Онлайн книга «Игра в Иную Реальность. Книга Знаний»
|
— Я был в Иной Реальности. — И часто ты в ней бываешь? — Улетаю дня на три… Потом возвращаюсь… Потом — снова… Прости меня… Ну прости… Прости… Мне кажется, в это мгновение он просил у меня прощения за всё, чего ещё не было. — Ты — очень красивая… Очень, — произносит он с нежностью и любовью. — Ты сейчас в Иной Реальности, ведь так? Кивает. — Значит, я существую для тебя только в Иной Реальности? — Да, — признается он. Я отказываюсь в это верить. — Прости меня… Пожалуйста, я так сильно тебя… Он притягивает меня к себе, обнимает, целует… Падает снег… Фонари… Кто-то хлопает дверью за моей спиной. — А где ты живёшь? — спрашивает он. — А ты? — Там, далеко вверх… Я — далеко вниз… — Что ты делаешь завтра? — снова спрашивает он. — Работаю… А ты? — Выступаю… Но… если ты приедешь… ко мне… Нет, тебе не понравится то, что ты там увидишь… Мы вернулись в зал. Медленный танец. Мы танцевали на лестнице. Я смотрела на него и не могла поверить в то, что это — правда. Правда — всё, что я вижу. Ночью мне стало плохо. Душа была подобием выкручиваемой тряпки. Астральное тело колотило, как в лихорадке. Я не могла заснуть. Я всё видела. Я знала, что происходит, — я держала его. Здесь. Он был Там. Я так и не заснула в ту ночь. Утром я приехала на работу выжатой, как лимон. Мой коллега подошёл и спросил: — Ты чем, Алис, ночью-то занималась? На тебе ж лица нет. — Тащила… Из болота… Бегемота… — Ну и как, вытащила? Ему смешно. Я проваливаюсь в сон. Он исчезал и, периодически появляясь, писал мне что-то. Sms-ками. Письмами. Повторяя одно и то же слово в каждом из них — «Надежда». Я уже ничего ему не отвечала. Я знала, что он пишет мне из Иной Реальности. Я уехала на две недели. В Бейруте, включив телефон, увидела, что он мне звонил. Потом пришла от него sms-ка: «Привет…» Я написала, что не хочу больше общаться письменно. И если он хочет, мы можем встретиться, когда я вернусь, и поговорить. Но только в ЗЕМНОЙ Реальности. Я вернулась, он не писал и не звонил. Прошла почти неделя, когда он написал мне длинное письмо. С просьбой забыть всё, что было, как кошмарный сон, и что в только что наступившем году он очень надеется, что у нас всё будет хорошо. «Надеется»… Я ничего не ответила. Ближе к ночи он позвонил. — Хочешь, я приеду к тебе прямо сейчас? — спросил он. — Нет. — А когда? — Где ты? — Где-то далеко-далеко. В лесу. Катаюсь. На лыжах. — Ты смотрел на часы? — Ну… возможно, я успею… — Я вернулась 17-го… — А разве сегодня не 17-ое? — Прибавь шесть. — Я хочу тебя видеть. — Где ты был эти шесть дней? — Давай встретимся и поговорим. — Чего ты хочешь от меня? — Любви… А разве ты не хочешь ЛЮБВИ? — Отчего же. ОЧЕНЬ хочу. Любви. Но я хочу, чтобы ОН был ЗДЕСЬ, а не ТАМ. Он тяжело вздохнул. Мы попрощались. Через два дня я не поехала на работу. Что-то сказало мне, чтобы я осталась дома в этот день. Проснувшись, сразу же понимаю, что мне нужно срочно включить мобильный телефон. Как только я это сделала, мне пришла sms-ка, что он мне звонил. Дважды. Последний раз — всего минуту назад. Я набрала его номер. — Привет… Что-то случилось? — спрашиваю я. — Приезжай. Я ехала туда, не знаю куда. К тому, не знаю кому. Ведь я ничего не знала о нём, кроме того, что знали о нём все, и того, что я о нём видела. Но я хотела увидеть всё своими ЗЕМНЫМИ глазами. И если это так… Я добралась до его станции. Его нет. Проходит пятнадцать минут. «Я — на улице». Выхожу на улицу. Мне страшно. Я не знаю, в каком виде я его сейчас увижу. Я не вижу его. Звоню: — Где ты? — В машине. «В машине — значит, трезвый…» Он выходит из машины и машет мне рукой. Подхожу. Он наклоняется и целует меня. Он — пьяный. Сажусь в машину. Он везёт меня куда-то. Улыбается, как ребёнок. — Я так счастлив, что ты приехала! Мы подъезжаем к старенькому дому. Выходим из машины. Я автоматически поворачиваюсь к его подъезду. Он берёт меня за руку, останавливает и произносит: — Надо зайти в магазин. — Зачем? — спрашиваю, уже заранее зная ответ. — Как зачем? Ты ведь приехала — это такое счастье для меня! Это же — праздник! Надо что-то купить выпить. Что ты пьёшь? — Я пью коньяк. Только мы не пойдём в магазин, — категорично произношу я. — Праздники могут быть и без этого. Мы не будем сегодня пить. Пойдём. Мы заходим в подъезд. Идём по лестнице на последний этаж. Я всё это уже видела. Подходим к двери. Он открывает. Я захожу внутрь. Афиши. Плакаты. Афиши. Я иду в ванну мыть руки. В ванну, где течёт кран. Я вхожу в Его комнату. Она — справа. Не разложенный диван. Тумбочка. Полки. Такие же, какие когда-то были у меня. Стол, на котором стоит компьютер. Аппаратура. Картины. Балкон. Не закрывающееся окно на балконе. Я закрываю глаза. Я не хочу видеть. Видеть везде разбросанные пустые бутылки. Пробки. Стаканы. Чужие окурки и что-то там ещё… — Я рисую… — как-то смущённо произносит он, доставая покрытый многовековой пылью мольберт, валяющийся где-то в углу на балконе. Я киваю. Я — тоже. — Покажи мне свои картины, — спокойно произношу я. Он показывает те, которые на полках у окна. На них на всех — чёрный город. Чёрные дома. Маленькие слепые окна. Серый туман. Везде. На каждой картине. Это — город, который до боли мне знаком. Это — мой любимый город. Город на Воде. — Что это за город? — спрашиваю я, уже зная ответ. — Венеция… — Ты там был? — Нет, никогда… — А почему он — чёрный? Он пожимает плечами. Я вспоминаю и рассказываю ему свой сон. Про свои похороны в Венеции. Туман. Острова. Лодка отчаливает от берега. В ней — лодочник и Человек в Чёрном. Я не знаю, кто он… — Нарисуй мне Венецию, хорошо? — прошу я, зная, что он этого не сделает. |