Онлайн книга «Пока я на краю. Повесть»
|
Алка забилась к себе в комнату, легла на кровать, накрылась с головой и начала пересматривать видео с Фростом. Раз за разом. Десять раз, пятнадцать. Фрост на экране ее планшета был живой. Он улыбался, махал рукой, поправлял волосы. Алку наконец-то прорвало, и она тихо плакала, обняв подушку. А в два часа ночи встала и села рисовать. Черно-белый шарф падал на черную траву, оставляя за собой капли черной крови. Я не прощаюсь. Прощание для слабаков.
Я в улыбке твоей купаюсь…
И жду, что ты будешь готов рассказать
Или хотя бы поднимешь взгляд.
И вместе мы повернем время назад…
@КапляМрака * * * Папа постучал. Это было странно. Обычно он входил без стука… Алка попыталась вспомнить, когда отец в последний раз был в ее комнате. – Алла, я войду? – спросил папа, не дождавшись реакции, и открыл дверь. Алка не пошевелилась. На нее навалился такой тупняк, что она не могла даже глаза закрыть, чтобы симулировать сон. Лежала и смотрела в потолок. Отец сел на край тахты. – Мама на тебя жаловалась, – сказал он строго. Молчание. – Ты ей не хами, – продолжил отец. – Она весь день как белка в колесе! А тут еще ты… – Пап, а зачем вы меня родили? – спросила Алка. – То есть? – удивился папа. – Что за вопрос? – Нормальный вопрос. – Алка сделала над собой усилие и перевела взгляд на отца. – Вы же все делаете зачем-то. На работу ходите ради денег. Меня воспитываете, чтобы я хорошая была. А рожали-то зачем? Отец нахмурился: – Ты разговор не уводи! Ты почему матери хамишь?! – А-а-а, – понимающе протянула Алка, – вы и не собирались меня рожать. Случайно вышло. Презик порвался? – Ты меня вообще слушаешь?! – Отец понемногу закипал. – Я тебе вопрос задал! – Так и я задала… Причем я первая… Так что – презик? Или просто по пьяни? Ей показалась, что сейчас папа ее ударит. Но он сдержался, тяжело поднялся с тахты и процедил: – Мы тебя планировали… хотели… Зря, видно! Дверь хлопнула, как выстрел из папиного табельного пистолета. Алка однажды из него стреляла. На даче. «Интересно, а где теперь его ствол? – подумала Алка. – Наверное, в академии. В сейфе. Жаль». * * * Панта пила латте из большого стакана и лениво пощелкивала мышкой. Потягиваясь, вошел Хантер. – Пять утра, а ты не спишь… – с уважением сказал он и принялся тыкать в кнопки кофе-машины. – Еще или уже? – Вообще, – хмуро ответила Пантера. – А как наша девочка? – Тупит. Кофе-машина заурчала, в стаканчик потекла густая коричневая масса. Хант завороженно следил за ней. – А подробнее, – легко согласился Хантер, убирая руку, – хотя бы в двух словах? – Стихи писала. – Молодец, – похвалил Хантер, – в два слова уложилась. А что за стихи? Опять мрак и тлен? Панта молча развернула монитор к Ханту. На странице КаплиМрака красовалось свежее: Я бы хотела жить,
Мне нужен счастливый билет,
Но пусто в твоих глазах,
Значит, меня нет…
Если бы ты жил,
Я бы могла умереть,
Где же набраться сил,
чтоб до тебя долететь…
@КапляМрака И рисунок. Мотоцикл, улетающий за горизонт. Хантер нахмурился: – Нет, так не пойдет! – Да ладно, – пожала плечами Панта, – видала я стихи и похуже. – Я не про стихи, я про это! Хант ткнул пальцем в комментарий Жести под стихом: «КапляМрака, твои стихи меня из дерьма вытаскивали много раз! Ты держись! Ты нужна нам!» – Это что за группа поддержки? – спросил Хантер. – Всю малину нам портит! – Я, конечно, могу стереть… – Панта пожала плечами. – Сотри, – кивнул Хант, но тут же спохватился: – Хотя нет… Есть идея лучше. Можешь устроить штук пятьдесят перепостов этих сладкозвучных виршей? Панта непонимающе посмотрела на Хантера. – В «Настоящей поэзии», – начал перечислять тот, – в каких-нибудь «Любителях Ахматовой» или там… в «Пастернаковском доме»… – Ну ты и гад! – сказала Пантера. * * * Спросонья Алка подумала, что ошиблась страницей. Бывало, что на ее страницу «ВКонтакте» приходили спамеры, но чтоб 257 комментариев за ночь – такого не было никогда. «Да ладно, что вы накинулись на ребенка, ей 17 лет!» – прочла Алка внизу страницы и похолодела. Она была уверена, что будет удалять груду рекламы, на разбор своих стихов она настроена не была. «В 17 лет уже мозги должны быть, а не субстанция, разбавленная гормонами!» «Возраст не дает ей право коверкать родной язык, она его в школе уже девять лет изучает». «Надо с детства таких отстреливать, чтоб не вырастали в “поэтов”, потом их вычищать сложнее. Еще размножаться начнет!» Экран пестрел фиолетовыми смайликами. Смайлики тошнило. Алка машинально пролистала еще пару страниц вверх, но все поплыло у нее перед глазами, и она отшвырнула планшет. Потом подобрала и отключила все комментарии на своей стене. * * * – Так, Алла, – сказала мама, войдя в комнату, – с этого утра мы будем восстанавливать режим. Спать днем я тебе не дам. Подъем. Алка с трудом подняла глаза. – Мам, ты с ума сошла, дай мне в выходные отоспаться. – Отсыпаться будешь ночью! – сказала мама. – А через час к тебе приедет тетя Света, будете заниматься математикой. – Чего? – переспросила Алла. – Того! – ответила мама. – Тетя Света. Моя одноклассница. Она работала в школе, и мы договорились, что она будет тебя подтягивать. – Мама, я… – Не обсуждается! – отрезала мама. – Да, и интернет я попросила отца вырубить. Пока ты не научишься нормально разговаривать. «На фиг», – грубо подумала Алка. Встала, натянула спортивный костюм и собралась сбежать. Но внезапно уткнулась в закрытую внутреннюю дверь. Из кухни, как из засады, показалась мама. – Меня предупредили, что ты попытаешься сбежать, – сказала она. – Кто? – устало спросила Алка. |