Онлайн книга «Список донжуанов»
|
– Нет, конечно, нет. Что вы. У вас такое честное лицо. Простите, а как мне вас называть? Дядя Жора? Он засмеялся. – Дядя, пожалуй, все-таки слишком, хотя я, конечно, намного старше тебя, но быть тебе дядей совершенно не хочется. Лучше просто Жора. – У вас и фамилия есть? – ухмылялась я. – Есть. Шувалов Георгий Степанович. – Очень приятно. А как звали моего папу? – Логинов Роман Викторович. – Никогда о таком не слышала. – Как видно, твоя мама решила, что… Ну, в общем, у нее наверняка были свои причины ничего тебе не рассказывать. – Наверняка, – охотно согласилась я. – И вы не вздумайте рассказывать, потому что я слушать не буду, терпеть не могу мексиканские сериалы, а такие глупости случаются только в них. Теперь Жора взирал на меня серьезно. Он поднялся, подошел к шкафу и достал листок бумаги, после чего протянул его мне. Это была копия свидетельства о смерти Радужинского Вячеслава Ивановича, то есть моего папули. Если верить этой бумаге, скончался он аккурат за одиннадцать месяцев до моего рождения. Я вздохнула и вернула бумагу Георгию. – Ну и что? – Ты вроде бы не очень удивилась? – спросил он. – Я совсем не удивилась, – кивнула я. Знал бы он, что это уже второй папа на этой неделе, сам бы удивляться начал. – Значит, твоя мама что-то тебе рассказывала? – Дядя Жора, – вздохнула я, – ваша девочка, как вы изволили выразиться, успела заметно подрасти и даже побывать замужем. И соображать, не скажу что чересчур хорошо, но вполне здраво, тоже научилась. Моя мама родила меня поздно, в сорок два года. Ее брак, скорее всего, был неудачным, а маме хотелось ребенка. Может, для того, чтобы не чувствовать себя одинокой. Главное, что ей этого хотелось. Думаю, в такой ситуации, кто отец ребенка, не так уж важно. Мама часто путалась, рассказывая о папе, в детстве это меня смущало, а потом уже нет. Примерно лет в пятнадцать я все поняла и прекратила приставать к маме с глупостями. Вот такая история. А теперь мне бы очень хотелось послушать вашу, то есть ту ее часть, которая касается меня. Что вам от меня надо? – Ничего, – улыбнулся дядя Жора. – Твой отец был очень одиноким человеком, у него даже друзей не было, не считая меня. Если честно, дружить с ним было непросто. К старости люди видят некоторые вещи иначе. Еще восемнадцать лет назад он начал активно интересоваться тобой. Скорее всего так, на всякий случай. А когда врачи обнаружили у него рак легких, рассказал обо всем мне. Я обещал, что после его смерти непременно разыщу тебя. – Просто разыщете, и все? – не поверила я. – И никакого подсвечника? – Что? – не понял дядя Жора. – Это я так, не обращайте внимания. Значит, вы просто обязаны рассказать мне эту печальную историю. Вы ее рассказали. Давайте прощаться. Я приподнялась, намереваясь его покинуть, одежда на балконе наверняка уже высохла, а чай я выпила. – Подожди, – остановил меня дядя Жора. – Так это не все? – Нет. Он надеялся, что ты придешь к нему на могилу. – Обязательно, только, если можно, не сегодня. Сегодня я свалилась с моста, довольно приключений для одного дня. – А еще он просил тебе помочь, – продолжил дядя Жора. Улыбаться он перестал и даже добавил в голос суровости. – Так и сказал: «Съезди, Жора, посмотри, как дочка живет, в случае чего, помоги». – Чудненько, – кивнула я. – Вы помогли, теперь можете смело сваливать отсюда. Дядя Жора начал злиться. Он старался этого не показывать, но все равно было заметно. – Девочка… извини… тебя только что пытались убить. Здесь черт-те что творится. И ты хочешь, чтобы я уехал? Вряд ли бы это понравилось моему другу. – А он не узнает, – съязвила я. – В общем, так, хочешь ты этого или нет… – стукнув ладонью по столу, начал он, но я перебила его: – Катитесь отсюда, дядя Жора. Мало мне головной боли, так еще вы с глупыми рассказами и замашками профессиональных жуликов. – Ничего себе, – вытаращил он глаза. Его возмущение выглядело вполне натурально. – Это я похож на жулика? – Еще как. Про этого маленького и говорить нечего. Он, кстати, тоже папин друг? – Он… он работал шофером. – Я думала – бухгалтером. Лицо подходящее, интеллигентное такое. – Ты мне не веришь? – добавив в голос металла, спросил дядя Жора. – Нет, почему. Наоборот. Очень даже верю. – Я действительно хочу тебе помочь. В память о своем друге. – Очень трогательно. Тогда почему бы вам не появиться без всей этой дурацкой атрибутики, просто позвонить по телефону, представиться и объяснить: так, мол, и так… – Для начала желательно было понять, что ты за человек, – с легкой заминкой сообщил он. – Ага. Ну и что, поняли? Кстати, кто стукнул Олега по голове и спер фотографии? – Вот об этом я и хочу поговорить, – кивнул дядя Жора. – А на вопрос ответить не хотите? – По голове его предположительно стукнул молодой человек лет двадцати пяти, среднего роста, средней комплекции, блондин, одет в спортивный костюм, бейсболку и очки. Кстати, очень похожий тип столкнул тебя сегодня с моста. Жаль, что не удалось с ним потолковать. Судя по тому, что он дважды смог улизнуть от Вити, парень далеко не прост. – А Витя? – Что Витя? – Судя по тому, как вы это сказали, он тоже не простой шофер. А золотой. Или серебряный? Дядя Жора засмеялся. – Знаешь, ты похожа на отца. Мне это нравится. – Рада за вас. А как наш Витя оказался вблизи того места, где Олега стукнули по голове? Папа с небес шепнул или просто интуиция? |