Онлайн книга «Огненный Лорд и я»
|
— Девушка… с вами все в порядке? — проходящий мимо молодой врач остановился, настороженно оглядывая меня и уделяя особое внимание подозрительному мешочку у меня в руках. — Вам нужна помощь? Я помотала головой, чувствуя, что если хоть слово из себя выдавлю — тут же разревусь. И поняла, что надо уходить отсюда — пока не вызвали охрану. Все же не каждый день в больницах можно встретить женщину в старинном платье в пол, грязную, растрепанную и с опухшими от слез глазами… Разве что в психиатричке. Низко опустив голову, чтобы не встречаться ни с кем глазами, поспешила в конец коридора, юркнула в первую дверь с табличкой «Выход», сбежала по бетонной лестнице вниз, толкнула тяжелую, на пружине, наружную дверь… и задохнулась от плеснувшего в лицо холодного, осеннего ветра… Господи, я и забыла, что покидала наш мир осенью — в том, другом, было довольно тепло. Хоть и грязно. Прижав кошелек груди и чувствуя, что начинаю немного подмерзать, я стояла посреди шумной улицы совершенно потерянная, силясь вспомнить кто я в этом мире, как мне здесь вести себя, куда идти, и главное… зачем? — Девушка, вы уронили… — проходящая мимо старушка подала мне какой-то клочок бумаги. Я пялилась на нее пару секунд, ничего не понимая, потом сообразила — это же листок, который Эллиор сунул мне в руку перед расставанием. Все это время я сжимала его вместе с кошельком, а потом видать выпустила… — Спасибо… — еле слышно поблагодарила я добрую женщину, взяла листок, развернула и прочитала — на том же, Общем языке, на коем и разговаривала в мире Огненных. «Надежду свою, подобно блестящему украшению, из сердца, как из футляра, я бережно вынимаю; и с ней гуляю по саду, и как невесту ласкаю. И вновь одну оставляю.» (1) Конец уже дочитывала через слово, почти слепая от слез. Сложила машинально листок вчетверо, сунула в карман фартука и поняла, что ничего так не хочу, как умереть. Прямо сейчас… Выйти, что ль, на проезжую часть? Чувствуя, что ноги все же сдают, я села прямо на грязный бордюр, молча вытирая слезы. А вокруг уже собрались люди — немного, человека три… Вероятно, компания студентов, спешащих на занятия… Поснимав наушники, они гурьбой возвышались над безумной молодой девушкой, прижимающей к груди какой-то странный туесок, и тихо переговаривались… — Из этих что ль… из староверок? Кто-то фыркнул. — Каких староверок, дуреха? Ты, Ален, про бабу Агафью, по-моему, видосы пересмотрела… — А может, террористка? Что там у нее в мешочке? Я еще крепче прижала золото к груди. И стихи, поняв, что хочу перечитывать их без конца, раз за разом, потому что они списаны из той книги его рукой — горячей и немилосердной… Господи, неужели я только что была там, с ним, в его покоях?! А теперь я здесь — посреди шумной, бурлящей, свободной жизни… И я не хочу ее! Не хочу эту свободную жизнь! Я нахмурилась, вдумываясь, анализируя свои чувства. Получается, у меня — стокгольмский синдром? Может быть. И, безусловно, психолог именно так оценил бы мое подавленное состояние. Плевать! Я просто хочу перечитать эти стихи еще раз. Собралась с силами и как можно тверже ответила всем сразу, надеясь, что у меня не появилось акцента за время моего общения на другом языке. — Я… не террористка. Я актриса… из театра. И меня только что… выгнали с работы. — Оуу… — сочувственно завздыхали студенты. — Сочувствуем… Кофе хочешь? Или чего покрепче? Хочу, поняла я. Очень хочу. Пить кофе в теплом, уютном кафе и перечитывать написанные его рукой стихи… до рыданий перечитывать, до щемящей боли в сердце — пусть сочинялись они не мне… Но увы, не получится. Придется как-то добираться домой, пугать своим видом папу… — У меня денег нет, — вздохнула я. — Могу дать монету золотую, но ее еще пристроить надо… — Монету из театра? — высоко подняла брови аккуратная блондинка в короткой курточке — явно мажорка — и фыркнула. — Да не парься ты… Мы тебя угощаем… Все трое помогли мне подняться и, будто диковинную зверушку, повели в ближайшее кафе — явно показать друзьям и там всем вместе надо мной потешаться. И снова мне стало глубоко начхать — после всего, что произошло, меня довольно трудно было обидеть, и еще труднее напугать. Он не оставил ничего, что способно было обижаться, радоваться или даже удивляться — вообще, как-то остро реагировать на вещи… Я была выжата, как тюбик от зубной пасты. И просто хотела кофе. * * * — Бренди? — вежливо спросил один из «приютивших» меня студентов. Вадим, кажется. Я подняла глаза от клочка бумаги с уже въевшимся в мой мозг стихотворением — стараясь не афишировать, парень показывал мне фляжку, пристроенную во внутреннем кармане его куртки. Молча протянула ему наполовину выпитую чашку кофе, позволив до краев наполнить ее ароматной, янтарной жидкостью. Бренди с кофе сейчас — самое то. Папе я успела позвонить уже несколько раз с телефона моего нового знакомого — к сожалению, папа не отвечал. Но это еще было не самое страшное. Покопавшись в маминой страничке на Фейсбуке, я с удивлением узнала, что мама на мое исчезновение вообще забила — так же, как забила она и на пожар, случившийся на даче, и на мое последующее попадание в больницу. С момента трагедии и до этого самого мама со своим новым мужем отдыхала в Испании и каждый божий день, а то и по нескольку раз в день, выставляя фотки себя любимой в пляжно-тропическом антураже, в прозрачных парео и широких соломенных шляпах. Оставалось надеяться, что господа мажоры из крутейшего экономического ВУЗа меня не бросят — подгонят, как и обещали, кой-какую одежду и дадут денег на такси домой. Потому что идти в полицию и что-то там объяснять, просить, чтобы помогли, подвезли и прочее, не хотелось от слова совсем. Тем более, что вряд ли и помогут — разве что закосить под несовершеннолетнюю… — А тебя из какого театра выгнали? — Вадим с интересом разглядывал меня, порозовевшую от алкоголя. — И почему переодеться не дали? — Что? — я прокрутила у себя в голове вопрос. Ах театр! Убрала подальше листок со стихом и выдала уже заранее придуманный вариант. — Да вы не знаете, наверное… Маленький театр, молодежный… «Люди и сцена» называется. А переодеться дали бы… если б я с директором была поласковее… — Ого… — студент показушно округлил глаза — как будто и сам только что не рассматривал меня в похожих целях. — Слушай, ты только попроси — я с тобой пойду, накостыляю этому гаду… А можем еще кой-кого подсобирать… |