Онлайн книга «Книга Черной и Белой магии. Иная Реальность»
|
Я – на сцене. Он восторженно смотрит на меня из зала. Я спускаюсь. Он берёт меня за руку и ведёт за собой. Прочь отсюда. Мы поднимаемся по ступенькам. В зале очень шумно и ничего не слышно. Выходим в междверье. Здесь тише, но тут кто-то есть. Он не хочет говорить при этом человеке – открывает дверь в метель и, резко взяв меня за руку, выводит на улицу. Я – в тонком платье. И он – в костюме. Мы стоим друг напротив друга. Падает снег. Фонари… Он нежно и робко берёт мои ладони и гладит пальцы. Он ласково смотрит мне в глаза и гладит взглядом. Я смотрю на его лицо и вижу Володю. – Почему? – спрашиваю я, уже заранее зная ответ, но отказываясь верить. – Почему и куда ты исчезаешь? – Я был в Иной Реальности. – И часто ты в ней бываешь? – Улетаю дня на три… Потом возвращаюсь… Потом – снова… Прости меня… Ну прости… Прости… – кажется, в это мгновение он просит у меня прощения за всё, чего ещё не было. – Ты – очень красивая… Очень… – Ты сейчас в Иной Реальности, так? Значит, я существую для тебя только в Ней? – Да, – признается он. – Прости… Пожалуйста, я так сильно тебя… Он притягивает меня к себе, обнимает, целует… Падает снег… Фонари… Кто-то хлопает дверью за моей спиной. – А где ты живёшь? – спрашивает он. – А ты? – Там, далеко вверх… – А я – далеко вниз… – Что ты делаешь завтра? – Работаю… – А я выступаю… Но… если ты приедешь ко мне… Нет, тебе не понравится то, что ты там увидишь… Мы возвращаемся в зал. Танцуем на лестнице. Я смотрю на него и отказываюсь верить, что всё показанное мне Там – правда. Ночью мне снова плохо. Душа – подобие выкручиваемой тряпки. Астральное тело колотит, как в лихорадке, и я не могу заснуть. Я вижу, знаю, что с ним происходит, и держу его. Здесь. Утром я приезжаю на работу выжатой как лимон. Мой коллега спрашивает: – Ты чем, Алис, ночью-то занималась? На тебе ж лица нет. – Тащила… Из болота… Бегемота… – Ну и как, вытащила? Ему смешно. А я проваливаюсь в сон. «Володя» исчезал и, периодически появляясь, писал что-то, повторяя одно и то же слово – «Надежда». Но я уже ничего не отвечала. Я уехала за границу на две недели. В Бейруте, включив телефон, я увидела, что он мне звонил. Я написала, что не хочу больше общаться письменно, но мы можем встретиться, когда я вернусь, и поговорить. Только в ЗЕМНОЙ Реальности. Спустя неделю после моего возвращения он написал мне длинное письмо с просьбой забыть всё, что было, как кошмарный сон, и что в наступившем году он очень надеется, что у нас всё будет хорошо. «Надеется»… Я не ответила. Ближе к ночи он позвонил. – Хочешь, я приеду к тебе прямо сейчас? – спросил он. – Нет. – А когда? – Где ты? – Где-то далеко-далеко. В лесу. Катаюсь. На лыжах. – Ты смотрел на часы? – Ну… возможно, я успею… – Я вернулась 17-го… – А разве сегодня не 17-ое? – Прибавь семь. – Я хочу тебя видеть. Давай встретимся и поговорим. – Чего ты хочешь от меня? – Любви… А разве ты не хочешь ЛЮБВИ? – Отчего же. ОЧЕНЬ хочу. Любви. Но я хочу чтобы ОН был ЗДЕСЬ, а не ТАМ. Он тяжело вздохнул. Мы попрощались. Через два дня я просыпаюсь, включаю мобильный телефон. Мне приходит sms-ка, что он мне звонил. Дважды. Последний раз – всего минуту назад. – Привет… Что-то случилось? – спрашиваю я. – Приезжай. Я еду туда, не знаю куда. К тому, не знаю кому. Я ничего не знаю о нём, кроме того, что знают о нём все, и того, что я о нём видела. Но я хочу увидеть всё своими ЗЕМНЫМИ глазами и поставить точку. Я добираюсь до станции. Его нет. Проходит пятнадцать минут. «Я – на улице». Выхожу на улицу. Мне страшно. Я не знаю, в каком виде я его сейчас увижу. Я не вижу его. Звоню: «Где ты?» – «В машине!» В машине – значит, трезвый… Уфф… Он выходит из машины и машет мне рукой. Подхожу. Он наклоняется и целует меня… пьяный. Сажусь в машину. Он везёт меня куда-то. Улыбается как ребёнок. – Я так счастлив, что ты приехала! Мы подъезжаем к старенькому дому. Выходим из машины. Он берёт меня за руку, останавливает и произносит: – Надо зайти в магазин. – Зачем? – спрашиваю, уже заранее зная ответ. – Как зачем? Ты же приехала – это такое счастье! Это же праздник! Надо купить выпить. Что ты пьёшь? – Я пью коньяк. Только мы не пойдём в магазин, – категорично произношу я. – Праздники могут быть и без этого. Мы не будем сегодня пить. Пойдём. Мы заходим в подъезд и поднимаемся по лестнице на последний этаж. Я всё это уже видела. Там. Подходим к двери. Он открывает. Я захожу внутрь. Афиши. Плакаты. Афиши. Я иду в ванную мыть руки. В ванную, где течёт кран. Я вхожу в Его комнату. Она – справа. Неразложенный диван. Тумбочка. Полки. Такие же, какие когда-то были у меня. Компьютерный стол. Аппаратура. Картины. Балкон. Незакрывающееся окно на балконе. Я закрываю глаза. Я не хочу видеть. Видеть разбросанные везде пустые бутылки. Пробки. Стаканы. Чужие окурки и что-то там ещё… – Я рисую… – как-то смущённо произносит он, доставая покрытый многовековой пылью мольберт, валяющийся где-то в углу на балконе. – Покажи мне свои картины… И он показывает. На них на всех – чёрный город. Чёрные дома. Маленькие слепые окна. Серый туман. Везде. На каждой картине. Это город, который до боли мне знаком. Мой любимый город. Город-на-Воде. – Что это за город? – спрашиваю я, уже зная ответ. – Венеция… – Ты там был? – Нет, никогда… – А почему она чёрная? Он пожимает плечами. Я вспоминаю и рассказываю ему свой сон. Про похороны в Венеции. Туман. Острова. Лодка отчаливает от берега. В ней – лодочник и Человек в Чёрном. Я не знаю, кто он… – Хочешь, я тебе Венецию нарисую? А ты забей на этот сон, лучше книжку про него напиши! И назовёшь её «Сон»! – он открывает шторы, в чёрную комнату вливается свет. – Посмотри! Посмотри же!!! Какое чудо! Ты приехала, и… СОЛНЦЕ!!! Солнце светит! Разве это не прекрасно?!! Я улыбаюсь, судорожно перебирая в голове все варианты, чтобы помочь ему, но… Под столиком – почти пустая огромная бутылка. Стакан – на столике. Он показывает мне свои сокровища – огромное количество редких пластинок с элитными записями. – Что ты хочешь послушать? |