Онлайн книга «Время пить коктейли»
|
– Я попросила у тебя платок. – Простудилась? – Нет, я плачу. Плачу от радости. О, Фредди! – Я знал, что ты обрадуешься. – Обрадуюсь! Да это решает все. – Если Икенхем приложит руки, решается любая проблема. – Неужели приложил? – Ну, я сказал Фиби, что он ее боготворит… – Фредди, я тебя поцелую! [Приходит Сэксби-старший, рассказывает про аукцион. Барбара не все поняла, и граф рассказывает ей историю с книгой.] – Я знал, что тебя это потрясет, – закончил он. – Падаешь в обморок? – Нет, не падаю, но охать – охаю. – Или крякаешь. – Только подумать, Пупс написал эту книгу! Я и не подозревала, что в нем… – Прости, ты ослышалась. «Время пить» написал Раймонд Бастабл. – Вот именно, Пупс. Я его так называла. – Его? – Да. – Какая мерзость! А он тебя – Бэби? – Да. – Нет, какая гадость! Поистине, чужая душа… Что ж, скоро снова его назовешь этим отвратительным именем. Если, конечно, твоя любовь выдержала удар. – О чем ты говоришь? – Многие шарахаются от «Коктейлей». Епископ, Фиби, пятьдесят семь издательств… Тебя не ужасает, что он это написал? – Ни в коей мере. Я еще больше люблю Бифштекса, как ты его называешь. – Все лучше, чем Пупс. – А следующая будет еще лучше. – Ты думаешь, он напишет и другую? – Конечно. Я уж об этом позабочусь. Пусть уходит из суда – там вредно служить – и пишет, пишет. Жить будем здесь, а не в городе. Ты бывал в Олд Бейли? – Бывал раза два. – Не воздух, а грязный студень. Им можно травить мышей. А в деревне он будет играть в гольф, похудеет. Его ведь страшно разнесло. – Да, стройным не назовешь. – Ничего, исправим. Знаешь, когда я его увидела? В десять лет. Дядя повел меня на матч Оксфорд – Кембридж и познакомил нас. Он дал мне автограф, я – влюбилась. Одно слово, греческий бог! – Ты вернешь его в это состояние? – Ну, не совсем, но что-то сделаю. А сейчас пойду искупаюсь. Как тут снимают комнату? Надо зайти к твоему крестнику? – Он в Лондоне. Зайди к его няне. Я тоже пойду, она дама серьезная. [Приезжает Джонни, помирившийся с Белочкой. Сэксби между делом говорит сэру Раймонду: «Я только что сказал Барбаре Кроу…»] Трубка, рассыпая искры, выпала у баронета изо рта. Сэксби покачал головой: – Вот так и начинаются пожары. – Барбаре Кроу? – Хотя бойскауты используют для этого две палочки. Никогда не мог понять, в чем тут дело. Ну хорошо, трешь палочку о… – Она здесь? – Была здесь, когда я шел купаться. Очень хорошо выглядит. Пока сэр Раймонд поднимал трубку, странные чувства ворочались в его душе, одно – вроде восторга, другое – вроде нежности. Барбара могла приехать только к нему, больше никого она тут не знает. Значит, это – попытка примирения, так называемый первый шаг. Вспомнив, как она горда, сэр Раймонд растрогался вконец. Старая любовь, до поры до времени как бы запертая в погреб, вышла оттуда, совсем как новенькая, и мир стал прекрасен, хотя в нем жили Гордон Карлайл и Космо Уиздом. Умиляясь все больше, он думал о том, что был не прав. Действительно, кто захочет жить вместе с Фиби? Вообще лучше жить одним, а уж тем более – не с ней. Немного поколебавшись, он решил платить по две тысячи, только бы Барбара согласилась вить семейное гнездышко. Когда он принял это похвальное решение, появился лорд Икенхем. [Сэксби уходит. Икенхем, хотя и не сразу, сообщает, что приехала Барбара.] – Знаю. – Знаешь? – Сэксби сказал. – Что ж ты думаешь делать? – Жениться на ней, если она меня примет. – Примет, как не принять! Только упомянешь о тебе – закрывает лицо руками и стонет: «Пупс! Пупс!» – Нет, правда? – Еще бы! – Понимаешь, она не хотела, чтобы Фиби жила с нами. – Понимаю. – Сейчас и я понял. Бог с ними, с двумя тысячами. Пусть снимет квартиру. – Здраво и великодушно. – А может, полторы? Лорд Икенхем немного подумал. – Видишь ли, – сказал он, – Фиби сама выходит замуж. Сэр Раймонд чуть не подпрыгнул: – Кто, Фиби? – Да. – Моя сестра Фиби? – И не то бывает. [Прикинув, стоит ли сразу сказать, за кого она выходит, лорд Икенхем решает пока не говорить и меняет тему.] – Только знай, Бифштекс, когда вы поженитесь, ты сядешь за новую книгу. – Что?! – Да-да, сядешь и напишешь. – Я не могу. – Ничего, придется. Ты недооцениваешь волю и силу литературных агентов. Женился на них – все, пиши. Иначе не отстанут. Сэр Раймонд был потрясен: – Да не могу я! Я чуть не умер, пока писал «Коктейли». Ты не представляешь, какая это каторга. Писателям что, они привыкли, а я… нет, не могу. Лорд Икенхем кивнул: – Что ж, не можешь – так не можешь. Выход есть. Ты слышал о Дюма? – О ком? – Об Александре Дюма. «Три мушкетера», «Граф Монте-Кристо». – А, Дюма! Конечно, конечно. Кто его не читал! – Вот тут ты и ошибаешься. Читаем мы не его, а тех прилежных молодых людей, которых он нанял. Он – совершенно как ты: денег – хочет, писать – не любит. Значит, грубую работу он препоручил другим. – Ты думаешь, я кого-нибудь найду? – Конечно. Например, моего крестника. – Ой, правда! Он ведь писатель? – Да, книжки пишет. – А согласится он? – С превеликой радостью. Как и Александру Дюма, ему нужны деньги. Будете делить пополам. Как, идет? – Конечно. Да-да. Это разумно. – Естественно, надо дать что-то вперед. Это называется «аванс». Пятьсот фунтов – очень удачная сумма. Садись за стол, Бифштекс, выписывай чек. – Пятьсот фунтов? – Аванс, под будущие доходы. – Черта с два я их дам! – Что ж, и я тебе не дам письмо юного Космо. Да, забыл сказать, я его извлек из горки. Оно тут, в кармане. |