Онлайн книга «Ржавчина»
|
Виолетта что-то отрывисто пропищала и развернулась к журналисту задним номерным знаком: 666-ДАО. – Ну, здорово, – обреченно вздохнул журналист. – Парень как будто малость не в себе, – помахал в воздухе пальцами Шериф. – Он только вчера в Зону попал. И уже чего только не насмотрелся. – Ну, когда я первый раз попал в Зону… – Не сравнивай. Ты знал, куда и зачем шел. А этот… журналист, понимаешь ли… – Журналист? – прыснул в кулак Шериф. – Что, действительно журналист? – Ну, не знаю, – развел руками Григ. – Документы я у него не проверял. Но представляется он журналистом. Говорит, что пришел в Зону, чтобы репортаж сделать. – Да ну, фигня какая-то! – презрительно фыркнул Шериф. – Кому он нужен со своим репортажем жеваным? – Мне все равно, – мотнул головой сталкер. По неработающему эскалатору они поднялись еще на один этаж. Ресторанный дворик третьего этажа был почти пуст. Лишь за несколькими большими столами, стоящими в разных концах зала, работали люди. По двое, по трое, редко – четверо сразу. Чем они занимались, неискушенному понять было трудно. Специалист же не стал бы задавать никаких вопросов. – А на кой ляд журналист этот Дум-Думу сдался? – Понятия не имею. – Странные вещи творятся последнее время в Зоне, – озадаченно почесал щеку Шериф. – А когда здесь было не странно? – Странно было всегда, – согласился растаман, – но прежде странности носили иной характер. – Да ну? – Прежде странности были внутренние. А теперь – привнесенные. Как твой, к примеру, журналист. – Он не мой. – Ты его сюда притащил. – И – что? – Значит – твой. Здесь он – твой. Твой – до тех пор, пока ты его Дум-Думу не передашь… А все-таки зачем он Костику? – Не знаю. – И знать не желаешь? – искоса глянул на сталкера Шериф. – Точно, – кивнул тот. Шериф открыл дверь, ведущую в служебное помещение, и пропустил Грига вперед. Придержав дверь ногой, растаман остановился, достал из портсигара папиросу-самокрутку и, прежде чем раскурить, понюхал. – С грушевым листом, – с гордостью сообщил он сталкеру. Григ улыбнулся чуть натянуто. Он понял, что брата-растамана потянуло на серьезный, обстоятельный разговор. Причем тема была ему совершенно безразлична. А это не предвещало ничего хорошего. Беседуя с растаманом, пребывающем в благостном расположении духа, можно было убить час-другой и не узнать ничего нового. А что может быть муторнее разговора, топчущегося на одном месте, смысл которого понятен лишь одному из собеседников? Шериф раскурил папиросу, благоухающую грушевым листом, и затянулся так, что у самого на глазах слезы навернулись. – Дум-Дум хочет принести его в жертву. – Васю? – Ну да, журналиста твоего. Григ усмехнулся: – Насколько мне известно, неодруиды не практикуют человеческие жертвоприношения. Шериф снова затянулся и глубокомысленно изрек: – Так было прежде. В смысле, до нынешнего дня. – И что же нынче изменилось? Шериф подался в сторону Грига и таинственным полушепотом произнес: – Я видел свет в ночных небесах. – Да ну? – Григ сделал вид, что удивился. – И маковый дым, струящийся из отверстия в форме перевернутой восьмерки, расположенного на темной стороне луны. – Это серьезно, – сосредоточенно сдвинул брови Григ. – Не думаю, – беспечно махнул рукой Шериф. – Алый Король нас любит. И пока он спит, мы будем ему сниться. – Не сомневаюсь, – с готовностью согласился Григ. Шериф ладонью разогнал повисший в воздухе дым и озадаченно посмотрел на сталкера. – Почему ты все время один, Григ? Может быть, ты – Джокер? – Нет, – улыбнувшись, отказался от такой чести Григ. – Уверен? – У меня имплантатов маловато для того, чтобы стать Джокером. – Ну, это дело поправимое. – Конечно. Только мне этого не надо. – Почему? Вот если бы ты был Джокером… Шериф неожиданно умолк. Задумался сосредоточенно. Глаза закатил. Затянулся нервно. Еще раз повторил: – Если бы ты был Джокером… И, судя по всему, окончательно потерял смысловую нить беседы. Это был подходящий момент для того, чтобы закруглить разговор. – Я не хочу быть Джокером, – сказал Григ. – Это плохо, – тут же среагировал на его слова Шериф. – Почему? – Потому что непатриотично. – А все, что непатриотично, – непременно плохо? – По меньшей мере, – Шериф присел на корточки и затянулся. – Последнее время я все больше думаю о просветлении… По-моему, я слишком долго жду… А, Григ? – Ничто не бывает слишком, брат, – ободряюще улыбнулся растаману сталкер. – Оно, конечно, верно… – Шериф посмотрел на потолок. Словно кот, увидавший муху. – Но меня все же мучают смутные сомнения… – Я сталкер, Шериф. Сталкер, а не бодхидхарма. – Я знаю, – растаман посмотрел на сталкера так, слово тот обвинил его в воровстве столового серебра во время празднования дня нерождения Льюиса Кэрролла. – Знаю, брат. Но я же могу с тобой просто поговорить?.. Просто поделиться мыслями? Рассказать о надеждах и чаяниях?.. – Конечно, – перебил, не дослушав, Григ. – Но только что на это скажет Бобо? – Бобо? – Да, Бобо. – А при чем тут Бобо? – Мне кажется, он ждет меня… Или я ошибаюсь? Шериф задумался. Глубоко и надежно. – Точно! – звонко хлопнул он себя по коленке. – Что ж ты раньше-то молчал?.. А я все думаю, куда это мы с тобой все идем, идем и никак прийти не можем? К Бобо, значит? – К Бобо, – подтвердил Григ. – Ну, так идем! А то ведь Бобо ждать-то не любит! Шериф зажал недокуренную папиросу в зубах, обеими руками ухватился за дверную ручку и начал подниматься на ноги. Медленно и неуверенно. – Слушай, брат, не напрягайся, – Григ положил руки растаману на плечи и, приложив самую малость усилий, заставил его снова сесть. – Я сам дойду, дорогу знаю. – Точно? – Шериф еще не забыл, что значит гостеприимство. Григ улыбнулся и пальцем указал на потолок. |