Онлайн книга «Спектр»
|
– Я из Херсона, молодой человек, – воскликнул бармен, гордо выпрямляя спину. – Это вовсе не Одесса, это лучше! А вы откуда? – Москва. – Где только земляков не встретишь, – пожимая Мартину руку, философски заметил бармен. – Чем могу помочь? Мартин достал фотографию и показал бармену. – Встречал, – едва взглянув на фотографию, отозвался бармен. – Когда же она заходила… дай Бог памяти… в пятницу? Или в субботу? – В пятницу, – сказал Мартин. – Нет, вроде бы в субботу… – размышлял бармен. – Или в воскресенье? Вот что я вам скажу, поговорите-ка с тем сударем, что у окна! Девочка с ним долго разговаривала. Сударь у окна оказался невысоким мужчиной лет сорока. Ермолка, небрежно сдвинутая на затылок, не скрывала благородную залысину, открывающую высокий лоб мыслителя и большую часть темечка. Мужчина был худ, но жилист, одет в потёртые джинсы и рубашку из светло-коричневой замши. Если бармен производил впечатление человека печального, то сударь в ермолке казался просто средоточием вселенских скорбей. Цивилизация, похоже, чем-то серьёзно перед ним провинилась – и мужчина не ожидал от окружающих ничего хорошего. К поясу его была пристёгнута солидных размеров кобура с огромным никелированным револьвером, на столе стояла ополовиненная бутыль «очень даже самогона». Именно в эту минуту сударь готовился сделать очередной глоток – долго морщился, подозрительно вглядывался в стакан, отворачивался и брезгливо принюхивался к пойлу, но в итоге всё-таки выпил. Йог, насильно уложенный на постель из гвоздей, и тот не перенёс бы муку более стоически. – Как его зовут? – спросил Мартин. – А вот этого никто не знает, – усмехнулся бармен. – Поговорите, может быть, он вам назовётся? Благодарно кивнув, Мартин взял своё пиво и подошёл к ковбою, всё ещё осмысливающему порцию алкоголя. Спросил: – Простите? – Садись, – мрачно сказал ковбой. Наполнил стакан до краёв и подвинул Мартину. На какие только жертвы не приходится идти частному детективу! Мартин не стал принюхиваться. Конечно, вид таинственного «сударя» не служил рекламой напитка, но вряд ли в баре подавали явную отраву. Он выпил залпом и мгновенно приник к пивной кружке. Нет, это и впрямь было не виски. Самогон. Впрочем, самогон качественный, ничуть не хуже российского. – Ну, рассказывай, – видимо, сочтя испытание пройденным успешно, сказал мужчина. – Меня зовут Мартин… – А я не могу назвать своё имя, – печально ответил ковбой. – Почему? – поинтересовался Мартин. – Меня убьют. Тут же. Во взгляде лысого ковбоя была такая глубокая убеждённость, что Мартин спорить не стал: – Хорошо, как вам будет угодно. Я ищу девушку… – Покажи. – Ковбой протянул руку, взял фотографию, несколько мгновений изучал её. – Да. Хорошая девушка. Очень добрая, славная. Мы с ней беседовали. – Родители девушки наняли меня, чтобы найти её, – пояснил Мартин. – Вы не могли бы рассказать мне, о чём вы беседовали? – Будет ли это честно? – спросил ковбой. – Если девушка покинула дом… – Она мертва, – сказал Мартин. – Я пытаюсь всего лишь разузнать о её последних днях. Сударь… Ковбой покачал головой: – Ну почему этот бармен так уверен в моём русском происхождении? – Потому что сам русский? – предположил Мартин. – Ой, не смешите мои мокасины! – махнул рукой ковбой. – В пять лет эмигрировать с Украины – и считать себя русским? Ладно, зовите меня как хотите. Сударь, сеньор, мистер… Он налил в стакан немного виски, подвинул Мартину, а сам взял бутылку: – За девочку, мир её праху. Пришлось снова выпить. Мартин печально подумал, что с такими темпами он не успеет ничего узнать – свалится под стол. – Как погибла-то? – занюхивая рукавом, спросил ковбой. – Случайность, – поколебавшись, сказал Мартин. – Нападение животного. Ковбой покачал головой: – Надо же… Мы с ней в воскресенье познакомились. Вижу – грустит девчонка, скучает над пивом, заговорил… Мартин решил не поправлять ковбоя. Его собеседник мечтательно продолжал: – Славная девочка. Я бы ей помог, но какой из меня помощник… только беду бы накликал… Она хотела исследовать руины, те, что у серебряного рудника. Я её как мог отговаривал – видел я эти руины, ничего интересного. Но у неё была какая-то хитрая идея. Мол, эти руины на самом деле – и не руины вовсе. – Это как? – удивился Мартин. Ковбой пожал плечами: – Да я толком и не понял. Девочка всё смеялась, говорила, что ей повезло обдурить ключников. Наверное, прошла Вратами с какой-то пустячной историей… А потом сказала, что все мы слепцы. Что все мы – почти боги. Что скоро мир изменится, да ещё как. – Сколько же вы выпили… – пробормотал Мартин. Рассказ ковбоя удивления у него не вызвал, в семнадцать лет и девочкам, и мальчикам позволительно грезить о коренной переделке мироздания. Но Ира казалась ему более хладнокровной особой. – Она – кружку пива, – уклончиво ответил ковбой. – Я очень хороший собеседник. Женщины и дети мне доверяют. – Что-нибудь ещё она говорила? – спросил Мартин. – Тоже хотите мир изменить? – усмехнулся ковбой. – Да всякие пустяки. Ей вроде как хотелось побольше сказать, но она сдерживалась. Всё какие-то пустяки… – Он посмотрел в окно. – О! Гляди! Мимо бара медленно проезжал микроавтобус. Увидев в окошках детские мордашки, Мартин с удивлением подумал, есть ли необходимость в школьном автобусе в таком маленьком городе. Ковбой тут же развеял его сомнения: – Фермерских ребятишек со школы повезли… Ира его тоже увидела, засмеялась и говорит: «Автобус небось муниципальный?» Я говорю, что вроде как да, техники тут мало, с нефтью тоже вечно проблемы… низкосортная она… Девчонка и говорит: «То-то!» С торжеством таким, будто открытие сделала. Мартин проводил автобус взглядом. Пожал плечами: – Спасибо. Так, значит, вы видели Ирину только один раз, в субботу? – В воскресенье, – твёрдо сказал ковбой. – Из церкви вернулся. – Это прозвучало так, будто из питейного заведения он выбирался только к воскресной проповеди. – Тут она и подошла. Позавчера ещё видел, только мельком, ручками друг другу помахали, даже не разговаривали. |