Онлайн книга «Играть, чтобы жить. Книга 8. Путь молодого бога»
Ну что, Глеб Батькович? Осознал собственную никчемность? Наколдовался ты – в кредит и от души. Почувствовал себя богом? Сменил уютную песочницу на хардкорный мод? Ребятам, правда, помог – от этого на душе покой и нега. Представляю себе другой вариант развития событий, и ужас холодит позвоночник. Будь я тварью, добра не помнящей, – сидел бы сейчас у бирюзового моря, творил бы арбузы на пальмах, прокачивая божественные скиллы. Из всех забот: кого призвать под левый бок – Анджелину Джоли юных лет или Натали Портман с затуманенным любовью взглядом? Тьфу, пустая жизнь! Ладно, сам себя похвалил, мандраж чуть снял. Думай теперь, как выбираться из этой опы. Которая, следует заметить, ни разу не Европа. Хотя и там не райские кущи… Для прояснения остроты момента открываю логи и тут же встревоженно замираю. Перед глазами, где-то в области переносицы, натужными рывками крутится иконка загрузки. Интерфейс рябит и ощутимо подлагивает. Ожидайте… Ожидайте… Ожидайте… На секунду прошибает холодным потом. Мы, виртуальные киборги, народ хрупкий. Это пудовой кувалдой нас не перешибить. А вот глюкнувшей прошивкой – как два пальца. Даже мельчайший баг – зависшее по центру поля зрения окошко способно резко просадить качество жизни. Или будильник зациклится – как жить потом с этим? Дав себе зарок не использовать встроенный «аларм», я с тревогой принялся наблюдать за крутящейся иконкой. Ну же! Панель логов наконец раздуплилась и развернулась многокилометровым полотнищем с бесконечной полосой прокрутки. Кошу глаза в поисках статистики и ошарашенно вздрагиваю. Более шестидесяти миллионов строк! Это как?! Подсознание уже сложило пазл, а я все тянусь дрожащим курсором к иконке календаря. Клик… и сердце теряет ритм. Год 492-й от «Битвы у стен Первохрама» Неверяще листаю простыню логов. Блок за блоком, год за годом… Внимание! Отрицательный баланс Очей Веры. Погружение в магическую кому! Для поддержания минимальной жизнедеятельности текущему аватару требуется 100 ОВ в сутки. Системное предупреждение 1! При достижении негативного лимита в 1 000 000 ОВ ваша душа будет развоплощена для покрытия задолженности. Системное предупреждение 2! Творец не любит неудачников. Магическая кома доступна лишь однажды. Повторный уход в минуса ведет к мгновенному развоплощению! Внимание! Данное действие необратимо! Текущий баланс Очей Веры: – 692 000 ОВ. … Текущий баланс Очей Веры: – 682.000 ОВ. … Текущий баланс Очей Веры: – 672 000 ОВ. …скрытие схожих результатов выборки… … Текущий баланс Очей Веры: – 92 000 ОВ. … А затем что-то пошло не так. Я почти выбрался в плюс, когда приток от верующих неожиданно иссяк. Практически мгновенно, буквально – за месяц-другой, словно где-то внизу перекрыли кран. Минус двести тысяч… минус триста… С шелестом переворачивается столетняя страница календаря. Минус четыреста… пятьсот… Еще век… До потери души оставалось всего ничего, примерно – с комариный хм… хоботок. И тут на баланс упал неожиданный перевод в «988 000 ОВ», закрывая задолженность аккурат под ноль. Скромная приписка: «Извини за задержку. Скорее выбирайся на нулевой ярус, нужна твоя помощь. Неназываемый» – намекала на имя благодетеля, но оставляла еще больше вопросов. Вот и сидел я сейчас на холодном каменном полу, мало чем отличаясь от новорожденного. Практически голый и босый, мало что понимающий, с трудом шевелящий отекшими конечностями. Разве что сиську не просил. Хотя… Мой полубезумный смех встряхнул паутину и разогнал по углам несколько дюжин пауков. Мелких, как душевная боль от несправедливого наказания сына. И таких же сильных. Отливающие сталью тварюшки были размером с кулак и напрягали трехзначными числами в строках характеристик. Матерые… Ненавистные… Зло сплевываю, качаю головой. Неужели наблюдатели от Ллос? Сейчас оклемаюсь – и отсыплю всем щедрых люлей. Без разбора – правым и виноватым. Зато – от души. Ибо достало! Не жизнь, а сплошная бухгалтерия со строгими расценками за свершения и поступки. И вроде как лихо быть богатырем. Махнул направо – улочка. Махнул налево – переулочек. Лепота! Только вот спешат уже злые коллекторы, тряся счетами и справками. «Изба крестьянская, три штуки. Цены ей нет! Пятьсот рублев!» И плевать им, что улочка была забита нечистью, а переулочек – полон врагами дерзкими… Привычно матерясь вполголоса, жалуясь на судьбу и подбадривая себя к действию, я опираюсь на руку и пытаюсь встать. Получается хреново. Сведенные судорогой и сжатые в кулак пальцы онемели до полной потери чувствительности. Подношу руку к глазам, заторможенно пялюсь на побелевшую кисть. И что характерно – вторая конечность вполне себе работоспособна. Помогая зубами, распутываю пальцы, словно намертво затянутый узел. Кровоток толчками устремляется в онемевшую кисть, а я даже не думаю кричать от боли. Просто забыл… На раскрытой ладони пульсирует кристалл невероятной красоты. Волны света раздвинули тьму. Визжащие пауки пытаются укрыться от сияния, впрессовывая свои тушки в неподходящие по размеру щели. Трещит свод, сыпется с потолка хитин, а я все разглядываю маленькое чудо. Кристалл истинной веры. Рукотворное, бессознательное, прекрасное. Потенциальная заготовка под артефакт божественной мощи. В текущей ипостаси – накопитель Очей Веры. Наполненность: 0 000 441 из 1 000 000 ОВ. Ингредиенты: сила Первожрицы, слеза непорочного дитя, истовая молитва. Смешать, повторить десять тысяч раз. Окрас камня зависит от эмоционального следа слезы. Текущий цвет: сверкающий белый (счастье и благодарность). Оттенок: оранжевая искра (тревога и страх за другого). Внимание! Вами найден ответ на одну из тайн мироздания: «Чего стоит слезинка ребенка?» Точные расценки смотрите в нашем каталоге. Межпространственная ссылка прилагается. Ситуативная реклама оплачена торговым домом божественных братьев Саваофичей. Изумленно отмахиваюсь от рекламы, бережно касаюсь камня. Алена… Моя микрожрица. Ну а кто, кроме нее? Единственная, кто сохранил веру. Вот что случилось в далеком двадцать втором году от «Битвы у стен Первохрама»? Десятки тысяч НПС разом потеряли веру? В один день?! Скорее уж – массово вымерли. А сокланы? Спросить бы, да не у кого… Без особой надежды обращаюсь к потолку: – Запрос к ИскИну-4733! Тишина… |