Онлайн книга «Лабиринт для Слепого»
– А мне плевать, кто ты. Ты наркоманка, и этого достаточно. Ты такая же, как я или он. На глазах двадцатисемилетней Тамары появились слезы. Но она сдержалась, и слезы не пролились. – Давай, давай, шурши. Пока я вернусь, чтобы все было вылизано, чтобы вес сияло. А ты проследи, – как к младшему, обратился Бычков-Бочкарев к своему приятелю. – Ладно, иди, не скандаль, – вяло махнул рукой, уже предвкушая скорое удовольствие, Игорь Малышев и уселся в кресло. – Игорь, ты такой красивый! – к нему подошла Катушка и провела ладонью по длинным черным волосам Малышева. – Не хочу я все это слушать, – Ну почему? Знаешь, на кого ты похож? – На кого? – запрокинув голову, спросил Игорь. – Ты похож на Илью-Пророка. – А где ты его видела? – скривив рот, скептично улыбнулся Малышев. – У одного художника. Я ему совсем недавно позировала. – Так что, я заходил к нему в гости? – Да пошел ты… – Ладно, расскажи, а то пока Андрей вернется… Ждать просто невыносимо. – А что рассказывать? Просто тот художник нарисовал Илью-Пророка, нарисовал во весь рост на большом двухметровом холсте. Илья был абсолютно голым и стоял, опустив руки и держа крест. – Совсем голый? – глядя на стройные ноги Катеньки Сизовой, спросил Малышев. – – Ну, конечно же, совсем голый. Он и меня нарисовал точно так – совсем голую, во весь рост. – Наверное, он тебя потом трахнул? – вяло заметил Малышев. – Ты не прав. Он меня не мог трахнуть. – Ты что, не захотела? – Да нет, я в общем-то была и не против. А вот он не мог. – Что, импотент? – захохотал Малышев. – Можно сказать, импотент. – Тогда тебе не повезло. – Почему? Как раз наоборот. Он заплатил мне двести баксов. – За что? – Ну, за то, что я ему позировала. – А долго ты ему позировала? – Два или три сеанса, уже не помню. – Так как же его фамилия? Может, я знаю? – Ой, ну конечно, знаешь! Очень известный художник. Зовут его Илья… – Слышать про него не могу! Бездарный козел! – Малышев скривился, а затем усадил Катеньку себе на колени. – Тебе удобно? – Очень удобно, только кресло может развалиться. – Не развалится, – сказал Малышев, – а если и развалится, так черт с ним! Ну где же этот Бычок-Бочкарев? – Вот уж точно бычок, – рассмеялась Катя. – Что, он тебя уже трахнул? – Ты знаешь, не один раз. И откуда у него только силы берутся? – Молодец Бычков-Бочкарев, – абсолютно не обидевшись, сказал Малышев, запуская руку под куртку Катушки и нащупывая се упругую грудь. – Ну-ну, не надо. Не балуйся, – сказала девушка. – Да я и не балуюсь, я всерьез. – Это тебя не спасет. Это не заменит укол. – Да, действительно, никакая женщина не может сравниться с одной хорошей порцией. – Сейчас принесет, – вставила Колотова, поправляя волосы и одергивая короткую кожаную юбку. – Да скорее бы уже! – покосился на мерно тикающий будильник Игорь Малышев. * * * Бычков-Бочкарев, выйдя из мастерской своего приятеля, минут пять безуспешно ловил такси. Наконец на взмах его руки остановились красные «жигули». – Тебе куда? – Покажу, – сказал Бычков-Бочкарев. Но владелец красных «жигулей», щуплый горбатенький мужчина с небритым лицом, дверцу не отворил. – Так куда тебе ехать? – В общем-то недалеко, на Крымскую набережную. – Ничего себе недалеко! А сколько заплатишь? Бычков-Бочкарев посмотрел в бесцветные глаза хозяина машины, затем пожал широкими плечами. – А сколько ты, дед, хочешь? – Я тебе не дед. Водитель уже собирался поднять стекло, но Бычков-Бочкарев помешал, надавив на верхний край стекла своей сильной рукой. – – Может, договоримся? Десять баксов устроит? Но ты меня довезешь туда и привезешь обратно. Владельцу красных «жигулей» предложение показалось заманчивым. – Садись. Бычков-Бочкарев забрался на заднее сиденье, вольготно развалился. Горбатый мужчина запустил двигатель, и красные «жигули» помчались, обгоняя один автомобиль за другим. – Э, не гони так быстро, а то на кладбище приедем. Водитель засмеялся. Его смех был довольно неприятным. – Я люблю ездить быстро. Меньше девяноста никогда не езжу. – Ты что, рокер? – хохотнул Бычков-Бочкарев. – Да нет, не рокер, просто мне на роду написано, что помру я на своей кровати, в своей квартире. Это мне старая цыганка нагадала Я ей не поверил А года через три то же самое сказала другая цыганка. – И на этот раз ты поверил? – Конечно, поверил. Не могут же два разных чело" века говорить одно и то же. Водитель вытряхнул из пачки «Беломор», постучал мундштуком о приборную панель, закурил. Бычкова-Бочкарева передернуло от удушливо-резкого запаха папирос. – Открой окно, если хочешь, – предложил владелец машины. – Мне «Беломор» нравится. Дешево и сердито, пробирает аж до самого пупа. Андрей представил себе маленького горбатого водителя голым и улыбнулся. – Чего лыбишься? – Я подумал, приятель, ты на самом деле можешь разбиться, если будешь так гнать. А умрешь, как и предсказывали цыганки, в своей квартире на своей постели с переломанными ногами и разбитой головой. Владелец «жигулей» негромко выругался и, резко забрав влево, обогнал «мерседес». – Ездят тут… Сядут за руль, а водить машину не умеют. У меня же мотор работает как часы: тик-так, – сказал водитель и выдохнул густое облако дыма. – Я каждую детальку вот этими пальцами перебрал, – и он отпустил руль, демонстрируя свои руки. – Смотри, видишь, смазка въелась? Каждую детальку… Я машину люблю, как женщину. На ней ни единой царапинки. Никогда меня не подводила. – Эй, ты, руль-то держи, а то точно угодим на кладбище! – Не бойся, мужик, со мной на кладбище не угодишь. Бычков-Бочкарев решил даже не смотреть вперед, настолько быстро гнал машину этот странный тип. |