Книга Джихад одинокого туриста, страница 51 – Алексей Туренко

— Пока — нигде, — и «включил дурака» по-полной, — Поблизости есть отель?

Одевшись, я оказался гораздо ближе к образу «цивилизованного белого человека». Возможно, это удержало его от комментариев. Хотя ему хотелось. Но… Богатые белые придурки до этого понедельника приносили деньги его стране. Сегодня был четверг. Но, инерция — великая вещь. Белых принято гладить по шерстке.

— Мы вас проводим, — дипломатично ответил он.

Четверг. Вечер, 20.30

Конвой из двух машин — моей и полицейской проехал по набережной и свернул к одному из зданий. Миновав пару БТРов, стоящих при въезде подобно каменным львам мы подъехали к подъезду. С обеих сторон стояли машины. Я припарковался у микроавтобуса с надписью «Пресса». Пресса тихо урчала двигателем. Водитель с любопытством оглядел наш конвой, задержавшись взглядом на отверстиях не предусмотренных конструкцией Астры. Подмигнув любопытному я задрал голову оглядывая здание. Однако. Я поднял взгляд выше. Еще выше. И слегка пошатнулся, улыбнувшись — верхний край дома упирался в космос. Я дошел.

— Отель? — уточнил я у ментов, и получив подтверждение вошел в разъехавшиеся двери. Бдительные менты не торопились отъезжать, следя за мной сквозь стеклянную стену. Пятиэтажное фойе циклопических размеров, напоминало убранством дворец падишаха. Черный мрамор и золото, кожа и хрусталь. Восточный пафос зашкаливал. С одной из стен падал настоящий водопад, втыкаясь в озеро приличных размеров. На дальнем берегу, под пальмами расположился уютный ресторанчик. Два стола не пустовали. Это хорошо. Но позже.

Закончив с осмотром и сглотнув слюну я пересек фойе размером с городскую площадь, подойдя к стойке администрации. Длинный ряд часов наверху показывал время Москвы, Парижа, Нью-Йорка и чего-то там еще.

Набриолиненный служка в черном выпасал меня от входа, отметив конвой у дверей. Да и сказать прямо — гостей «тут и сейчас» было не навалом.

— Гуд ивнинг, сэр.

— Добрый вечер, — поправил я его.

Тот согласно кивнул. — Чем могу служить?

— Хотел бы снять номер.

— Отель располагается на пятьдесят шестом этаже.

— Чудесно.

Служивый деликатно пояснил, — Сейчас там небезопасно. Особенно в номерах с видом на город.

— Не хотел бы переплачивать, — больше для себя, чем для него пробормотал я.

Самообладание клерка дало трещину. — Мы не можем гарантировать гостям полную безопасность.

— Ничего страшного. Я даже не буду включать свет, — успокоил его я. — Какова цена? — поинтересовался я светски.

— Президентский номер сейчас стоит сто пятьдесят, бизнес — восемьдесят.

— А с окнами на город?

— Я бы не рекомендовал…

— Все же?

— Двадцать.

Жадные, суки — могли бы доплатить. Мыслью делиться я не стал.

— Возьму бизнес, — определился я.

— С видом на город?

— Точно.

— Минуту, сэр.

Получив карту гостя и отдав зарядить телефон я вернулся на улицу и показав «прописку», «отпустил» конвой. Забрав чемодан и деньги, но оставив оружие я прошел к лифту и набрал высоту.

Первое, что бросилось в глаза, когда я вошел — плотно задернутые шторы. Славно, на местные красоты я уже насмотрелся. Голод подгонял, но сперва — неотложное. Трофейный чемодан упал на кровать. Бритва, пена и туалетная вода сразу же были отложены в сторону. Прочее я проинспектировал наскоро и поверхностно. Покойник оказался неряхой — ни одной чистой шмотки. С известной натяжкой за чистое сошли мокасины.

Ладно. Будем решать проблемы по мере поступления. Я взял трубку местного телефона. Гудок был. Найдя в памятке номер ресепшен я попросил вызвать боя.

Стук в дверь не заставил ждать.

— Постирать и погладить! — кивнул я пришедшему на отложенную мной кучку грязного белья.

— Сто долларов, — с ходу объявил цену бой. Похоже, скидки распространялись только на проживание.

— Можешь найти мне чистую одежду? — осенило меня.

Служащий оценивающе осмотрел меня.

— А что вам нужно?

— Штаны или джинсы. Рубашка.

— Я скоро, — ответил бой, исчезая.

Закрыв за ним я зашел в ванну. Душ, бритье, осмотр себя на предмет повреждений. Синяк на ноге, синяк на спине, синяк на скуле. След от пули начал подживать, следы ожога сошли с загорелой лысины. Похлопав по выбритым щекам ладонью смоченным в чужом Бэрбери я услышал стук. Бой принес барахло. Выбрав из предложенного я облачился в джинсы и поло. Обошлось в пару сотен. Переживу. Зато все было новым.

Ждать больше не было сил. Жрать! И быстро!

Четверг. Вечер, 21.20.

Ресторан в лобио встретил относительным многолюдьем. Это смотрелось непривычно — отвык. Я оглядел публику — семеро посетителей были в погонах. Большую часть остальных, если не ошибаюсь, составляли журналисты. Кто еще носит с собой в таком количестве профессиональные камеры и кейсы с аппаратурой? Ближе остальных сидели двое патлатых, говорливый пузанок и ухоженная брюнетка. Мой оценивающий взгляд. Ее ответный. По мне — вполне.

Оставив знакомства на потом я дошел до стойки и подождав бармена, перечислил:

— Жаренное мясо, хлеб, кофе, виски. В любой последовательности.

Бармен кивнул и включив кофе-автомат одной рукой, второй достал и налил горячительного. Я отпил, улыбнулся и достал сигареты,

— У вас курят?

Ответом была пепельница.

Через двадцать секунд подоспел кофе. Моя улыбка стала шире — мечты начали сбываться.

— Гуд ивнинг, — донеслось из-за спины.

Я обернулся — пузанок.

— Добрый вечер, — ответил я на том же наречии.

Толстяк залез на соседний табурет, — Вы не возражаете? — и без паузы, — Дэн Симмонс, стрингер. Сейчас пашу на Би-би-эн.

— Ты уже сел, Дэн, — констатировал я, — А что такое стрингер и би-би-эн?

— Стрингер — временный репортер. Би-би-эн — новостное агентство.

— Ты не расскажешь новичку, что здесь творится?

Толстяк поморщился — вопрос сняли с его же языка.

— Война, — он попробовал обойтись «малой кровью».

— Кого с кем? — развил я.

— Кто из нас репортер? — шутливо возмутился он.

— А — новичок? — я машинально парировал, пристально наблюдая за подносом в дверях кухни. Проследив мой взгляд, прикипевший к парившей тарелке и заметив прыгнувший кадык пузан смирился, поняв, что ближайшие пять минут я не смогу разговаривать по техническим причинам. Боже, как он ошибался!