Онлайн книга «Умереть - непозволительная роскошь»
|
И Петр Миронович, со своим хохляндским чутьем, не ошибся: дверь в самом деле открылась в одиннадцать тридцать по московскому времени… * * * Редакция газеты «Новый век» находилась в маленьком переулке, неподалеку от метро «Новослободская» в здании научно-исследовательского института современных технологий и занимала в левом крыле здания в подвальном помещении несколько больших комнат и парочку поменьше. Единственной выгодой для редакции было то, что вход сюда был со двора и отдельно от главного. Сюда заглядывали только работники газеты, которых, к слову сказать, было человек шесть штатных да с пяток внештатных корреспондентов и фотографов. Многие прохожие даже и не подозревали, что тут находится редакция одной из малотиражных, но довольно скандальных газет «Новый век». Главный редактор подумывал о том, чтобы достойно оформить фасадную часть входа, и даже отдал кое-кому из своих работников необходимые распоряжения относительно рекламного и дизайнерского решения… Приблизительно в полдвенадцатого дня в зеленый скверик тихо въехала кофейного цвета иномарка и остановилась метрах в пятнадцати от входа в редакцию. Из «Форда» вышли двое зрелых крепких мужчин во главе со щуплым маленьким старичком, лет шестидесяти пяти — семидесяти. Все трое были в темных очках и низко надвинутых на глаза фетровых шляпах мышиного цвета. Медленно и внимательно осмотревшись по сторонам, старичок сухо и кратко сказал своим спутникам: — Макар со мной, а ты, Таньга, останешься на входе. Мужчины молча кивнули тяжелыми головами. — В нашем распоряжении пять-семь минут, — сообщил главарь тройки и, задрав рукав плаща, посмотрел на часы. — А быть может, и того меньше, — недовольно добавил он. — Понятно? — Как день божий, — усмехнулся мужчина с азиатским разрезом черных глаз. — Без клоунады, Таньга! — Заметано, Шлема! Разговор происходил по пути следования в редакцию. Мужики спокойно и неторопливо подошли к входной двери и позвонили. Дверь открыл охранник, а по совместительству грузчик редакции, Юрка Байдаков — высокий молодой парень. — Вы кто? — недовольно спросил охранник и подозрительно посмотрел на непрошеных гостей. — ЦРУ! — съязвил старичок и достал удостоверение. Байдаков успел только заметить магическую аббревиатуру «ФСБ» и отворил железную дверь. — Проходите, — испуганно предложил Юрий. — Где главный редактор? — спросил старичок, войдя в узкий полумрачный коридор. — У себя.., последняя дверь налево. — Много еще людей в редакции? — поинтересовался здоровый мужчина со шрамом на левой щеке. — Как обычно. Макар недовольно кашлянул в огромный кулак. — Конкретно! Молодой охранник неуверенно пожал плечами: было видно, что он стушевался перед людьми из силового ведомства и не знал, как себя вести с ними. — Человек пять… — Хорошо, — сказал старик, — никого в помещение не впускать ближайшие полчаса. Понял? Юрий кивнул головой. — Понял. Шлема повернулся к узкоглазому напарнику. — Останься. — Есть! — козырнул Таньга. Старичок прошел с Макаром вперед по коридору, а узкоглазый мужчина остался с Байдаковым. * * * В кабинет вошли без стука… Петр Гришин не успел даже спрятать фотографии, которыми любовался. Перед ним выросли двое мужчин: один малый щуплый, с пронизывающим взором старик, а другой — здоровый высокий мужчина в годах с каменным выражением на бледном лице. — Петр Миронович? — сразу приступил к делу старичок. — Да-а… — растерянно ответил главный редактор, — а в чем дело, господа? Вы по какому делу? — поинтересовался Гришин, собирая воедино фотографии и пряча их в ящик стола. — По государственному, — сухо отчеканил старик. Гришин удивленно поднял широкие брови, и его прошиб холодный пот. Предчувствие его не обмануло: он понял, что пришли по его душу. Еще полчаса назад он говорил Патрику Глену: «…или пан, или пропал!» — С кем имею честь? — взволнованно спросил Гришин, стараясь изобразить на своем круглом лице деловитость и важность своей персоны. — ФСБ, контрразведка, — отчеканил старик и сунул под нос перепуганному Гришину удостоверение с гербовой печатью, — полковник Сухой. От волнения и страха Петр успел только заметить двуглавого орла. Его запорожские усы, еще несколько минут назад гордо топорщившиеся, моментально потеряли «эрекцию» и сиротливо обвисли на лощеном подбородке. — Чему обязан? — с трудом выдавил из себя главный редактор. Старик подошел вплотную к столу и добродушно усмехнулся, отчего главного редактора передернуло: эта улыбка не предвещала ничего хорошего хозяину маленького кабинета. — Не догадываетесь? — Нет. Высокий мужчина, молча расхаживающий по кабинету и зорко рассматривающий все вокруг, грубо и раздраженно бросил непонятливому клиенту: — Фотографии! Руки у хозяина редакции затряслись. Однако он решил оттянуть время, чтобы понять, насколько серьезны их намерения… — Какие? Глаза старика, несколько секунд назад добрые и ласковые, вдруг стали злыми и колючими. Он приподнялся на носочки и, нагло усевшись на край стола, процедил сквозь зубы: — Те, за которыми должен прийти Патрик Глен, американский резидент и ваш сообщник! У Гришина после таких заявлений отвисла челюсть, а в области копчика нудно засвербило. — Ка-кой ре-зи-дент… — пролепетал Гришин. — Американский резидент, — усмехнулся старик, — ваш хозяин! Или вы не знаете такого? — Нет, — замахал руками главный редактор, — я не знаю никакого хозяина! Вернее, я знаю Патрика Глена, но то, что он американский шпион, слышу впервые от вас… У нас чисто деловые отношения! Я.., я… — Вот и прекрасно, — начал терять терпение гость, — мы вам верим. А теперь — быстро материал и фотографии, которые вы обещали Патрику Глену! Гришин понял, что отпираться бесполезно и трясущимися руками полез в ящик стола. Теперь самым главным для Петра Мироновича было отвести все подозрения от своей особы. В принципе он ничего такого не сделал, чтобы так сильно мандражировать, но все произошло так внезапно, что он не успел трезво оценить ситуацию и правильно сориентироваться. — Вот, пожалуйста, — сказал он как можно услужливее и веселее, протягивая гостям пачку фотографий, среди которых были снимки совсем из другой области, а именно порнографические. |