Онлайн книга «Киллер»
|
К тому времени вялые капли переросли в дождь. Зябко кутаясь в куртку, Борис чуть ли не бегом засеменил к кирпичной коробке, темнеющей в самом конце гаражных боксов. Сергей посмотрел на часы и сказал: – У меня не так много времени. – Ну да. – Борис кивнул. – А у кого оно есть, время-то? Люди куда-то спешат, а зачем? Рано или поздно все на том свете будем, – философски закончил он, подняв грязный палец. Пока Сергей брезгливо оглядывал мусор, раскиданный вокруг, Борис, пыхтя, соорудил из остатков табуретки что-то вроде стола. Закопченные канистры он поставил рядом в качестве стульев. – Садись. Чего ты жмешься будто в первый раз?! – Вы правы, я тут и в самом деле в первый раз, – сказал Сергей и шмыгнул носом. Видя, что потенциальный собутыльник испытывает робость, Борис сграбастал из его рук пакет. – Ты, Серега, как ребенок, – заявил он, расставляя на табуретке пластиковые стаканчики. Потом Борис достал из пакета черный хлеб, шпроты, свинтил крышку с бутылки «Праздничной» и почувствовал, как его рот наполняется слюной. – Давай за знакомство. Сергей отпил совсем чуть-чуть. Борис проглотил содержимое стакана, рыгнул, откупорил бутылку с лимонадом и с наслаждением прильнул к горлышку. – Вот теперь можно жить, – протянул он, хлопнув себя по груди. – Ух! Так что у тебя случилось, профессор? Сергей взял кусок хлеба, понюхал его, осторожно положил на место и проговорил: – Вы почему-то упорно называете меня профессором. Но поверьте, я не имею никакого отношения… – Еще раз назовешь меня на «вы», и я обижусь, – оборвал его Борис. – А в таком состоянии могу и в глаз дать. Сергей испуганно моргнул, непроизвольно дотронулся до очков. Борис расхохотался: – Эх ты, салага! – От меня жена ушла, – глухим голосом произнес Сергей. Не меняя выражения лица, Борис наполнил свой стакан. – Ушла совсем, – прибавил Сергей, словно сомневаясь в том, что был услышан своим новым знакомым. – Как ушла, так и вернется, – беспечно заявил Борис, опрокидывая в себя стакан. Его глаза заблестели, а обрюзгшее лицо раскраснелось. Теперь, когда зудящая боль в черепной коробке утихла, а в желудке булькала живительная влага, любая проблема казалась ему не серьезней комариного укуса. Начиная с этой несносной сучки таксы, которая загадила всю прихожую, и заканчивая глобальным финансовым кризисом. А тут какая-то ерунда – жена ушла. – Не вернется, – сказал Сергей, и его нижняя губа дрогнула. – Она изменила мне. – Мы с женой тоже разошлись, – сообщил Борис, подцепил лезвием перочинного ножа шпротину, проглотил, облизнул губы. – Но я не злюсь на нее. Мы слишком разные. Сергей окинул его внимательным взглядом. – Характерами не сошлись? – спросил он. – Ага, – подтвердил Борис, которого начал забавлять этот разговор. – Она не смогла увидеть во мне… этот – как его? – мой индивидуальный стержень. – Стержень, – машинально повторил Сергей и поднес к свету часы. – Куда торопишься-то? – Мне дочь нужно забрать из музыкальной школы, – объяснил очкарик. – У тебя еще есть курево? – поинтересовался Борис. – Последняя. – Жаль. Они покурили, передавая друг другу сигарету. – Вас не гоняют отсюда? – полюбопытствовал Сергей. – Нет. Мы себя тихо ведем, – ответил Борис. Сергей с безразличным видом пялился куда-то в землю. – Эй, профессор! У нас топливо заканчивается, – позвал его Борис. Тот поднял голову и сказал: – Мне пора. Борис нахмурился. Нет, так дело не пойдет. – Успеешь ты за своей дочкой. Пошли, догонимся, а потом я тебя провожу. – У меня фляжка есть. Там еще немного найдется, – бесцветно произнес Сергей и выбрался из гаража. Борис с жадностью влез в пакет, притулившийся у табуретки, выудил из него хромированную флягу с изображением какой-то рыбины, отвинтил крышечку, принюхался. – Самогон? – недоверчиво спросил он. – Виски, – отозвался Сергей, не оборачиваясь. В проезде показался иссиня-черный «БМВ». – Да знаю я, что виски, – как можно равнодушнее отозвался Борис, отхлебнул, поперхнулся, закашлялся и прохрипел: – Что я, виски, что ли, не пил? «БМВ» остановился в противоположном конце гаражных рядов. Из автомобиля степенно вышел человек в синем костюме, начал отпирать двери бокса. Борис выпил еще, зажевал спиртное хлебом, вытер губы, крякнул и заявил: – Хорош, гад! Аж горло дерет. Профессор! Сергей медленно обернулся, подошел к собутыльнику. В его темных глазах засквозил холод. – Я не профессор, – медленно проговорил он. – Я артист. Понял? – Артист? – не поверил алкоголик, качнувшийся на канистре. В его голове что-то шумело, словно там работало плохо настроенное радио. – Ты врешь. Не похож ты… Перед глазами Бориса внезапно замерцали поблескивающие точки, в ногах появилась дрожь. Он свел коленки, наклонился вперед и с трудом выдавил из себя: – Что-то хреново мне, профессор… или артист. Сергей бесшумно шагнул вперед и наклонился над ним. Сквозь пелену сгущавшегося тумана Борис увидел, как его странный знакомый зло ухмыльнулся. – Выпей еще, Боря, – мягко сказал очкарик, чуть не насильно вливая в рот алкаша остатки виски. Борис захрипел, накренился. Канистра грохнулась, и он упал на загаженный бетонный пол. Веки его сомкнулись. Сергей несколько секунд взирал на неподвижно лежащего собутыльника, затем внезапно нанес ему короткий удар в лицо. Показалась кровь. Он ударил еще, после этого с треском рванул ворот давно не стиранной рубахи. Пуговицы разлетелись в стороны. Борис что-то хрипло пробормотал, не приходя в сознание. Сергей вышел наружу. Чернеющее небо прочертил замысловатый зигзаг молнии. Владелец «БМВ» уже загнал машину в гараж и теперь закрывал ворота. Сергей стремглав кинулся к нему. – Уважаемый! Прошу вас, помогите! – запыхавшимся голосом проговорил он. Мужик в костюме с подозрением уставился на него. На его указательном пальце висела связка ключей, во второй руке он держал зонт. – Чего надо? – Пожалуйста… там человеку плохо! У него кровотечение, он сознание потерял! – закричал Сергей. |