Онлайн книга «Грааль клана Кеннеди»
– Теперь не ототрешь. Она смотрела на пятно на брюках, чтобы только на чем-то сфокусировать внимание. Ей было страшно поднять голову и увидеть полицейские машины. – Руська! – услышала она шепот. – Выше голову. Уже проехали. – И что там было? – прошелестела она. – Думаю, нам стоит заехать в бар и узнать местные новости. И не дрейфь! – А кто мы? Что мы скажем про себя? – Что? – На минуту Марк задумался. А потом вытащил из ее сумки путеводитель. – Мы – туристы, которые изучают окрестности. Возьми в руки карту, под мышку путеводитель и сделай умное сосредоточенное лицо. Ты же можешь! В местном баре народу было немного. Работал телевизор, по которому передавали трансляцию футбольного матча. Появление Марка и Маруси прошло незамеченным. – Что будешь? Пиво? Колу? Кофе? Голос у Маруси сел, и она только и могла, что мотнуть головой. – Все ясно, берем по бокалу пива. Эй, не теряй присутствия! Свободное место нашлось ближе к окну. Марк пил пиво, рассказывая Марусе какой-то давний случай из офисной жизни. Она слушала рассеянно, ужасно хотелось обвести глазами зал, но было страшно. Она боялась, что выдаст себя и все поймут, что она никакая не туристка… Голос Марка звучал ровно, успокаивающе. – Перестань! – сказал он и накрыл ее руку своей. – Сиди тут. Сейчас я подойду к людям и узнаю, в чем дело. Сиди спокойно, все будет хорошо. Руська, ты мне такой не нравишься! Она подняла на него глаза. Марк улыбался. В горле встал комок, и Маруся только и смогла, что кивнуть. Она пила пиво как кофе – мелкими глотками. Краем глаза видела, что Марк подошел к стойке бара и о чем-то заговорил с высоким мужчиной. «Карл у Клары украл кораллы, – говорила про себя Маруся, чтобы успокоиться, – а Клара у Карла украла кларнет». Марк вернулся минут через пятнадцать. Он с шумом отодвинул стул и сел. – Изображаем подвыпивших веселых туристов. Допиваем пиво и уходим. – Что случилось? – выдавила она, боясь поднять глаза. – Сегодня ночью был пожар. Сгорел одинокий девяностолетний старичок. Из Австралии. Не то поляк, не то венгр, как утверждают в баре. Майкл Давидовски. Он сгорел во сне. – И что теперь? – Ничего! – сказал он почти сердито. – Я же сказал: изображаем пьяных и уходим. Неужели непонятно? Марк подал ей руку, и они пошли к двери. По дороге он обнял ее за талию и укусил за мочку уха. – На нас смотрят! Вот и приходится изображать влюбленного, – ухмыльнулся он. – Ты поосторожней, – раскраснелась Маруся, – а то ухо откусишь. – Не боись… Они вышли на улицу и сели в машину, Маруся приложила ладони к щекам, они горели. – Выезжаем медленно… – А почему не быстро? – Классика жанра! Быстро бегут только преступники с места преступления. Они ехали вдоль домов, как казалось Марусе, с черепашьей скоростью. – Остановимся в каком-нибудь отеле, а потом подумаем, куда двигать дальше. Возвращаться в наш лондонский отель не будем. * * * Его обступили и загалдели, он не разбирал ни слова, все говорили между собой на незнакомых языках. Ему казалось, что сейчас он вот здесь, сию минуту, потеряет сознание… Но он держался. Изложил свою просьбу: ему нужна другая одежда, и срочно, а потом нужно покинуть эту лавку через черный ход и найти какой-нибудь неприметный отель. И вот теперь они обсуждали его просьбу. Шло время. – Мне срочно! – сказал он громко. Все замолчали. Невысокий темнокожий мужчина в пестрой рубашке подошел к нему. – Пятьсот фунтов, – сказал он низким голосом. – Хорошо. – Сразу. Он достал кошелек и отсчитал пять бумажек по сто фунтов. На секунду ему показалось, что бумажник сейчас вырвут у него из рук. – Я из России, – почему-то сказал он и тут же улыбнулся про себя. Ну все, сейчас его обчистят как липку. Все в Лондоне знают о баснословных русских олигархах. Но невысокий человек в пестрой рубахе хлопнул его по плечу. – Ленин, – сказал он и улыбнулся. – Мой отец – коммунист. Сейчас он в Нигерии. У него два портрета в доме. Ленин и Брежнев. Пошли за мной… Я – Амимбола, – ударил он себя в грудь. В полутемной комнате Мятлеву выдали тряпье. Брюки были велики, и он подпоясал их ремнем. Рубашка тоже свисала. Еще дали шляпу. И темные очки. Откуда-то достали бороду и приклеили на подбородок. Подвели к зеркалу. – Ну как? На него смотрел несостоявшийся Усама Бен Ладен. Он усмехнулся. Маскировка была отличной. Никто бы не узнал в этом незнакомце почтенного профессора, специалиста по американской истории. – Отлично, – сказал он. И вспомнил про мобильник. – Мне еще нужен сотовый. Новый… Его собеседник понимающе кивнул. – Хорошо. Еще двести фунтов. Без слов Мятлев отстегнул деньги. Ему протянули сотовый. И сразу пришло понимание, кому можно позвонить… * * * Они остановились в небольшой гостинице. Почему-то в комнате было холодно, и еще от слабого света на стенах плясали тени, извиваясь и сплетаясь друг с другом. – Ты хочешь кофе, Руська? – почему-то шепотом спросил Марк. – Кофе – да. А где ты его найдешь? – Не проблема! Спущусь вниз и принесу. Ну как? – Давай… Он пришел с чашкой горячего кофе, Маруся обхватила ее руками. – Спасибо! – Я это сделал для себя, – улыбнулся Марк. – Люблю, когда после чашки горячего кофе, которую ты обхватываешь руками, у тебя розовеют ладошки. Они сразу становятся такими беззащитными, детскими. Мне все время хотелось взять твои руки в свои и почувствовать их тепло… Голос Марка таял в воздухе. Маруся тихо вздохнула: – Сейчас темно, и ты вряд ли увидишь мои ладони. – Разгляжу, не волнуйся… Кофе был допит, тени по-прежнему чертили странные силуэты на стенах, Маруся молчала, Марк сел рядом, вытащил из ее рук чашку, поставил на стол. Ее руки безвольно лежали на коленях. Он взял одну и приложил себе ко лбу. – Горячая, – хриплым голосом сказал он. Маруся молчала. Он притянул ее к себе. – Как хорошо, – прошептал он. – И мы совсем одни. Марк покрывал нежными поцелуями ее лицо и шею, а она вспоминала… Костю. А Марк прошептал ее имя с такой обреченной нежностью и легкостью, что перехватило дыхание. |