Онлайн книга «Сон в новогоднюю ночь»
|
Судя по всему, мать и незамужняя (разведенная) дочь. Квартира семнадцать. Семенюк Евгений Поликарпович, шестьдесят девять лет. И наконец. Квартира восемнадцать. Митькова Наталья Андреевна, двадцать шесть лет. Несложно догадаться, куда бегает блудный муж. Но на всякий случай — работать так работать! — я велел Римке: — Сегодня домой пораньше не мылься. Будет сверхурочная работа. — А сверхурочные выплаты будут? — нахально вопросила секретарша. — Но-но, — цыкнул я. — Кто сегодня весь день в «Колобок» сражался? Вместо того чтобы с архивами разобраться? Римка сникла. Она думает, что я из своего кабинета не слышу отвратительных звуков, которые издают монстры, пожирая несчастного Колобка. — Ладно, поработаю, — вздохнула она. И предупредила: — Только проституткой наряжаться не буду. Я удивился: — А с чего ты решила?… Римка презрительно сощурила глазки: — Ну эта, клиентка… она же мужа заказала выслеживать. Ведь так? — Так, так, — вздохнул я. Иногда Римма отличается удивительной сообразительностью. Или просто подслушивает под дверью. — Ну, — триумфально продолжала секретарша, — значит, она хочет под него девку подложить! И посмотреть, что будет! — Нет, никуда подкладывать я тебя не буду, — успокоил я. — Задача попроще. Короче. У этой дамочки действительно загулял муж. Под предлогом вечерней пробежки ходит в соседний дом. В одну из трех квартир на шестом этаже. Твоя задача — выяснить, в какую именно. К девятнадцати ноль-ноль будешь стоять у подъезда. Дождешься, пока подойдет муж. Вот его фотография… — Какой уродец! — отреагировала Римка. Я продолжил: — Вместе с ним зайдешь в подъезд. Скажешь, что тебе на седьмой этаж. Он, соответственно, выйдет на шестом. Ну а ты завозись в лифте и проследи, в какую из квартир он позвонит. Ясна задача? Справишься? — Делов-то, — фыркнула Римка. — Ладно, не расслабляйся, — нахмурился я. — В девятнадцать тридцать, не позже, жду твоего звонка. Римка позвонила даже раньше. Деловым тоном сообщила: — Он пришел в шестнадцатую квартиру. В шестнадцатую?! — И кто же ему открыл? — спокойно спросил я. Римка фыркнула: — Какая-то бабка. — Что значит — бабка? — раскипятился я. Малолетняя Римка и женщину лет тридцати готова записать в бабки. — Ну, конкретная бабка! С морщинами, вся седая! И сыночком его назвала! Я ошалело вернул трубку на рычаг. Кажется, дело запутывалось. Шестнадцатая квартира. Две женщины: просто пожилая и старая. И муж Ирэны Викторовны, которого одна из бабулек называет сыночком… На следующее утро я сделал с десяток телефонных звонков и наконец вышел на участкового, отвечавшего за сороковой дом. Участковый, судя по голосу, усталый и похмельный, ничего не имел против пива после работы. — Пива я подвезу. Ящик! Любого, какого скажешь! — поклялся я. — Только можно информацию вперед? Впрочем, никакой стоящей информации ментяра мне не сообщил. Старшая бабка — вдова, младшая — разведенка. На средний класс не тянут, живут плоховато. Зато тихо, без хулиганств и загулов. — А какие-то родственники у них есть? — Бес его знает, — вздохнул участковый. — Бывший муж вроде бы не показывается, а детей у них и не было. Ну а насчет тетек-дядек всяких — извини, не в моей компетенции. Интересно, зачем же «моему» мужу бегать к двум разведенным теткам? Бегать, судя по всему, каждый вечер? Или Римка все-таки что-то путает? … Ровно в семь я стоял у искомого подъезда. Задумчиво курил, ждал мужа. Тот явился в начале восьмого. Выглядел он еще печальнее, чем на фотографии. Бросил на меня рассеянный взгляд. Мы вместе вошли в лифт. Он вежливо спросил: — Вам какой? — Седьмой. — Мне ниже. — Муж вдавил кнопку шестого этажа. И действительно, на шестом вышел. Только звонил он отнюдь не в шестнадцатую квартиру, не к старушкам. И не к молодой гражданке Митьковой, не в восемнадцатую. Муж нажал кнопку звонка средней квартиры. Той, где проживал некто Семенюк Евгений Поликарпович, 69 лет от роду. И снова я услышал: — Здравствуй, сынок, наконец-то! Проходи! Дело запуталось окончательно. * * * Я долго бродил по ледяным улицам. Думал, прикидывал, строил предположения… Но, похоже, напрасно надеялся, что свежий воздух прояснит мне мозги. Идеи приходили самые завиральные. Муж — шпион? Наркокурьер? Или, наоборот, альтруист, безвозмездно помогающий малообеспеченным пенсионерам? Ерунда. Все ерунда. Поземка злобно била в лицо, ноги заледенели, душу холодили тревога и запоздалое раскаяние: эх, зря я уже поделил полученные от клиентки две тысячи долларов. Рано начал прикидывать, на что их потрачу… Похоже, раскрыть дельце будет совсем не просто. А то и вовсе не по зубам окажется. Или у меня информации пока мало? Да, нужно побольше узнать — и о моей заказчице, и о ее муже. И о пенсионерах, к которым бегает супруг. Я тоже хорош, болван: думал влегкую сыграть. Клиентку опросил по минимуму. Только и получил с нее — фотографию мужа да почти полный адрес любовницы, которая на самом деле вовсе и не любовница… А, ну еще свой она мне адрес сказала… Где-то, кстати, совсем рядом они живут. Интересно, где? Повинуясь непонятному инстинкту, я прошелся по неприветливой улице Металлургов. Забрел я, к счастью, недалеко и в искомый двор вернулся быстро. Вот он, сороковой дом, где живут загадочные пенсионеры. А вот и сорок третий — жилище заказчицы. Прямо напротив сорокового. В голове робко забрезжила разгадка… Так-так… Ирэна Викторовна, кажется, упомянула, что их квартира — ага, двадцатая. Тоже, стало быть, в первом подъезде. На седьмом этаже. Я без труда вскрыл допотопный домофонный замок и прошел в подъезд заказчицы. И понял: ее окна — как раз напротив окон пенсионера из семнадцатой квартиры! Их разделяют всего-то метров сто двора и пара чахлых берез! А занавески, интересно, у Ирэны Викторовны задернуты? Я скатился во двор и задрал голову. Без труда разглядел: тюль на окнах прикрыт только наполовину, а плотных портьер нет и вовсе. Даже снизу видны край массивного телика, антикварное бра, угловатый бок шкафа… Больше ничего не просматривается, но при наличии даже самого захудалого бинокля… Перед глазами всплыла фотокарточка мужа: затравленный взгляд, вялый рот… Этот хорек что, тоже за ней следит?! * * * |