Онлайн книга «Игра в Иную Реальность. Хранитель»
|
Присутствующие в машине тут же начинают с улыбками пихать меня в бока, восклицая: «Цветаева! Цветаева!!!». Дослушать передачу про Марину не получается – переводчик на венгерский сильно заглушает русскую речь. Через минуту машина останавливается – мы приезжаем в пункт назначения. * * * «Его лицо – со мною, странно, не расстаюсь… Напомнить о себе нежданно письмом боюсь… Он – здесь, на внутреннем экране, как Свет в окне… В чужом, иноязычном стане не скрыться мне… На сцене мировой читаю сентябрьским днём о том, как страстно я мечтаю в ночи о Нём… Пусть голос мой пронзит пространства! Пусть знает Он, как в аскетичной сказке странствий мой сладок сон…» Сразу после возвращения из Венгрии звонит курьер из Германии, где только что вышла моя книга стихов «Без маски». Мы встречаемся, и он передаёт мне авторские экземпляры. Не успеваю я войти в офис, как обо мне вспоминает один знакомый олигарх. Он приглашает меня пообедать, и я соглашаюсь. Где-то в полдень раздаётся очередной звонок. Я протягиваю руку к телефону и вздрагиваю. – Да… – привычно произношу я, пытаясь не выдать волнения. – Здравствуй, Алиса… Тебе удобно разговаривать сейчас? – обращаясь сразу на «ты», произносит громогласный мужской голос. – Смотря о чём… – машинально говорю я, и меня накрывает волна панического страха. – Позвони, когда сможешь поговорить… – Вечером, – отвечаю я лаконично, и мы прощаемся. Я долго сижу за рабочим столом, тупо уставившись в компьютер, и размышляю: КТО ОН? Что ему от меня нужно? Почему эта бесконечная история никак не закончится? Так бывает, когда ты сделал какой-то неверный шаг и «вывалился» из предписанной тебе цепочки событий. И она висит на шее или виляет хвостом, пока жизнь снова не возвращает тебя в ту же ситуацию с теми же людьми, чтобы доиграть роль до конца по задуманному свыше сценарию. Только… какой это сценарий? Сценарий чего? Комедии? Трагедии? Что в нём прописано, чёрт возьми?! Я обедаю с олигархом. Он предлагает мне работу в его компании в должности генерального директора. Я говорю, что у меня подписан контракт с немцами. Вечером я сижу в кафе с чашкой кофе и пытаюсь перебороть страх – набрать Его номер. Максимальным усилием воли я нажимаю на кнопку вызова вожделенного абонента. Он не подходит. Мне становится смешно – Он мне снится. Его не существует. Всё это – сон. Через полчаса Он перезванивает. Я говорю привычное «да» и готова услышать, что угодно, за исключением того, что громогласно раздаётся в ответ: – КТО ВЫ? Мне кажется, я схожу с ума. Но заставляю себя говорить спокойно и ровно, как это делают абсолютно здравомыслящие: – Вы попросили позвонить вам сегодня вечером, когда я смогу поговорить. Пауза длится достаточно долго, но заканчивается: – О чём поговорить? – Не знаю, – усмехаясь, произношу я. – Вы ищете работу? – резким, грубым голосом вопрошает он. Я почти смеюсь: – Нет, работу я не ищу… Спасибо… Он говорит, что у него вторая линия и он перезвонит. Я расплачиваюсь за кофе и выхожу из кафе, направляясь к дому. Он перезванивает. – Да, – спокойно произношу я, уже не понимая, сон это или явь. – Алис, ну прости… – он смеётся. – Тебе не надоело заниматься ерундой? – В смысле? – У меня есть вакансия… – А у меня есть подписанный контракт с немцами… – я медленно начинаю выходить из себя… Я иду по тёмным аллеям к своему дому. Да, происходящее со мной – всего лишь очередной сон. – Сколько ты получаешь денег? Я буду платить тебе больше… Мне срочно нужен человек… Я вспоминаю всё, что было в этом сне до настоящего момента, в то время как Он продолжает громогласно и быстро говорить. Его голос – голос Мужчины. Резкий как нож. Безжалостно кромсающий на части. Мне страшно. Он давит на меня. И я почти кричу ему в трубку: – Где ты был раньше?! Летом?!! Куда ты тогда исчез? У меня уже подписан контракт!!! – Я улетал. Вернулся. Зачем об этом говорить. Когда ты выйдешь? Мне надо прямо сейчас. Мы оба говорим громко, одновременно, и я почти не слышу его слов. Он убьёт меня! Убьёт! Убьёт!!! И мне кажется, что я уже кричу ему: – КТО ТЫ ТАКОЙ?! Я НЕ ЗНАЮ ТЕБЯ!!! ЧТО ТЕБЕ ОТ МЕНЯ НУЖНО?! Внезапно мы оба замолкаем. И после затянувшейся паузы он произносит тихо и медленно: – Я просто довёл до тебя информацию. Если тебе это НЕ интересно… – Хорошо. Я приеду. Вечером. Завтра, – решительно произношу я, чтобы сдвинуть никак не проигрываемый сценарий хоть в какую-нибудь сторону, одновременно вспоминая, что у меня дома обитает привезённая ему в подарок из Греции икона Святого Георгия Победоносца. На следующий день вечером после выматывающей процедуры номинации на одну из литературных премий я приезжаю к нему во Дворец. Он сидит за столом, развернувшись ко мне полубоком, пытаясь не смотреть на меня пронзительным взглядом. Я протягиваю ему в подарок книжки – «Случайные стихи» и «Книгу Знаний», в одной из глав которой я поведала миру о его страшной Силе притяжения и отталкивания… – Спасибо, – равнодушно произносит он, листая книжку со стихами. – Третья часть – ваша, – так же спокойно комментирую я. – Собственно, всё – то же… С десяти до девятнадцати… Больничный – за свой счёт… По деньгам я тебе сказал… Да, и ещё… Август теперь рабочий месяц. Отпуска нет… Есть майские праздники и Новый год. – А совесть… есть? – почему-то вырывается у меня, и я прикусываю язык. – Совесть? У кого? У меня? – он поворачивается ко мне и вопросительно смотрит в упор. – Да, есть… Думать будешь до завтра. Мне страшно. «Завтра» – это уже завтра, а не когда-то потом. Я смотрю на него и размышляю: КТО ОН? Сколько ему лет? Чего я так боюсь? Что такого знает моё Подсознание, чего ещё не знаю я и от чего оно пытается всячески меня защитить, уберечь, спасти, не подпуская к нему? И тут же это самое Подсознание заставляет меня соврать: – Завтра я встречаюсь с одним олигархом, он предлагает мне должность гендиректора… Послезавтра… Я же уже сказала олигарху «нет» вчера, и даже если бы тот предложил мне занять его собственное кресло, я бы всё равно отказалась, потому что… И внезапно я слышу: – Олигарх? И ты ещё думаешь? Чего тогда тут думать-то… Я тяжело вздыхаю. Но он не позволяет мне произнести ни слова: – Послезавтра. |