Онлайн книга «Центр тяжести»
|
– Я хочу меду, – сказал Егор. – Мы скажем маме, она купит, – ответил я. – Не люблю мед, – буркнул Грек. – Я недавно узнал, что мед – это блевотина пчел. – Что? Фуууу, – Егор сморщился, – это неправда! – Правда-правда, я по телику видел, «В мире животных». Пчелы едят пыльцу с цветов, а потом прилетают в улей, заходят в хранилище меда и суют себе два пальца в рот. – Грек сунул два пальца себе в рот и издал характерный звук. – И вот так получается мед: по сути, это полупереваренная пыльца и желудочный сок пчел, веришь-нет? Мне тоже, как и Егору, было неприятно это слушать. «Этот чувак точно не дружит с головой», – подумал я, а вслух сказал: – Перестань. Егору шесть лет, не надо ему такое рассказывать. – Какое «такое»? – Грек развел руками. – Ты что думаешь, я это придумал, что ли? – Он повернулся к одной из продавщиц и громко сказал: – Здравствуйте. – Здрасте, – отозвалась она. Огромная шарообразная тетка. Две толстые черные брови-гусеницы над глазами, и еще одна – под носом. – Вы ведь свой собственный мед продаете? Ну, то есть у вас же есть собственное пчелиное пастбище или вроде того? – Это называется «пасека», – кивнула она. – Да, мой муж – пчеловод. – А это правда, что мед – это блевотина пчел? Они ведь едят пыльцу и потом блюют ею, верно-нет? Мы с Егором внимательно смотрели на нее, ожидая ответа. Ее брови беспокойно задвигались и столкнулись на переносице, слились в одну жутковатую бровь. – Э-э-э-э… «выблевывают» не совсем то слово. Они ее скорее сплевывают. Грек повернулся к нам. – Ха! Ясно вам, невежды? – Мы двинулись дальше. – Вот так всегда, – продолжал размышлять он. – Люди считают, что я «с прибабахом» и вообще чокнутый, а на самом деле я просто умный. – И скромный. – Да, и это тоже. – Он потер ладони. – Ну так что? Тебе интересно узнать, что случилось с Третьим озером, или нет? * * * Да, мне было интересно. Честно говоря, ужасно интересно. Я отвел Егора домой – это было нелегко, он долго сопротивлялся, хотел пойти со мной, пришлось силой затаскивать его в квартиру и терпеть его высокочастотное нытье [4]. К счастью, мама была уже дома и взяла все под контроль. Грек ждал меня у подъезда. – Идем, – сказал он. – Куда? Мы дошли до почтамта и спрятались за раскидистым кустарником неподалеку. – Зачем мы прячемся? – Сколько времени? Я посмотрел на свои «Касио»: – Семь сорок пять. – Отлично. Он вот-вот придет. – Кто? – Осторожней с кустарником. Это барбарис, колючая зараза. – Кто придет-то? Он указал пальцем вдаль. Я бросил взгляд в конец улицы и увидел старика. Того самого, что и на фотографии, только гораздо старше. Худой, сгорбленный, лысый, с бородой и кривой тростью – старик был не похож на живого человека. Гораздо больше он напоминал аллегорию – такой собирательный образ старости. Каждая его черта, каждая морщина, каждый предмет одежды – все в нем как бы говорило: «Я символизирую старость». Старик медленно приближался ко входу в здание почты, затем остановился возле голубого почтового ящика с надписью «Почта» и почтовым гербом. – Чего он ждет? – спросил я. – Смотри. Дверь почтового отделения открылась, и на улицу вышел человек в сером комбинезоне с большим серым мешком в руках. Он увидел старика, они кивнули друг другу. Старик достал конверт из внутреннего кармана пиджака и бросил его в голубой почтовый ящик. Они с почтальоном перебросились парой реплик. Почтальон открыл ящик и ссыпал в него письма. Затем запер ящик на ключ и запечатал мешок. Старик захромал обратно в темноту. * * * Признаться, я чувствовал разочарование. Когда Грек сказал, что мы будем «проводить расследование», я представил себе почти киношную картинку – погони, тайные заговоры, дедуктивный метод, как в сериале про Шерлока Холмса с Василием Ливановым в главной роли. На деле же мы просто весь вечер просидели в кустах, ожидая какого-то дряхлого старика с дурацким письмом. И все. Мы шли по улице к моему дому. Темнело, и воздух наполнился холодом – влажным и колким. Мы выдыхали пар. Грек шел, нахохлившись, накинув на голову капюшон, он почти по локти засунул руки в карманы своей огромной зеленой куртки. – Вот тебе и тайна. Этот старик приходит на почту и бросает письмо в ящик каждый вечер. За три минуты до того, как почтальон выйдет, чтобы ссыпать письма в мешок. Старик специально делает это, так у него есть гарантия, что письмо никто не перехватит. – И что там, в письмах? – Я пнул шишку. – Не знаю. Это и есть тайна. Минуту он шел молча, иногда вынимал руки из карманов и дышал на ладони, пытаясь согреться. И вдруг зарядил дождь, да так, что нам пришлось спрятаться под козырьком закрытого продуктового магазина. – Ты ведь что-то знаешь об этом старике, да? Откуда у тебя та фотография? – Моя мама работает в архиве. Он смотрел на ровные струи воды, стекающие с рифленого козырька. Подставил руку под одну из струй. – И? – спросил я. Он, щурясь, смотрел на меня. – Он в Рассвете – с сорок четвертого года. Был на войне, получил ранение. Он был одним из ведущих специалистов в местном сельскохозяйственном институте. Он знает об этих озерах все. Он их проектировал. Это ведь искусственные водоемы. – И почему ты думаешь, что он что-то нам расскажет? – Ну, есть только один способ выяснить. – Какой? – Спросим у него. – «Спросим»? Мы? – Ну да. Ты же хотел поучаствовать в расследовании-нет? Опрос возможных свидетелей – это важнейшая часть любого расследования. – Хорошо, но как ты собираешься спросить у него про озера? Он пожал плечами: – Вежливо. * * * И все же Грек меня заинтриговал. Всю ночь я не мог уснуть – все думал об этом озере. Куда оно пропало? Неужели можно вот так просто взять и заставить исчезнуть целое озеро? А что, если его украли? Да ну, чепуха, разве можно украсть целое озеро? Озеро – это не бумажник, его нельзя просто так сунуть в карман и уйти. Грек не просто играл в детектива. Он, кажется, «жил в детектива», полностью вживался в эту роль. Любил загадки, ребусы. И если не находил их – то просто выдумывал, чтобы хоть как-то развлечься. На скучных уроках мы с ним обменивались записками. Учителя иногда эти записки замечали и отбирали у нас – выходило неловко, особенно если мы писали гадости про учителей. |