Онлайн книга «Небесная музыка. Луна»
|
Результаты появляются на сайте конкурса в полночь, и перед тем, как открыть их, Чет предлагает всем нам наполнить бокалы – не шампанским, конечно, а пивом и джин-тоником. Он ведь тоже самонадеянный. Ноутбук стоит на столике перед Лилит, которая сидит на диванчике рядом со мной, Четом и Оливером. Уже пару часов мы безостановочно обновляем страницу, на которой должны появятся результаты. И ждем этого не только мы, но и множество других надеющихся людей – они переписываются между собой на форуме и в группе, посвященной конкурсу. В какой-то момент – за дюжину секунд до полуночи – у меня в голове мелькает мысль, что это неправильно. Может быть, мы заняли чье-то место, не пройдя второй тур, но сразу попав в третий? Справедливо ли, что Уолтер лично звонил мне и просил принять участие, ведя себя так, будто бы гарантировал нам финал? Ведь остальные ждут результатов с не меньшим нетерпением и волнением. Для многих это – шанс. Шанс быть услышанными... Но додумать эту мысль я не успеваю. Потому что раздаются радостные вопли Лилит и парней – результаты вывесили! Мы смотрим на экран ноутбука, не чувствуя стука сердец и затаив дыхание. И.... Нас нет... Нет среди десяти полуфиналистов. И первая мысль – может быть, это какая-то ошибка? А вторая – это конец. Лузеры. – Господи Иисусе...– громким, хорошо поставленным голосом говорит Лилит, не видя нас в списке. Она несколько раз прокручивает колесико мышки, но номера 38 нет. Пролет. – Не может быть, – шепчет Кирстен. Она болела за нас как никто другой. – Как же так? Нет, как?! – Запрещено цензурой, – сквозь зубы выплевывает Чет. Он столько готовился к этому выступлению – забил на все, чтобы показать себя с лучшей стороны. Парни по очереди проверяют сайт, словно все еще надеясь на чудо. Но чуда нет. Чудо нынче стоит слишком дорого. Так дорого, что чудо стало деньгами. Я молчу и осушаю свой бокал до дна, делая огромные глотки. И сразу наливаю еще и снова давлюсь. Но разочарование не запить ничем – для этого потребуется волшебный эликсир, а не алкоголь. Эй, господин продюсер, зачем ты звонил мне, если даже не рассматривал в качестве полуфиналистов? Ты ведь знаешь, чем для меня был твой гребаный звонок? А Джонатан? Он ведь так улыбался нам, говорил столько хороших слов – неужели и ему мы не понравились? – Не понимаю, – зло говорю я, сжимая до боли бокал пальцами. – Не понимаю, зачем он звонил мне? Что хотел? Это ведь была не шутка. Не шутка же! Нас ведь реально встретил его помощник, провел внутрь, нам дали возможность участвовать в третьем туре, хотя нас не было во втором. К чему все это? – Может быть, кто-то отказался от участия в третьем туре и они искали замену? – предполагает Нейтан. – Тогда зачем звонил сам Уолтер? – задаю я вполне логичный вопрос. – Разве для него это не мелко? У него туча помощников. Мог бы сказать одному из них решить эту проблему. Черт! – Потому что его попросил этот твой садовник, – говорит Чет со злой усмешкой. – Помощник повара, – поправляю я. – Ты вообще понимаешь, что Уолтер – не тот человек, который будет слушать такого, как этот мистер Бин. – Может, он ему жизнь спас, – пожимает плечами Нейтан. – Вот он и согласился принять нас на конкурсе. И мы ему не понравились. И он громко ставит бокал на журнальный столик – пиво проливается на зеркальную поверхность, но он этого не замечает. – Мы настолько плохи? – говорит Оливер тихо. – Серьезно? Мы – дерьмо? – Вы не дерьмо, – качает головой Кирстен, так, что ее высокие белые хвостики тоже мотаются из стороны в сторону. – Просто...Кто-то богатенький перекупил места в десятке, – предполагает она со вздохом. – Может быть, – кивает удрученно Нейтан. – Так чаще всего и бывает. Бабки решают все. Я не хочу думать так. Я не верю, что деньги – это последняя планка человечества. Я хочу верить в добро, любовь, талант. Я хочу верить в солнце даже самой темной ночью. Я так сильно сжимаю свой бокал, что он трескается, и я только чудом не раню руки, но обливаюсь джин-тоником. На столе лежат тонкие осколки, на которых бликует свет. Осколки моей надежды. Приходится убирать их и переодеваться. Когда я возвращаюсь в гостиную, там все еще царит угнетающее молчание. Мы пьем молча. Потому что не можем поверить. Потому что не знаем, что делать дальше. Потому что надежда утянула за собой и веру. Чет вдруг хрипло смеется. – За проигрыш! – говорит он и поднимает свой полупустой бокал. – Который обернется нашей победой, – упрямо говорю я и встаю на ноги. Мне обидно, я злюсь – так злюсь, что подрагивают руки, а в голове – рой черных жужжащих пчел со стальными жалами. – Эй, команда. Не смейте унывать. Какого, а? – устало говорю я. – Раньше мы не надеялись ни на какие конкурсы. Надеялись только сами на себя. Очнитесь. Плевать на этот конкурс. И на Уолтера плевать. – Давайте пить! – провозглашает Чет. – Алкоголя много. – И пиццу закажем, – говорит Нейтан, который вечно голоден. И мы действительно напиваемся... ...А утром я просыпаюсь в незнакомой комнате с плотно занавешенными окнами, по которым колотит унылый дождь. Я лежу на боку, чувствуя спиной жар человека, который крепко обнимает меня, прижимая спиной к своей груди. Его рука покоится у меня на талии. На своем затылке я чувствую его дыхание – он забавно сопит. Но сейчас мне совсем не смешно. Я в шоке. И не знаю, что делать. Не знаю, кто это позади так тепло обнимает меня. Надеюсь, что это не Чет. Иначе наша группа лишится басиста. А сам басист – кое-чего важного. Я поворачиваюсь и к своему ужасу вижу, что меня обнимает Дастин Лестерс. Чувствуя, что я шевелюсь, он еще крепче обнимает меня. Он спит, и на лице его играет улыбка.
Ночью воздух волшебства полон.
Жуткий холод исчез во мгле.
Сердцебиение – до откола.
А дело, оказывается, в тебе.
Глава 10. Экстракт вдохновения
|