Онлайн книга «Тень каравеллы . Мой друг Форик или опаляющая страсть киноискусства»
|
Меня только деревянные трубы немного заинтересовали. Длинные такие, коричневые. Похожие на минометы. – Это что? – Это фаготы, – сказала мама. – Смотри. Вышел худой высокий дядька. Чуть поклонился и встал к нам спиной. На нем был длиннополый фрак с разрезом. Я знал, что дирижеры бывают с палочками. А этот вышел без палочки. Подумаешь, дирижер… Он медленно поднял руки. Правую – повыше. Чуть шевельнул пальцами. Откуда-то издалека пришла сумрачная медленная музыка, похожая на движение тяжелых туч. Будто они целым фронтом растут на краю вечернего неба, и еще не слышно грома, а только прожилки молний мерцают в лиловом сумраке. Гроза еще не здесь, не близко, но уже меркнет свет. Эта музыка была под стать моему настроению. Прямо то, что я чувствовал и думал. И все-таки не то. Я был боязлив, а в музыке не было страха. Она была суровая, печальная была, но мужественная. Она мне напоминала о том, что я трус. Боюсь Тольки, боюсь грозы, боюсь еще много чего на свете. И ей было плевать на меня, этой музыке. Я перед ней был как прижатый к земле кустик перед нарастанием грозового фронта. Что им, высоким тяжелым тучам, какой-то кустик! Та-а, та-та-та́, та-та-та́… – с нарастающей громкостью повторяли трубы. Та сторона, где тучи… Та сторона, где ветер… Оркестр оборвал музыку. А через секунду скрипки повели другую мелодию. Я ее тогда не запомнил. Отголоски грозы все еще звучали во мне. Ну почему я все-таки трус? Занятый грустными мыслями, я как-то не обращал внимания на музыку, а просто следил за движениями музыкантов. Дирижер так ловко ими командовал. Шевельнет ладонью – и взлетают смычки над скрипками. Поведет рукой вниз – и гаснет мелодия. Мне нравилось, когда вступали фаготы, эти трубы-минометы. Я сразу тогда начинал слушать. У них был глуховатый, но красивый такой голос. Стоп! Будь внимателен! Что-то сейчас будет… Что? Оркестр уже не гремел, и не было вихря мелодий. Скрипки негромко и спокойно заговорили о чем-то знакомом. Нет, не музыка была знакомая, а просто казалось: вот-вот вспомнится что-то хорошее. Но что же? «По-стой… по-стой…» – прямо человеческим языком сказали скрипки. Стой, По-до-жди… По-до-жди… Опять прозвучала та же мелодия, все приближая и приближая разгадку. И вдруг в наступившей тишине одиноко, чисто и негромко прозвучал угасающий сигнал трубы. Такой знакомый! И я не мог вспомнить… Ну что же, что же это было? А скрипки, будто испугавшись, рванулись, закрутили музыку метелью, сметая все воспоминания! Я чуть уши не зажал. Что же это было? Неужели не вспомню? Неужели не повторится этот сигнал? Ну чего они бесятся, эти скрипки? Спокойнее, вы! Вот так. Не мешайте думать и ждать. Все равно эта труба еще заиграет. Хоть один раз, но заиграет… И все остальное время я ждал. Пока снова не прозвучали вдалеке настороженные фаготы. И вот опять знакомая мелодия. Снова: По-стой, Подожди… Ну? И ясно-ясно труба сказала слова: Ветер с утра — Значит, пора. В путь… В путь… В путь… В путь… Каравелла! Моя Каравелла! Как я мог забыть… Павлик… Вот как это было. Мы, первоклассники, учились в те дни во вторую смену, и я прибежал домой, когда было уже темно. По дороге мы дурачились, катались в снегу. Я ворвался в дом, как снежный заряд. Мамы и Татьяны не было, я это знал и тут же заскочил к Павлику. – Тише, – сказал он. Горела настольная лампа, и потрескивала печка. – А что случилось? – шепотом спросил я. – Я вспоминаю песню. Он смотрел на меня спокойно и строго, и я понял, что это важная песня. – Не могу, – вдруг сказал он и отвернулся. – Вот только эти слова помню: Ветер с утра — Значит, пора. В путь… В путь… В путь… В путь… Он сказал это, а потом вдруг тоненько засвистел. – Сначала это была не песня, а просто сигнал, – сказал он. – Его играли трубачи на палубах, когда команда ставила паруса. Перед очень дальним плаванием. Наверно, он все это выдумал. Слова сам сочинил, а мелодию где-то слышал. Но я поверил ему, потому что он сам верил в свою выдумку. И с тех пор, отправляя в путь нашу Каравеллу, мы тихонько напевали сигнал «Ветер с утра…». Тот самый, который сейчас проиграла труба. А музыка летела дальше. Праздничная, как хлопанье пестрых флагов и разноцветных парусов. Тревожная, как ожидание приключений. И она была – моя. Это была песня о Каравелле, разбуженной утренним сигналом отхода. Потом она кончилась. Но в наступившем молчании все сидели неподвижно. И я понял, что еще не всё. Мельком я взглянул на веснушчатую девушку. Она посмотрела на меня и улыбнулась. Она была красивая, хотя и с веснушками. Думаете, не бывает красивых с веснушками? Глухо и сдержанно оркестр начал вторую часть. И сразу стало ясно, что это – про ночь. В зимнюю темноту, где среди сказочных лесных великанов перепутались мелкая чащоба и бурелом, неслышно пришло дыхание южного ветра. И все окуталось мягким теплом. С шуршанием заскользил с еловых веток снежный пласт. Это незаметно принялась за дело весна. А потом просветлело небо и начался восход. Без блеска и ярких красок, но такой ясный. И, как тонкий луч, как серебряный ручей, прорезалась чистая, звонкая песня. Она была без слов, но такая, что слова пришли сами собой: Ранней весной, когда открываются реки, Когда просыпаются травы… Это была музыка про то, как ребята делают из сосновой коры и бумаги кораблики, как просыхают деревянные тротуары, а на лугах и лесных проталинах пробиваются к солнцу разведчики-травинки. Потом вырастают травы. Вот они встали и качаются под синим-синим небом, и я иду среди них, касаясь коленями больших, как блюдца, ромашек. И думаю, что, наверно, повстречаю Майку… Стремительно накатывает гроза. С «той стороны, где тучи». Старается оглушить суровой, знакомой уже мелодией. Но не так уж это страшно. Вот опять распрямляются травы, стряхивая капли. А ромашки удивленно качают головами: «Чего налетела, зачем расшумелась?» |