Онлайн книга «Привет, моя Аварийная»
|
Всё, нам пора! Выхожу, возвращаю телефон в сумку. Катерина Федоровна гремит посудой на кухне. — Гарик! Поехали… — киваю ему на дверь. — Ты совсем оборзел? — зло шепчет мне он. — Сядь, бл*ть, и попей с ней чай. Закатываю глаза, возвращаясь за стол. — Она о твоей жене рассказывает, вообще-то! — продолжает шепотом выговаривать мне Гарик. Мне хочется сказать, что я и так знаю о ней все. Но, как оказалось, это моё заблуждение. ГУКИ. Я в шоке. Еще раз оглядываюсь на картины. — Яне нужно ехать учиться в Европу, — возвращается Катерина Федоровна. — В Италию… Меня взрывает это заявление, и мой рот неконтролируемо реагирует. — Не нужно Яне ехать учиться в Европу, — с давлением отрезаю я. — Почему это? — прищуривается она. — Потому что Яна замужем. И ее муж живет в Питере. Значит, и она будет жить в Питере. — Ваш брак — фарс! Глупый каприз! — Почему? — сжимаю я челюсти. — Извините меня, Артур, но что у вас может быть общего? Ты уничтожишь ее карьеру художницы! Ей нужен совершенно другой мужчина. Который станет для нее почвой, чтобы она расцвела, как человек творческий. Двинулась в своих проектах дальше. Переросла свои юношеские… поиски себя! — ах, вот как это, оказывается, называется! — А ты даже не можешь позволить себе организовать ей мастерскую! А мне кто-нибудь сказал, что она нужна?! — Какие-то дешевые тусовки! Андеграунд! Моветон! Нормально… Вообще-то, именно там я ее и нашел — тусовки, андеграунд, моветон! — сжимаю я челюсти. Не хамить «бабуле», — сглатываю я всё, что мне хочется озвучить. — Где Яна, Катерина Федоровна? Произошло… недоразумение. И нам нужно объясниться. — Если Яночка ушла от Вас, значит, на то были у нее весомые причина! — упрямо сжимает тонкие губы. — Если не хочет говорить с Вами, значит, на это тоже есть свои причины. Чайная ложечка в моих пальцах деформируется. — Ар-чи… — предупреждающе шепчет Гарик. — Артур, Яночка уже осознала, что… вы очень поторопились. Я прошу тебя, не преследуй ее. Она созрела для того, чтобы изменить свою судьбу. — Может, уже и подходящий мужчина появился? — встаю я из-за стола. — Ну… «почва» для ее творческого роста. — Не обижайтесь, Артур. Он всегда был рядом с Яночкой. Но, возможно, только сейчас она заметила его. На Вашем фоне. — Так! — подрываюсь я. Фон, бл*ть, тебя не устраивает?! Гарик перехватывает за рукав. — Ушел… быстро… — сквозь зубы. Вылетаю из квартиры, на ходу накидывая куртку. «Всегда был»… «Всегда был рядом»… — стучит в моей голове. — «На Вашем фоне»… Старая карга! Дверь парадной отлетает, выпуская меня на улицу. Достаю сигарету. Пальцы дрожат. Ломается. Яна… Что ты творишь?! Вдыхаю несколько раз поглубже. Достаю следующую. В губы. Огонек зажигалки ловит кончик не с первого раза. Хватит, Яна… Ну, зачем? Тебе нужна мастерская? Будет тебе мастерская. Рисуй! Я не сделал НИЧЕГО!! Не надо, бл*ть, проходиться по мне ТАК! Дышу… дышу… затягиваюсь поглубже… Не дай Бог, зараза… Не дай Бог твоя чертова «бабуля» не заблуждается! Развернувшись, возле меня тормозит Кипиш, падаю к Тери на заднее. — Ну, что там? Достаю свой телефон. Начинаю пролистывать сохраненные контакты через ее любимые мессенджеры. — Арчи, — поглядывает на меня Тери. — Старушка осталась жива, я надеюсь? — Жива… Вот я — не очень. — Била тебя зонтом? — ржут мои придурки. — Нет, — потрясывает меня. — Не зонтом. У Янки какой-то кент… Тери с Кипишем в шоке переглядываются, поглядывая на меня. Вижу боковым зрением. — Вот! — подбрасывает меня. — Она на авке! Гарик возвращается к нам. — Арчи, ты, бл*ть, в своем репертуаре! Вел себя, как… — Как? — поднимаю от экрана глаза. Мою жену подкладывают под другого, как я должен себя вести? — Если ты хочешь, чтобы тебя принимали приличные люди… не будь засранцем! — Не хочу! Авария принимала меня таким. Всё. — А может, ты заблуждался? И поэтому развязка такова? — Не заблуждался. И это не развязка. Я верну ее домой. А там уже посмотрим с… «развязкой». — Пиши ей! — нетерпеливо ерзает за рулем Кипиш. Мои пальцы, дрожа, зависают над экраном. Что написать? В машине тишина, все уставились на меня. Кусаю губы. В голове понамешано. Меня прет от воспоминаний уверенного тона бабули — «другой мужчина». Другой мужчина у тебя?! Пытаюсь представить, как это. Закрываю глаза. Не могу. Серая пустота. Моя она. Единственный образ — из сна. Чужие руки на ее голой спине и россыпь густых русых волос. Но это же просто кошмар. Как это может быть — другой мужчина? С одной стороны — да. Очень даже вяжется. В ее стиле — в ответочку в нос, до отключки. С другой… Вот она — обнаженная неуверенная девочка, — закрываю я глаза. — Этот ее растерянный взгляд, вдруг теряющий вызов… тонкие запястья, шея… хрупкие ключицы… этот горячий, пошлый, но делающий ее очень уязвимой татуированный шрам на животе. И пальцы… нежные… Не вяжется… Ну, не вяжется она ни с кем. Ни с кем, кроме меня. Я и вижу ее, почему-то, обнаженную, обнимающую себя крест-накрест, словно пытающуюся защититься от моих этих неуместных мыслей про какого-то другого. Нельзя к ней прикасаться! Не сметь! Никому! Мой желудок сводит судорогой от попыток визуализировать… нет, даже не ее образ с другим… Ее взгляд, запах, суть! Ты бы не смогла, Янка. Ведь ты бы не смогла? Довериться, как мне — не смогла бы, уверен. А как тогда? Сломать в себе все это — моё, и цинично трахаться с чужим? Со своей мстительной ухмылкой на лице. Кончать для него? Сука! — зажмуриваюсь я. — Как мучительно это всё! Месяц, бл*ть, Яна, месяц! Ты что, не понимаешь, как я тут?… Что я сдыхаю тут уже месяц?! Жестокая, принципиальная дрянь!! Иди к черту… — Пиши… — слегка толкает под руку Тери. |