Онлайн книга «Endgame. Ключ Неба»
|
– Что угодно, Игрок мой. – Мне нужна рука. Механическая. Титановая. Неважно, с кожей или без. – Бионическая? – Если ее можно быстро собрать. – Зависит от тяжести раны. Пойму, когда ее увижу. – Где? И скоро ли? Екатерина обдумывает его вопрос. – В Берлине. Через два дня. Завтра пришлю сообщение с адресом. – Хорошо. Слушай внимательно. Эта рука не для меня. – Понятно. – Она не для меня, и в нее нужно кое-что встроить. Спрятать. – Понятно. – Я пришлю спецификации и коды по зашифрованному ботнету M-N-V восемь-девять. – Понятно. – Повтори. – M-N-V восемь-девять. – Они будут у тебя через двадцать секунд после окончания разговора. Файл под названием «колкость кизила». – Ясно. – Увидимся в Берлине. – Да, сын мой, мой Игрок. Kalla bhajat niboot scree. – Kalla bhajat niboot scree. Маккавей вешает трубку. Запускает скрытое приложение на телефоне, вводит пароль, нажимает кнопку «Отправить». «Колкость кизила» скоро достигнет адресата. Перевернув телефон, он вытаскивает из него аккумулятор и бросает в урну в холле отеля напротив стойки консьержа. Выйдя на улицу, направляется к сувенирному магазину напротив и разламывает зажатый в руках аппарат пополам. В магазинчике есть холодильник с газировкой. Открыв дверцу, Маккавей чувствует, как мороз кусает лицо. Глубокий вдох наполняет легкие холодным воздухом. Это приятное чувство. Протянув руку в глубь холодильника, чтобы достать пару банок колы, он избавляется от остатков телефона. Обломки падают куда-то за полки. Маккавей платит за колу и возвращается в свой номер. Байцахан сидит на краю дивана в их полулюксе: спина прямая, глаза закрыты. По бинту, которым обмотана его культя, расползлись пятна крови. Уцелевшая рука сжата в кулак. Маккавей запирает дверь. – Я принес тебе колу. – Не люблю колу. – Естественно. – Жалайр любил колу. «Лучше бы я Играл бок о бок с ним», – думает Маккавей. Газировка тихо шипит в открытой банке, когда он делает глоток. Пузырьки газа покалывают язык и горло. Вкусно. – Мы отправляемся в Берлин, Байц. Байцахан открывает глаза – глубокие, темные, карие – и смотрит на Маккавея с удивлением. – Нет такого ветра, что забросил бы меня туда, брат. – Есть. – Нет. Мы должны убить аксумита. – Нет, не должны. – Должны. Маккавей достает сферу из кармана. – Нет необходимости. Хиляль и так почти что труп. Он никуда не денется. К тому же его Линия будет ждать атаки и охранять его. Возвращаться туда сейчас – самоубийство. Лучше выждать. Может, он умрет без нашей помощи. – Тогда кто должен погибнуть? Хараппанка? Ее смерть стала бы возмездием за Бата и Болда. Маккавей подходит ближе и легонько бьет Байцахана по обрубку руки. Маккавей знает, что это больно, но Байцахан только сжимает зубы. – Она слишком далеко, Байц. Другие гораздо ближе – те, у кого есть Ключ Земли. Те, кто Играет по правилам. Помнишь, что показала нам сфера? – Да. Тот каменный круг. И то, как девчонка, Сара, забирает первый ключ. Да… Ты прав. «Кажется, он таким образом просит прощения», – понимает Маккавей. – Мы должны отправиться за ними, – снова кивает Байцахан. – Рад, что ты со мной согласен. Но сначала твоя рука. Ее нужно исправить. – Я не хочу ничего исправлять. В этом нет необходимости. Маккавей качает головой. – Хочешь снова взять в руки лук? Управлять лошадью и при этом управляться с мечом? Придушить хараппанку не одной рукой, а двумя? Байцахан склоняет голову. – Теперь это невозможно. – Слышал когда-нибудь о бионических протезах? О разумных механизмах? Байцахан хмурит брови. – Честное слово, ты и твоя Линия словно вышли из глухого прошлого. Теперь слушай: я предлагаю отрастить тебе новую руку. В некотором смысле. Руку, которая будет лучше, чем твоя настоящая. Байцахан поднимает культю. – И где творят такое колдовство? – В Берлине. Через два дня, – ухмыляется Маккавей. – Хорошо. А что потом? – А потом мы воспользуемся вот этим, – говорит Маккавей, показывая сферу, к которой Байцахан не может прикоснуться. – Найдем с ее помощью кахокийку и ольмека и заберем у них Ключ. Байцахан снова закрывает глаза и делает глубокий вдох. – Мы будем охотиться. – Да, брат. Мы будем охотиться. * * *
|