Онлайн книга «Бедовый месяц»
|
Вода ледяная, воздух холодный, но Климкин уже разогрелся так, что свободно может совершать променад в одних трусах. Но все-таки его больше тянет в палатку, к Юле, к печке, на которой с раннего утра варится каша. А если тянет, то зачем сопротивляться? А каша уже сварилась. Просто каша, без мяса и всяких подливок. Так сказать, здоровый завтрак. Кирилл проглотил одну ложку. – А масло? – Нет масла, закончилось, – развела руками Юля. – А соли почему мало? – Экономить надо. – Зачем экономить? В магазин сходим, и все дела. – Далеко. Что ни говори, а путешествие в магазин – не самое приятное удовольствие. Сначала это было в диковинку, интересно, а сейчас что-то уже не хочется напрягаться. Тем более что есть вариант. – На машине можно. – Дорога завалена. – Ничего, раскидаем камни. Раскидаем и все, больше трогать не будем. – А бензин? Бензина мало. – Ничего, заправимся. До заправки прокатимся. – А если на ментов нарвемся? – Ну, имидж сменим. Свою машину спрячем, а попутную возьмем, до заправки прокатимся. Две канистры у нас есть, сорок литров привезем… – Можно и так… Только не надо никуда ехать. – Почему? – Потому что все есть. Тушенки еще на две недели хватит, уток можно настрелять, рыбы наловить. Соли нам хватит, а без масла как-нибудь проживем. – Печка скоро прогорит. Новая нужна. – Я все понимаю. Но не надо нам никуда ехать. Предчувствие у меня плохое. Если здесь останемся, все хорошо будет. Если высунемся, нос оторвут… – Уток, говоришь, настрелять? Рыбы наловить?.. Может, лучше настреляем и наловим, не выходя из палатки? – Это как? – А я тебе сейчас покажу. Кирилл обнял Юлю за талию, привлек к себе и мягко уложил на ложе. Нет здесь телевизора, и в театр не сходишь, но все-таки им здесь не очень скучно, потому что они всегда могут заняться друг другом… * * * Маленький поселок между гор, десятка два кирпичных и глинобитных домов с темными шиферными крышами, небольшой магазин с деревянной верандой. Типичное сельпо с незамысловатым ассортиментом – консервы, крупы, один сорт полукопченой колбасы местного производства, масло без упаковки, свиной жир. Водки выбор большой, даже коньяк есть и вино. И хозтовары здесь есть – небогатый выбор, но и не безрыбье. За прилавком дородная тетка с черными кудрями и греческим носом, семечки кабачковые лузгает. Сергей уже устал ездить вдоль побережья, заглядывая в поселки, магазины, кафе, шашлычные. Он искал Маевскую и Климкина вдоль участка дороги, который не успели перекрыть в момент их бегства из Геленджика. Пока ничего не нарыл, а усталость уже дает о себе знать. Он уже месяц на ногах с учетом Крыма, который не спишешь. Сил уже нет, а надо улыбаться этой продавщице, иначе она не переключится со своих семечек на него и на фотографию невидящим взглядом посмотрит. Ему от нее внимание нужно, сосредоточенность. Поэтому приходится набрасывать на губы радушную улыбку. – Здравствуйте. Что-то холодно у вас. – Да вот, никто не греет. Женщина как стояла, облокотившись на прилавок, так и осталась стоять. Но про семечки уже забыла. Смотрит на Сергея с интересом, улыбается с игривой иронией. – Что, совсем никто? Не заходят к вам мужчины? – Мужики заходят, а мужчины как-то не очень. – А это разве не мужчина? Олег достал фотографию Климкина, показал ей. – Ух ты, какой красавчик! Женщина взяла фотографию, распрямилась, рассматривая фотографию. – Мужчина!.. Только женатый он. У Сергея сердце ухнуло в груди. Неужели Климкин где-то рядом? – Вы откуда знаете, что женатый? – разволновался он. – Как не знать. Заходил он с женой пару раз. Консервов накупили… – Это его жена? – Бажанов показал фотографию Маевской. – Да, она… Ух ты, в подвенечном платье! Точно, жена! А то мы гадали, жена или невеста… Он так нежно на нее смотрел… Эх, на меня бы хоть раз кто так посмотрел! – мечтательно вздохнула продавщица. Но Сергея ее лирические страдания ничуть не волновали. – Пару раз, говорите, заходили? – Да. А что, вы их ищете? Не было у Сергея удостоверения частного детектива, зато имелись липовые милицейские корочки, их он и предъявил. – Они что, преступники? – охнула женщина. – Нет, просто от родителей сбежали. Мать невестку не приняла, ссоры начались, скандалы, ну, сын ее и увез в горы. Увез и никому ничего не сказал. А мы вот ищем. – Да, история! У нас тут тоже такое было… Женщина приготовилась рассказать ему душещипательную историю из местных архивов, но Сергей пресек эту попытку. Время не просто уходило, оно тикающими щелчками отдавалось в ушах. Спешить надо, спешить, вдруг беглецы уже собираются покинуть обжитые места. – Где они прячутся? – Прячутся?.. Я не думала, что они прячутся… Но вообще-то да, они где-то в горах живут… Женщина махнула рукой на северо-запад, затем немного подумала и показала на северо-восток. – Вот, у Григория Викторовича можно спросить. В магазин зашел угрюмый бородач в теплом и непромокаемом камуфляже, в шапке с кокардой лесоохраны. – Он у нас по горам по долам как вездеход ходит, все знает. – О чем это ты, Лариса? – косо глянув на Сергея, спросил мужик. – Да вот, тут двое сбежали, парень и девушка, где-то у нас в горах прячутся. Может, ты знаешь? – Прячутся? – Прячутся, – подтвердил Бажанов. И показал фотографии беглецов. – Нет, не видел таких… Но есть у меня подозрение, – пальцам огладив голову, в раздумье сказал бородач. – На Шестом Броде кто-то промышляет. Две недели назад селезня подстреленного нашел. Он еще живой был, только лететь не мог, крыло ему подстрелили. А третьего дня утку мертвую нашел. Тоже где-то в этих местах. Вот что странно, охотник дробью дичь бьет, а здесь пуля была. Из карабина, похоже, стреляли… – А может, из снайперской винтовки? – вслух подумал Сергей. – Карабины тоже со снайперскими прицелами бывают, – сказал егерь. Да, но Германова убили из снайперского «винтореза». А Витаева Маевская исполнила из спецназовского пистолета, на котором не было никакого прицела, хотя выстрел невозможно было не признать снайперским. Но вслух об этом Бажанов не сказал. Ни к чему тратить время на разговоры, когда надо срочно звонить в Москву… |