Онлайн книга «Сон»
|
* * * январь 2011, Москва 31 декабря я отправляю всем, кто числится в моём телефоне, смс-ки с поздравлениями. И вдруг вспоминаю о Нём, таинственном незнакомце в белом. Я думаю, что зря отправила смс-ку Ему. Зачем? Он давно обо мне забыл, да и разве можно войти в одну и ту же реку дважды? Но внезапно, в первый день Нового Года, после очередного звонка от моих друзей, я слышу ту же трель мобильного телефона, но, даже ещё не зная, кто это, чувствую необъяснимое волнение и тревогу. «ОН…» Я тяжело вздыхаю и произношу привычное и скупое: — Да… — Здравствуйте, — громоподобно раздаётся мне в ответ. — Вы поздравили меня с Новым Годом. Мне очень приятно. Я вас тоже поздравляю. Только у меня были проблемы с телефоном, контакты потеряны, ваш номер не определился… КТО ВЫ? Я не без горечи усмехаюсь… Он давно обо мне забыл и даже и не думал сохранять мой номер… Но Он задал мне самый любимый мною вопрос, на который я до сих пор не знаю ответа: «кто я?» — Теперь это уже не имеет никакого значения… — сухо отвечаю я. — Так как же вас зовут? — Неважно. — Вам неудобно говорить? — Мне удобно говорить… — произношу я, нервно вышагивая по комнате от двери до балкона и обратно. Я не знаю, что ему сказать. Да и вообще: зачем мне ему что-то говорить? Я уже всё сказала. В том стихотворении, которое он, скорее всего, даже не потрудился прочитать. Но он настойчиво требует выдать ему моё имя. — Алиса… — произношу я сквозь зубы. — Что-то очень знакомое… А где мы встречались? — Вы предлагали мне работу… Он задумывается, видимо, перебирая всех, кому он когда-либо делал подобное предложение, и внезапно произносит: — Так почему же мы не вместе? Этот вопрос выводит меня из состояния равновесия. Меня бросает в дрожь… Снова. Всё — снова. Эти его волны. Его Сила. Страшная Сила, которая одновременно притягивает и отталкивает. От которой хочется бежать. Я разрываюсь между двумя разными «я» во мне. Почему мне так страшно? КТО ОН? — Я понял. Вам неудобно говорить. Давайте я перезвоню вам позже? Я вспоминаю, что улетаю заграницу на две недели. На этот раз я лечу в Сирию, Ливан, Иорданию. «Всё повторяется по кругу, — размышляю я. — В прошлый раз я тоже улетала. Только на Сейшелы.» — Я улетаю… — выдыхаю я, безнадёжно глядя сквозь оконные стёкла вдаль. — Я тоже улетаю… Когда вы возвращаетесь? Я озвучиваю дату, не надеясь, что он мне перезвонит. И мы прощаемся. * * * Он перезванивает. Гораздо раньше. В тот момент, когда я пересекаю границу Сирии и Ливана, где-то в горах… — Хорошо, когда вернётесь, позвоните мне, Алиса. Я помню вас… * * * Я возвращаюсь и должна ему позвонить. Только я… не в состоянии набрать его телефонный номер. Мне страшно. И что ему говорить? О чём мне с ним говорить? КТО ОН? Что ему от меня нужно? Зачем он появился снова? Но я безумно хочу его увидеть. Меня к нему тянет. Как волну, набегающую на скалы, чтобы… разбиться… И он звонит мне сам. — Итак, когда мы встречаемся? И вот я сижу напротив. У окна. Он — весь в белом. Я — в фиолетовом. Сколько ему лет? Он чертовски высок и дьявольски красив. На улице очень холодно. Я пытаюсь согреть руки — мне пришлось говорить по телефону, пока я шла пешком к его Дворцу от метро. Мне хочется, чтобы он сел рядом и согрел меня. Он предлагает перейти на «ты». Я киваю. Он курит. Одну за другой. Нервничает, но не показывает вида. Я — тоже. Он беспрерывно говорит. Быстро, чётко, властно. Не позволяя произнести мне ни слова. Его голос — голос Мужчины. Резкий как нож. Нетерпящий никаких возражений. Безжалостно кромсающий тебя на части. Мне страшно. Он категоричен в своих высказываниях. И, кажется, сделай я хоть шаг влево или вправо от того, что он считает должным, нет, не шаг — всего лишь полшага, он убьёт меня. Он меня убьёт… Убьёт… Мне хочется, чтобы он замолчал. Чтобы он подошёл ко мне. Сел рядом. И просто сказал: «Ты мне нравишься… Я хочу, чтобы ты осталась…» Он смотрит на меня. Пронзительно. В упор. Так, что внутри меня всё съёживается. Я тоже смотрю на него. По-своему. Я вижу ауру. Это — потрясающе. Я ещё не встречала человека, у которого она была бы такой. Его чакры. Нижние три. Они фонтанируют энергией, как и мои — три верхние. Мы — два Треугольника. Разных. Мне не хватает того, что есть у него в избытке. А у него совсем нет той энергии, которая есть у меня. Его энергетика пробивает меня насквозь. Его внутренняя сила захлёстывает меня волнами. Я понимаю: он — сильнее и умнее меня. Намного. В другом. В том, в чём я — слаба. Я думаю о том, что будет после. Мне страшно. — Ты нужна мне, — говорит он, подытоживая. Я не могу произнести ни звука. Он нужен мне. Зачем-то. Я должна через что-то пройти. Вместе с ним. Так не бывает, чтобы всё повторялось дважды. Возможно, я ошибаюсь. Но меня тянет к нему. Как волну, набегающую на скалы, чтобы… разбиться… Я хочу быть с ним. Мне так не хватает Его Силы. Рядом. Но я не в состоянии произнести ни звука. Я загипнотизирована им. — Я понял. Вам нужно подумать… — снова переходя на «Вы», произносит он. Мы прощаемся. Я иду к метро, разрываясь между двумя своими «я». Что мне делать? Панический необъяснимый страх этого Мужчины в Белом ввергает меня в ужас. Почему я его так боюсь? Если он ко мне равнодушен, я буду у него просто работать. Не сможем работать вместе — значит, я уйду. Не убийца же он, в конце-то концов. Всё, что он мне предлагает — совместные командировки в Италию, которую я очень люблю, работа с итальянским языком, давно ставшим мне практически родным, — мне интересно. Само по себе. И… Он мне нравится. Меня тянет к нему. Необъяснимо. Иррационально. Он — тот человек, который должен быть рядом. Тот Мужчина, которого я так давно искала. На этот раз я должна сказать ему «да», зажмуриться, шагнув страху навстречу, чтобы убедиться, что страх — лишь плод моего воображения, я должна победить его, иначе однажды он победит меня, и… …И я звоню, чтобы сказать ему «да». — Привет, Алис. Я перезвоню тебе чуть позже, хорошо? Он перезванивает через полчаса. Я хочу сказать ему «да». — Здравствуйте… — говорю я, обращаясь к нему на «Вы» только потому, что мне страшно. Мне сложно сказать ему «ты». Он мгновенно меняет интонацию и обращается ко мне на «Вы». Его голос режет меня без ножа. Он холоден, бесстрастен, циничен. |