Онлайн книга «Успеть повернуть направо»
– Добрый вечер. Меня зовут Татьяна, и я ваша официантка. – Добрый. – Господи, да какая мне разница, как тебя зовут? Хоть ты и назвалась Татьяной, но выглядишь как Клава. – Что будете пить? – Пить? – Вопрос ставит меня в тупик. Обычно в это время я предпочитаю шабли, но хочется попросить спирта. С портвейном. – Пить я буду… – Девушка, принесите нам два «Capitan morgan spiced» со льдом и два яблочных сока, пожалуйста, – слышу позади я голос Лизы. – Ага. Хорошо, – отзывается официантка. – Марго! Привет, любимая! – обнимает меня со спины Лизка. – Привет, солнце! М-м-м, как я скучала. – Да уж, надеюсь! Сколько мы не виделись? Год? Полтора? – Да почти два уже. – Не было бы счастья, да несчастье помогло, – отвечает она и садится напротив меня. – Шуш! Дай мне сначала выпить, – говорю я, умоляющим тоном. – О’кей, о’кей. Ты прямо с работы, что ли? Ну, в костюме. – Я прямиком из Лондона, считай. А потом с поля боя. – Слушай, ты быстро домчала. Как дорога? – Да чёрт её знает. На автомате доехала. Ямы, конечно, все собрала, но слава американскому автопрому, вроде подвеску нигде не оставила. Ты-то как? – Я? – Лизка отчего-то краснеет. – Да как? Нормально, домой быстро заскочила и к тебе. Блин, прости, но жутко рада тебя видеть. – Я тоже тебя, Лиз. Жаль, что при таких обстоятельствах. Но кто ж знает, что нас ждёт за углом? Так ведь? – Та-ак, – тянет она. – Ты голодная? Тут хорошо готовят. – Не знаю, наверное, да. Последний раз ела вчера. Причём даже не вспомню, что. – Поняла, я тогда сама закажу. Как раз вовремя приносят напитки, и Лиза заказывает что-то мясное. Также она просит принести бутылку белого чилийского вина. И что-то мне подсказывает, что это просто для разминки. Нам определённо нужно растопить лёд долгой разлуки. Нет, мы, конечно, созванивались по телефону и скайпу, поздравляли с разными праздниками, иногда пересылали смешные картинки по ватсапу, но всё равно не было того личного общения, какое не заменит ни одно приложение за 9,99 €. Лёд растопится спустя пару бокалов и небольшой порцией ностальгии, когда мы с ней вспомним, кто мы друг для друга. Сейчас пока мы с ней две старые подружки, у которых из общих тем только программы тренажёрных залов, холодное лето, где лучше всего отметить Новый год и глупые содержанки. Вот на них мы и останавливаемся, когда приканчиваем ром с яблочным соком и нам приносят вино. – Нет, ты представь… Первый урок начинается в восемь утра. И они приводят своих чад в школу на пятнадцатисантиметровых шпильках. Как ты понимаешь, «лабутены» и всё такое, при полном вечернем макияже и, конечно же, в брюликах. В общем, непонятно, то ли детей провожают, то ли себя на аукцион выставляют. А на родительских собраниях единственное, что от них можно услышать, это томное: «Ну, я уточню-ю-ю». Что уточню, с кем уточню? С министром образования? В общем, клуши, чтоб их! – выпаливает Лиза горячую тираду. – Да-да. Знакомо. Я с подобными дамочками неоднократно сталкивалась на встречах. Они всегда приходят в окружении четырёх адвокатов, двух помощников, двух арт-директоров и одного диетолога. Причём не суть, под что они просят бабки. Будь то очередной клуб, галерея, фуд-маркет или салон красоты. Главное, чтобы при встрече с подругами с важным видом сообщить, что они при деле и очень заняты. – А чего они к папикам своим не обращаются за деньгами? Зачем в банк-то идти? – Ну, в этом-то и весь трюк. Эти папики обычно наши очень хорошие и важные клиенты. И они своим курицам нарочно говорят, что такие бабки налом они дать не могут. Но банк даст без проблем. Уж не знаю, что они им там втюхивают и под каким соусом. Но суть в том, что клиенты с нами договариваются. Чтобы мы их промурыжили месяца три перед тем, как ответ дадим. Ну, там, бизнес-планы и всё такое. А по прошествии трёх месяцев эти клуши либо меняются на новых клуш, либо просто перегорают и едут на Бали, открывать третий глаз. И так по кругу. Но так как клиенты нужные, на всех этих клоунадах приходится мне присутствовать. Ох, Лиз, чего я там только не видела! И идея по эскорт-сервису собак, и ферма устриц… в Москве. В общем, парад уродов в чистом его виде. – Да уж. И где их только выращивают? – Вообще во Франции. Если ты про устрицы. А если про клуш, то не знаю, есть, наверное, какой-то инкубатор. Где при рождении вкалывают ботокс, причём сразу в мозг. Ну, чтобы наверняка. – Видимо. Ладно, чёрт с ними. Давай рассказывай, что там у тебя случилось. Признаться, этот простой вопрос вогнал меня в полнейший ступор. У меня не случилось. У меня уже всё закончилось. Осталась лишь саморазрушающая грусть и тоска. Плюс осколки воспоминаний, которые безостановочно продолжают меня ранить. Причём ядовитые, с ядом нарастающей неуверенности в себе. – Да что, Лиз, – я уже перешла на вино, – история стара как мир. Ты начинаешь баловать своего мужчину, растворяться в нём, он к этому привыкает, ему надоедает, а потом бац! – и его член уже в более молодой заднице. Занавес! – Да, не оригинально. Но жизненно. В течение минут пятнадцати я во всех красках описываю ей своё утро и мысли, что посетили меня в дороге. Она участливо соглашается и делится рассуждениями: – То есть он ещё тебя виноватой пытался выставить? Куда же достоинство-то всё подевалось? – На мои простыни, я так думаю. – Я определённо начинаю пьянеть. Скорее бы принесли еду. – А девчонка, кстати, что? – Лиза прыскает со смеху. – Извини. – Да ничего. Она, в принципе-то, ни в чём не виновата. Может, даже не знала, что у него кто-то есть. Может, он её привёл ко мне домой, выдав его за свой, чтобы показать, что он состоявшийся писатель. Русский классик, мать его. Я как-то пыталась прочесть его последнюю книгу, но после двадцатого повторения «Россия-матушка» решила заказать билеты в Бразилию. Подальше от всей этой псевдодуховности. Гораздо хуже, Лиз, если он ей рассказал всё то, что рассказал мне. Ну, про то, какая я алчная карьеристка, зацикленная лишь на статусе и работе, что я откупаюсь от него и прочее. Представь, как это паршиво – осознать, что человек, который был тебе дороже всех на свете, поливал тебя грязью за спиной. А ты, как дурочка, впахивала, не жалея себя, грезя о счастливом совместном будущем. А всё для чего? Для того, чтобы однажды нагрянуть раньше срока и увидеть, что твоим полотенцем вытиралась какая-то малолетка. Ужас, фу. – Да уж, паршиво всё это. Но суть в том, что мы всегда проигравшие, как ни крути. – Кто мы? И почему? – Разрешите? – отвлекает нас официантка и ставит на стол тарелки с едой. – Ох, выглядит отлично, – оцениваю я принесённые нам стейки с деревенским картофелем под сырным соусом. |