн книга «Сон»
|
Немного жаль, Что эта Венгрия — не наша — Моя печаль… На сцене мировой читаю Сентябрьским днём О том, как страстно я мечтаю В ночи о НЁМ… Пусть голос мой пронзит пространства! Пусть знает ОН, Как в этой грустной сказке странствий Мой сладок сон… * * * В тот день, сразу после возвращения из Венгрии, мне звонит курьер из Германии, где только что вышла моя книга стихов «Без маски». Мы встречаемся, и он передаёт мне авторские экземпляры. Не успеваю я войти в офис, как обо мне вспоминает один знакомый олигарх. Он приглашает меня пообедать, и я соглашаюсь. Где-то в полдень раздаётся очередной звонок. Я протягиваю руку к телефону и вздрагиваю. — Да… — привычно произношу я, пытаясь не выдать волнения. — Здравствуй, Алиса… Тебе удобно разговаривать сейчас? — обращаясь ко мне сразу на «ты», произносит громогласный мужской голос. — Смотря о чём… — машинально говорю я, и меня накрывает волна панического страха. — Позвони, когда сможешь поговорить… — Вечером, — отвечаю я лаконично, и мы прощаемся. Я долго сижу за рабочим столом, тупо уставившись в компьютер, и размышляю: КТО ОН? Что ему от меня нужно? Почему эта бесконечная история никак не закончится? Так бывает, когда ты сделал какой-то неверный шаг и «вывалился» из предписанной тебе цепочки событий. И она висит на шее или виляет своим хвостом, пока жизнь снова не возвращает тебя в ту же ситуацию, с теми же людьми, чтобы доиграть роль до конца по задуманному свыше сценарию. Только… какой этот сценарий? Сценарий чего? Комедии? Трагедии? Что в нём прописано, чёрт возьми?! Я обедаю с олигархом. Он предлагает мне работу в его компании в должности генерального директора. Я говорю, что у меня подписан контракт с немцами. Вечером я сижу в кафе с чашкой кофе и пытаюсь перебороть страх — набрать Его номер. Максимальным усилием воли я нажимаю на кнопку «вызова» нужного мне абонента. Он не подходит. Мне становится смешно — Он мне снится. Его не существует. Всё это — сон. Через полчаса Он перезванивает. Я говорю привычное «да» и готова услышать, что угодно, кроме того, что громогласно раздаётся в ответ: — КТО ВЫ? Мне кажется, я схожу с ума. Но я заставляю себя говорить спокойно и ровно, как это делают абсолютно здравомыслящие: — Вы попросили позвонить вам сегодня вечером, когда я смогу поговорить. Пауза длится достаточно долго, но заканчивается: — О чём поговорить? — Не знаю, — усмехаясь, произношу я. — Вы ищете работу? — резким грубым голосом вопрошает он. Я почти смеюсь: — Нет, работу я не ищу… Спасибо… Он говорит, что у него вторая линия, и он перезвонит. Я расплачиваюсь за кофе и выхожу из кафе, направляясь к дому. Он перезванивает. — Да, — спокойно произношу я, уже не понимая: сон это или явь. — Алис, ну прости… — он смеётся. — Тебе не надоело заниматься ерундой? — В смысле? — У меня есть вакансия… — А у меня есть подписанный контракт с немцами… — я медленно начинаю выходить из себя… Я иду по тёмным аллеям к своему дому и мне кажется, что всё происходящее со мной — всего лишь очередной сон. — Сколько ты получаешь денег? Я буду платить тебе больше… Мне срочно нужен человек… Я вспоминаю всё, что было в этом сне до настоящего момента, в то время как Он продолжает что-то громогласно и быстро говорить. Его голос — голос Мужчины. Резкий как нож. Безжалостно кромсающий тебя на части. Мне страшно. Он давит на меня. И я почти кричу ему в трубку: — Где ты был раньше?! Летом?!! Куда ты тогда исчез? У меня уже подписан контракт!!! — Я улетал. Вернулся. Зачем об этом говорить. Когда ты выйдешь? Мне надо прямо сейчас. Мы оба говорим громко, одновременно, и я почти не слышу его слов. Он убьёт меня! Убьёт! Убьёт!!! И мне кажется, что я уже кричу ему: — КТО ТЫ ТАКОЙ?! Я НЕ ЗНАЮ ТЕБЯ!!! ЧТО ТЕБЕ ОТ МЕНЯ НУЖНО?! Внезапно мы оба замолкаем. И после затянувшейся паузы он произносит тихо и медленно: — Я просто довёл до тебя информацию. Если тебе это НЕ интересно… — Хорошо. Я приеду. Вечером. Завтра, — решительно произношу я, чтобы сдвинуть никак не проигрываемый сценарий хоть в какую-нибудь сторону, одновременно вспоминая, что у меня дома обитает привезённая ему в подарок из Греции икона Святого Георгия Победоносца. На следующий день вечером после выматывающей процедуры номинации на одну из литературных премий я приезжаю к нему во Дворец. Он сидит за столом, развернувшись ко мне полу-боком, пытаясь не смотреть на меня своим пронзающим взглядом. Я протягиваю ему в подарок книжки — «Случайные стихи» и уже дописанную «Иную реальность», в одной из глав которой я поведала миру о нём и о его страшной силе притяжения и отталкивания… — Спасибо, — равнодушно произносит он, листая книжку со стихами. — Третья часть — ваша, — так же спокойно комментирую я. — Собственно, всё — то же… С 10 до 19… Больничный — за свой счёт… По деньгам я тебе сказал… Да, и ещё… август теперь рабочий месяц. Отпуска нет… Есть майские праздники и Новый год. — А… совесть… есть? — почему-то вырывается у меня, и я прикусываю себе язык. — Совесть? У кого? У меня? — он поворачивается ко мне и смотрит в упор. — Да, есть… Думать будешь до завтра. Мне страшно. «Завтра» — это уже ведь завтра, а не когда-то потом. Я смотрю на него и размышляю: КТО ОН? Сколько ему лет? Чего я так боюсь? Что такого знает моё Подсознание, чего ещё не знаю я, и от чего оно пытается всячески меня защитить, уберечь, спасти, не подпуская к этому человеку? И тут же, это самое Подсознание, заставляет меня соврать: — Завтра я встречаюсь с одним олигархом, он предлагает мне должность гендиректора… Послезавтра… Ведь я уже сказала олигарху «нет» вчера, и даже если бы тот предложил мне занять его собственное кресло, я бы всё равно отказалась, потому что… И внезапно я слышу: — Олигарх? И ты ещё думаешь? Чего тогда тут думать-то… Я тяжело вздыхаю. Но он не позволяет мне произнести ни слова: — Послезавтра. Я ухожу, забыв подарить ему икону. * * * Я звоню ему, чтобы сказать «да». Он не берет трубку. Я жду, что он мне перезвонит. Но он не перезванивает. |