Онлайн книга «Блудный сын, или Ойкумена: двадцать лет спустя. Кннига 3. Сын Ветра»
|
— Я все исполню в точности. — Нет, погодите! А как же мы все-таки умираем?! — Я сейчас расскажу. Папа устал, пусть отдохнет. — Кешаб! Изменник! — Изменник? Хорошо. Я все равно расскажу. — Я требую, чтобы молодежь немедленно покинула... — Нет уж! Валяй, Кешаб! — Валяйте, шри Чайтанья! — Мы слушаем! — Нет, я не могу. Извините, пусть лучше Папа... — Хорошо, пусть я. Я теперь все могу, мне терять нечего. — Тихо! — Итак, однажды Нинки-Нанка, лидер-антис расы Вудун, разослал приглашения на проводы. В числе прочих явился к Нинки-Нанка молодой глупец Лусэро Шанвури, которого еще никто не звал Папой... — Тихо! Папа говорит! — Нам не слышно! Громче! — Кешаб! Повторяй за Папой! Чтобы мы слышали... * * * — Это было хорошо, — сказал Тумидус. — Лучше, чем предполагалось. — Думаешь? — Уверен. Из меня оратор, как фуражка из птичьего дерьма. А ты и так уже хрипел. Кешаб — красавчик. Слово в слово, все по полочкам. Спокойно, как в аптеке. — В аптеке? При чем тут аптека? — Ладно, как в фильме ужасов. Ты видел их лица? Папа мелко захихикал. Ситуация мало располагала к веселью, но карлик хихикал без умолку, не в силах остановиться. * * * — ...нет, мы так не договаривались... — Мы вообще никак не договаривались! — С кем бы ты договаривался? Со смертью?! — С ней договоришься... — Сволочь вы, господин Шанвури. Вы мерзавец... — А ты его в ангелах числила?! — Вот так вывернуть на молодежь... — ...без подготовки... — По мне, хоть с подготовкой, хоть без... — Ничего себе перспективы. Держите меня семеро, шесть не удержат... — А я рада. Лучше сразу знать. — И я рад. — И я. Чем раньше, тем лучше. — Папа, Папочка! Если вас надо будет подержать... — ...вы только скажите! — Мы подержим! — Поддержим! — Удержим! — Я не хочу так умирать. — Стыдись, Бат-Шев! — Твои слова недостойны антиса расы Гематр! — Я не хочу так умирать с вероятностью девяносто восемь процентов... — Безвыходных ситуаций не бывает. Наверняка есть решение... — Есть! — Давайте спасать Папу! Заодно и научимся... — Спасать? Его нельзя спасать, мальчик. — Ну почему же нельзя? — Папа! Что ты такое городишь? — Я спрашиваю: почему это меня нельзя спасать? Спасти меня, может быть, и нельзя. А вот спасать — сколько угодно. Вы знаете трибуна Тумидуса? — Знаем! — К примеру, он спасает меня уже который день... — Что? — Как?! — Самыми разными способами. Некоторые, к слову, были весьма мучительны. Некоторые — опасны. Одного спасителя мы похоронили на заднем дворе... — Вот! — Что — вот? Что, пустые вы головы?! — Вот!!! — Да, похоронили! Но он спасал! Делал! А вы... — Делал? А толку? — Тумидус, значит, его спасал. Может, и сейчас спасает. — А мы?! — А что мы? Мы не знали. — Я знал. — Ладно тебе, Нейрам. Ты знал, мы — нет... — Я знал. И ничего не делал. — Я знала. И ничего не делала. Вероятность успеха ничтожно мала. — Да иди ты со своей вероятностью! Неужели ты не понимаешь, Рахиль... — Кого вы похоронили, Папа? — Карла Эмериха. — Маэстро? — Маэстро Карла?! — Коллантария? Он даже не антис... — Закрой рот, щенок! Антис, не антис... — Мы тут все антисы. — И там мы тоже все антисы. Папа, ты приглашал коллективных? — Где «там»? На том свете? — Они-то умирают нормально, без проблем... — Нашел чему завидовать. Папа, ты их приглашал? — Я бы не успел. Время поджимало. — Ну да, конечно... — Будь время, я бы пригласил всех. Обязательно. — Ну да... — Тумидус им расскажет. Все, о чем я написал в завещании. Все, о чем мы говорим здесь. Он расскажет, он мой душеприказчик... — Убить его, вот он и не расскажет... — Очень остроумно! Очень! — Согласен, глупая шутка. — Если что-нибудь случится с помпилианцем, клоун, я тебя сам найду. Если хоть пылинка на него не так сядет... Понял? — Понял, не ори... — Нет, ты понял?! — Он понял, Нейрам. Отпусти его. — А потом лично выполню волю Папы. Только ты этого не увидишь. — Все, отпускай. Ты его задушишь. — Ты его задушишь, он стартанет. И не дослушает, о чем мы тут... — А о чем мы тут?! — Давайте Папу спасать! — Папу! — Спасать! — Черт, они похоронили маэстро. — Да, мы слышали. — Маэстро спасал Папу. А я сидел дома и пил пиво... — И я сидела. — Пила пиво? — Какая разница? Сок я пила! Яблочный! — Дорогие друзья! Не надо так переживать за меня... — А за кого нам переживать? — Смерть не стоит ваших переживаний. — А кто стоит? — Что?! — Жизнь. Вот, скажем, мечется жизнь по космосу. Маленькая такая жизнь, сопливая, еще толком не пожила. Бестолковая, жизни не знает... — Это сказка? — Очередная байка. Он неисправим. — Мечется, а за ней следом — Чайтра с Ларгитасом. Мое, кричат. Держи, кричат. В голову стреляй, кричат. Я прав, Кешаб? Вьюха, я прав? За хвост хватай, кричат. За горло... — Это аллегория? — Художественный образ?! — Хватают, тянут в разные стороны. Вот-вот разорвут пополам, сделают из жизни смерть. Самое время налить себе пива, правда? Или яблочного сока... |