Онлайн книга «Дети Мёртвого Леса»
Просыпается Тьют на рассвете, когда на лицо ложатся холодные капли утреннего тумана. Зябко, что пробирает до костей. Но в голове немного проясняется. Кое-как удается подняться. Хоть на четвереньки. Не важно, ей хоть как-то… Пальцы замерзли, не слушаются. Хёнрир лежит у края воронки, присыпаный землей. Лицом вниз. Вначале Тьют кажется — он мертв. Одежды на нем не осталось, все сгорело. Кожа черная, потрескавшаяся. И кажется даже — огонь шел не снаружи, а изнутри. Невозможно было выжить. И все же… Нет, даже не биение сердца она чувствует, не дыхание, а крошечную крупицу силы в нем. Где-то в груди. Дотрагиваться до него страшно, кажется — сейчас все осыплется пеплом. Поэтому Тьют просто сидит рядом и ждет. Уж ждать за свою долгую жизнь она научиться смогла. Если что-то осталось, то рано или поздно он очнется. Через день, через неделю… месяц, может быть. Ждать. Потому что ни идти сама, ни тащить его — она не может. И бросить не может тоже. А туман превращается в холодный моросящий дождь. Зубы стучат… Но такие, как она, не умирают от холода. И Хёнрира тоже холодом не возьмешь. До Торенхолла отсюда больше недели пути. Это если идти. Тьют не дойдет. Остается только ждать, что кто-то придет за ними. Леса больше нет. Почти восемь веков он был… разрастался, плодя тварей, храня свою магию… защищая и убивая разом. А теперь нет. И тварей больше не осталось. Остались только они. Надо учиться как-то жить дальше. Конец |