Онлайн книга «Резкое похолодание. Зимняя книга»
|
Он стоял надо мной. Я медленно повернулся на бок, потом, поборов тошноту, сел и только тогда взглянул на него. Мне очень захотелось кричать. Но я сдержался. Назвать его уродливым можно было лишь с очень большой натяжкой и только за неимением в языке терминов, более красноречиво характеризующих подобную внешность. То есть слово «уродливый» говорило о его облике столь же мало, сколько слово «немой» – об устройстве речевого аппарата покойника или слово «веселый» – об эмоциональном состоянии буйнопомешанного. Лицо его представляло собой презанятное месиво из дюжины самых разных человеческих физиономий. Казалось, что некий всемогущий маньяк-расчленитель собрал его из подручных деталей – неодинаковой величины огрызков, шмотков и кусочков расчлененных жертв, а потом каким-то чудом вдохнул в созданное им существо жизнь. Иссеченная морщинами бледная старческая кожа перемежалась на его лице лоскутами по-детски розовыми и мягкими, а также смуглыми, поросшими жесткой черной щетиной, и игриво-веснушчатыми. Капризно изогнутые ниточки дамских бровей соединялись мохнатой кустистой порослью на переносице. Глаза были разные. Один – блестящий, темно-карий – маленьким злым буравчиком ввинтился куда-то в щеку. Другой – большой, задумчивый, мутно-серый – расположился на лбу. Рот сильно кривился влево, губы тоже были разными, на нос я вообще старался не смотреть… Одежда его и руки были вымазаны в крови – надо думать, моей. Возраста он был, мягко выражаясь, неопределенного. И все же, приглядевшись, я стал склоняться к мысли, что, кем бы это существо ни было, оно было довольно молодым. Его разные глаза смотрели на меня с той смесью злорадства и острого любопытства, с какой смотрят только дети на раненных ими животных или других детей… Некоторое время мы оба молчали. Я, как загипнотизированный, таращился на него. А потом он нарушил молчание. Он подошел вплотную, ударил меня ногой по лицу и дребезжащим, срывающимся, как у подростка, голосом, сказал: – Изба с углами, в углах иконы… И я понял, кто он. Он сказал: – Окладны бревна, двери с запором… – и снова меня ударил. Я не дал ему сдачи – только попытался заслонить лицо руками. Я строго придерживаюсь правила: не бить своих. Для своих есть слова, простые и сложные. И орудия убийства, довольно простые, на тот случай, если не действуют никакие – даже сложные – слова. Для своих есть заклинания и проклятия, есть яды, ножи и веревки. Но в драку не вступают с себе подобными. А он… Безусловно, мне было бы куда проще признать, что эта тварь – пришелец из космоса (хотя я отродясь не верил в инопланетян) или больной мутант, материализовавшийся из печального сна какого-нибудь замученного совестью ученого-ядерщика… Но он сказал то, что он сказал. А значит – сколь бы трудно ни было в это поверить – он был подобен мне. Так что я не ударил его. Я только вытер кровь с лица и продолжил за него: – Чур от злого, чур от чужого… И еще я сказал, что пришел с миром. Как гость, а не как хозяин. Аминь. – Ну да, с миром ты пришел, как же! – отозвался он довольно сварливо, но лягаться, впрочем, перестал и вообще заметно успокоился – даже отошел на пару шагов назад, как бы давая понять, что больше меня не тронет. – А чё пришел-то ваще? – уже почти миролюбиво поинтересовался он. – Кто тебя сюда звал? – Никто. Только в этот момент я вполне осознал, насколько унизительно мое положение. – Ну так и чё пришел? Чё вы все сюда ходите? Нюх, что ли, отшибло? Я ж тут все пометил, в подъезде… Чё вы лезете на чужую территорию? – Пометил? – мне показалось, что я ослышался. – Вот именно, пометил. Это моя территория. Нечего сюда лезть. Я за себя постоять умею. – Ты хочешь сказать, что ты пометил тут… так сказать… территорию, как… как… – Я действительно растерялся. – Как, например, собака? Как животное? – Ну да. А как еще можно метить – как растение, что ли? Как фикус? Он громко, по-ослиному, заржал. – Идиот! – Я разозлился. – До чего докатились! Как фикус… – Выбирай выражения! – Он снова подскочил ко мне. – Чё те не так? Все метят – и я мечу! Как все. – Кто «все»? – Все здесь, в подъезде. Тут и люди метят… И собаки… Я чё, хуже? – Слушай, тебя что, мама-папа вообще не воспитывали? Не говорили тебе, что мы не метим? Что это ниже нашего достоинства? Что это позор для всего рода? – Они ушли. – Кто ушел? – Мама и папа. – Он неопределенно махнул рукой, то ли указывая направление, в котором они удалились, то ли вычерчивая в воздухе их силуэты, то ли вообще без всякой цели. – Куда ушли? В другой дом? – Нет. – А… прости. Умерли, значит? – Ну, сейчас – не знаю, может, и умерли уже. А когда уходили – живые были. – Так куда же они все-таки ушли? – На улицу. – На улицу?! – Я не верил собственным ушам. – На улицу. – Зачем? Он промолчал. – А тебя чего с собой не взяли? – Сказали, что маленький еще. На улице, сказали, пропадешь, живи пока здесь… – И давно ты здесь… один? – Лет пять. А может, десять. Точно не помню. Я вдруг осознал, что по-прежнему сижу на грязном кафеле. Медленно поднялся. Все, кроме головы, было вроде бы цело. А голова болела. Сильно. – Ты меня избил, – глупо констатировал я. – Потому что нечего, – он был абсолютно уверен в своей правоте. – Нечего в чужой дом без спросу лезть. – Я вообще-то не один пришел. – А, ну да, с этой… как ее. А она тебя что, пригласила? – Он подбоченился. – Что, слова сказала? «Хозяин-господин! Пойдем в новый дом…»? – Перестань! – Что, не сказала? Не сказала, да? – Не сказала. – Ну так и чего ж ты… – Ничего. Ладно, пойду. – И я заковылял вниз по лестнице. Пустышка. Свинья. Идиотка… Спускаясь по ступенькам, я изобретал для той, что осталась в квартире наверху, все новые и новые имена. …Паршивка. Лицемерка. Истеричка… Каждая следующая ступенька – пощечина. Каждая следующая ступенька – оскорбление. Некоторые оскорбления растягивались аж на пару ступенек. …Него – дяйка. Верти – хвостка. Драная – кошка… А некоторые были резкие и короткие, как выстрелы, их хватало ровно на один шаг. …Дура. Сука. Дрянь. Тварь… Я полностью сконцентрировался на том, чтобы ни в коем случае не повторяться. Это меня хорошо отвлекало. Так мне было гораздо проще уходить – уходить и почти не думать о том, что я ухожу один. Без нее. |