Книга (не) мой соавтор, страница 67 – Ольга Силаева

— Неси, — выдохнула я. — День числа «Пи» определённо надо отметить.

В лифт мы всё-таки поместились. Хотя здорово мешал подозрительно звякнувший пакет на запястье Антона. Я подозревала, что там, но спрашивать, как всегда, не стала.

Надо будет сесть с блокнотом и списком интересных сайтов, и тоже устроить своему изобретательному соавтору пару запоминающихся дней, подумала я, садясь в такси. Хватит играть в одни ворота. Соавторы мы или где?

Соавторы. Точно соавторы. По крайней мере, то, что только что произошло между нами на диване, определённо было очень соавторским опытом. И услуги корректора нам совершенно не требовались.

Как же это здорово, промелькнуло в голове. Писать вместе и полностью понимать друг друга. Да, это может закончиться плохо: взять хотя бы Анта и Лену. Но они жили в своих историях, пересекаясь в реальной жизни на считанные дни. Мы же будем жить нами. Каждый день.

Я оторвала взгляд от окна такси и посмотрела на Антона. На очень собранное, хоть и усталое лицо.

Слон в комнате, вспомнила я снова.

— Нам предстоит серьёзный разговор? — тихо сказала я.

Антон покачал головой.

— Это не то страшное «нам надо поговорить», Рэйн. Ни в коем случае. Это «мне надо тебе рассказать».

— Не что-то совершенно чудовищное, я надеюсь.

— Умеренной степени чудовищности. — Антон сжал мою руку. — И решение только за тобой.

Решение? Я открыла рот, но мы уже приехали.

Прямо к огромной панораме утренней столицы, раскинувшейся внизу под рассветным небом. Воробьёвы горы, потрясённо поняла я, открывая дверь такси. Высотка университета впереди, идеальные аллеи с замолкшими на зиму фонтанами, а за спиной — полукруг смотровой площадки. И облака, уже подкрашенные золотым.

Антон подвёл меня к гранитному парапету и достал бутылку шампанского. За ней последовали два бокала.

— Будем бить посуду? — с предвкушением спросила я.

— И не жалко тебе товаров народного потребления, — пробормотал Антон, поддевая неизвестно откуда взявшимся штопором пробку. — Держи.

Пустой бокал в моей руке тут же заполнился игристым вином и пеной, и я разочарованно выдохнула: шампанского на дне оказалось слишком мало. С другой стороны, напиваться на пустой желудок перед серьёзным разговором тоже не стоило, да и вообще пить вредно. Разве что чуть-чуть.

Впереди над городом всё ярче разгорался рассвет. Утро, когда наш проект наконец-то был завершён.

Антон поставил бутылку и шагнул ко мне.

— Знаменательный момент?

Я улыбнулась ему.

— Самый главный.

Бокалы звякнули, соединяясь.

— За вертолёты и новые путешествия.

— И за нас.

Шампанское оказалось мягким и полным пузырьков. Я с наслаждением закрыла глаза.

— Ещё?

Я покачала головой.

— Пока хватит. И так от недосыпа голова кружится.

— Хм. Только лишь от недосыпа? Или от интересных экзерсисов на диване?

Я подняла бровь, глядя на бесстрастное лицо Антона. И ведь совершенно не скажешь по нему, о чём он сейчас думает. Будь он игроком в покер, стал бы миллионером в первый же вечер.

— «Когда-нибудь я страшно пожалею о каждом дне без тебя, а сделать уже ничего будет нельзя», — произнёс Антон. «Двадцать тысяч рассветов. Совсем немного, правда?»

— Ну наконец-то ты цитируешь меня, — удовлетворённо вздохнула я. — Я ведь гений, а? Ну совсем немножко?

— Понятия не имею. Посмотрим на продажи.

— Сухарь и зануда, — пробурчала я.

— Твой сухарь и зануда, увы.

Я вдруг нахмурилась.

— Стой, откуда ты знаешь про двадцать тысяч рассветов? Я же их нигде не публиковала!

— Читал твою волшебную флешку, — серьёзно сказал Антон. — Пока тебя не было рядом. Тебя очень не хватает, когда ты далеко, знаешь ли. Особенно когда в голову приходит очередная странная мысль, и не с кем ею поделиться. Очень хочется, чтобы ты меня поняла. Чтобы понял хоть кто-нибудь.

— Я пойму, — тихо сказала я. — Ведь и ты меня понимаешь. Ты правда меня понимаешь. И чертовски хорош в постели.

— Вот это непременно нужно включить в расширенную биографию.

Мы стояли обнявшись и встречали рассвет. Шампанское как-то незаметно ударило в голову, и я почувствовала, как закрываются глаза.

Очень долгая ночь и прекрасное утро. Утро, когда заканчивается одна история и начинается следующая.

— Что ты будешь писать теперь? — спросила я, оборачиваясь к Антону. — Второй «Остров»?

Антон не ответил, лишь сжал мои плечи крепче.

— Что-то не так? — уточнила я.

— Твой вопрос очень в точку. Настолько в точку, что я…

Он замолчал. Надолго.

Я не торопила его. Просто ждала и смотрела на солнце, всё выше поднимающееся над Лужниками. За ними центр города тонул в розовой дымке: утро вступало в свои права.

— Это нелегко, — отрешённо сказал Антон. — Писать. Когда ты с кем-то девять лет пишешь дуэтом, ты уже не отделяешь писательство вообще от соавторства с ней.

— С Леной?

— Да. Мы постоянно делились удачными строчками, писали текст в онлайне, мы… в общем, были нами. Ты можешь себе представить, как это было.

В груди вдруг закололо плохим предчувствием.

— Да, — сказала я. — Представляю.

— Писать самому после девяти лет с Леной слишком больно, — негромко сказал Антон. — И даже когда мы пишем с тобой, это пробуждает слишком много воспоминаний, и мне тяжело. По-настоящему тяжело.

— Мне… очень жаль, — ошеломлённо произнесла я. — Я и не подозревала… если бы я знала, я дописала бы всё сама, просто…

— Я хотел дописать с тобой, Рэйн. Я просто не смог бы тебя бросить. Но сейчас мы закончили, и… Помнишь, я говорил тебе, что хочу бросить писать вообще? Уйти в науку?

Я кивнула.

— Похоже, — легко сказал Антон, — этот момент настал.

Я резко обернулась к нему.

— Ант, ты серьёзно? Правда серьёзно? Перестать писать?

— Да.

Я растерянно смотрела на него. Мой соавтор и писатель моей мечты говорит, что больше не хочет писать? Что главная ниточка между нами, протянутая через текст, вот-вот порвётся?

— Я… не знаю, что и сказать, — наконец сказала я. — Когда твой любимый соавтор говорит, что больше не хочет писать — это ведь и в мой огород камень. Что ты не желаешь писать со мной, что я что-то сделала не так…

— Нет, Рэйн. Не ты. Я просто хочу оставить весь яд позади, как бы банально это ни звучало. А его накопилось очень много. Год за годом, когда тебе одиноко, а у тебя есть только сообщения на экране, и как ни старайся — не протянешь руку… я не хочу больше переживать что-то подобное. Иногда не хочу даже помнить. А когда я пишу, я вспоминаю слишком остро. Один или с тобой — неважно. Когда кто-то так долго живёт в твоей голове… этот клин не вышибить клином. Только временем. И я не уверен, что поможет даже оно.