Онлайн книга «Стальное сердце»
– Допустим, вы правы. Хотелось бы. Но мне столько не продержаться, Владимир Владимирович. – Ты должен, Тим. – Да никому я ничего не должен! – А Мать-Земля? Она на тебя надеется, я знаю. – Тьфу! – Тим отвернулся. Некоторое время он глубоко дышал, пробуя восстановить душевное равновесие. – Как все получилось с Эфой? – спросил он наконец. – С Фаиной? Мы вызвали Черта на встречу. И договорились. Тим откинулся назад и заложил руки за голову. У Рябцева ему всегда хотелось принять открытую к контакту позу. Рядом с этим человеком он ощущал себя в тепле и безопасности. Тим не питал иллюзий – невооруженным взглядом было видно, что вот с этой мягкой располагающей улыбкой Рябцев и убьет, если надо. Человек с кошачьей грацией мощного, тяжелого, будто каменного тела. Дружественный и ласковый. Убьет запросто кого угодно. Кроме Тима Костенко. И, пожалуй, Полынина. Конечно, не нарочно убьет – защищаясь. Но факт остается фактом. – И кто же такой Черт? – Он, Тимочка, представился нам сотрудником «шестерки» КГБ. Это их оперативно-техническое управление. Как его… Хананов. Александр Михайлович Хананов. Хочешь, я дам тебе его адрес? – Ну уж нет! – выдохнул Тим, не задумываясь. – Напрасно. В общем, он освободил ее. И стер ей память. И дал слово, что больше такого не повторится. Ни с кем, никогда. Тим недоверчиво прищурился. – Как это вы его так?.. – Оказалось несложно. Микроволновый генератор, который держал Эфу, работал на строго определенной частоте. Если ты вычислил эту частоту, то сможешь определить и направление и по этому же лучу послать ответный удар. Мы пригрозили, что разнесем вдребезги его аппаратуру. – И он поверил… – пробормотал Тим. – Конечно! Тим закусил губу. «Чего-то ты, Владимир Владимирович, не понимаешь. Не хочешь понимать. Или просто не знаешь всей правды». – А ты не прекращай свое расследование, – сказал Рябцев. – Я знаю, что за вашими публикациями о «Программе «Зомби» следит множество хороших людей. Пусть вы ошибаетесь, пусть вам мешают, но главное то, что вы с Зайцевым пишете. Чем больше вам удастся напечатать, тем меньше у этих фашистов останется пространства для маневра. – Зайчик сейчас в Киеве, – вздохнул Тим. – Там главный конструктор одного НПО проговорился, что они производство генераторов ставят на поток. Не знаю, что удастся выяснить, но Зайчик копает, как шагающий экскаватор. Он и официальные материалы кое-какие добыл. – А мою статью напечатать не захотел, – ревниво заявил Рябцев, вспомнив, наверное, что он инопланетный резидент. – Меня только одно беспокоит, – сказал Тим, уводя Рябцева от темы. – Вот сами прикиньте. Нет пока что техники, которая по сложности может конкурировать с нервной системой. А уж тем более – удерживать и воспроизводить поведенческие программы, близкие к психическим. Это все не поддается моделированию. Так что микроволновый генератор – всего лишь усилитель, понимаете? – Ну… разумеется! За генератором должен сидеть человек. Да так и есть, чему ты удивляешься, Тим? – Сенс должен сидеть за генератором, Владимир Владимирович. – А кто же еще? Конечно, сенс. К чему ты это? – Да к тому, что если судить по масштабам давления на московских сенсов, то скоро «Программе» потребуется очень много новых операторов. Рябцев поднял глаза к потолку. – Так что я не знаю, Владимир Владимирович, что там творится у Черта… Но вот это оперативно-техническое управление сдавать позиции не намерено. А намерено оно наращивать мощности. «Программа» свернута не будет. Если, конечно, она вообще существует. – А ты сомневаешься? – прищурился Рябцев. Тим встал, сунул руки в карманы и прошелся по кухне туда-сюда. – Очень хочется, – сказал он. – Хочется надеяться. Что завтра я проснусь и окажется, что ничего этого не было. Что все это был просто бред. Что я выпил очень много водки и у меня была галлюцинация. Или что я переутомился. Но только чтобы все это оказалось сном… – Он остановился у окна. – Больше двадцати позиций в списке у Зайцева… Солидные фирмы, крупные ученые, вплоть до академиков. – А откуда он берет эти данные? – Слухами питается. У него, Владимир Владимирович, богатый опыт по этой части. Он два года занимался сбором и оценкой достоверности слухов. В том числе и по части науки. Ай, да не важно это все. Он хороший журналист, профессионал. И ни на грош во все мои доказательства не верил. Пока сам не выкопал главное. Тоже не факт, даже переписать на бумажку не разрешили. Но он читал своими глазами и запомнил… – Тим замолчал и спрятал лицо в ладони. Рябцев раздавил в пепельнице невесть какой по счету окурок. – «Перечень сведений, запрещенных к публикации», – почти шепотом произнес Тим. – Пункт тринадцать восемь. Приказано изымать из материалов, готовящихся к публикации, все сведения, цитирую: «…о технических средствах (генераторах, излучателях) для воздействия на поведенческие функции человека (создание биороботов)». Вот так, Владимир Владимирович. И представьте себе, я все равно хочу проснуться… Тим оторвал руки от лица. – И выпить хочу, – добавил он. – Нет у вас? Рябцев помотал головой. Похоже, он начал терять интерес к беседе. Это Тиму было знакомо – Рябцев утратил способность надолго концентрировать внимание. Скоро он окончательно съедет, бедняга. – Ладно, – сказал Тим. – Пойду я. Спасибо за информацию. Рябцев вяло кивнул. Вид у него был, как будто он прислушивается. «Надо драпать, – подумал Тим. – А то он сейчас примет очередное послание с Сириуса, и такая пурга начнется – с головой заметет». На улице Тим закурил, поднял глаза к небу и, стоя у подъезда, смотрел на звезды, пока не задымился сигаретный фильтр. «Полцарства за летающую тарелку. И бежать. А эти дураки пусть здесь друг с другом воюют. И медали вешают себе на грудь. Им, наверное, и не надо в жизни больше ничего. Лишь бы убивать и получать медали. Они ведь дураки». * * * Тим, немилосердно жуя сигарету, медленно брел по бульвару – руки в карманы, глаза вниз. Впрочем, в глазах он почти не нуждался. Передвижение по улицам в состоянии «полущелчка» уже стало для него привычным и почти естественным. Иногда он ловил пролетающие мимо бублики и поглощал их. Еще одна новая привычка. Три-четыре бублика, «съеденных» за один присест, давали на несколько минут пьянящее ощущение полета. Еще один допинг. Наркотик. Тим выплюнул окурок в сугроб и потянулся в карман за фляжкой. Это была армейская реликвия – емкость из нержавейки граммов на триста с надписью: «спирт этиловый». Сейчас в ней был действительно спирт, разбавленный под сорок пять градусов минеральной водой и апельсиновым соком. Тим почти уже вытащил фляжку, когда вдруг увидел такое, что ноги его остановились, а челюсть невольно поехала вниз. |