Онлайн книга «Одна в пустой комнате»
|
Он зовет, он знает, что я где-то рядом. Знает, что я никуда не денусь. Бежать мне некуда, он прекрасно знает, где я живу. И я не побегу в полицию, меня никто не спасет. – Давай уже. Вылезай. Где ты там? Убийца заталкивает тело в багажник и продолжает, между делом, со мной беседовать. Он говорит, что, если я буду молчать, если помогу избавиться от трупа, мне ничего не грозит. Говорит, что можно ему верить. – Смутно помню детали, но это были самые длинные двадцать минут в моей жизни. Я просто ждал. Выглядывал из своей засады и ждал, что же будет со мной дальше. Убийца садится в машину, включает приемник и качает головой в такт мелодии. Я в кустах, а у него все хорошо. – Затем приехал фургон. Из него вышли трое. Пожилой мужчина с длинной густой бородой в длинном пальто и два здоровяка в масках. За рулем сидит полная женщина. Ее живот упирается в руль, а рот выкрикивает из кабины указания. Без лишних разговоров здоровяки в масках хватают убийцу, делают два выстрела и складывают его тело в багажник к его жертве. Бородатый подносит канистру, они обливают и поджигают машину. Вместо зачистки фургон зачищает самого убийцу. Парадокс. – Он говорил про свидетеля, – кричит женщина через открытое окно. – Проверь! Бородатый смотрит по сторонам. Ему, наверное, просто лень искать. Он пожимает плечами и дает команду громилам садиться в фургон. – Похоже, свидетель рядом с ним, в багажнике. Порядок. Фургон уезжает, а я не могу поверить в удачу. Добираюсь домой. Я не знаю, как лучше поступить. Просто забыть, словно ничего и не было? Звоню в полицию. Говорю здравствуйте. – Не успел даже поздороваться, послышался звонок в дверь. Я кладу трубку и смотрю в глазок. В подъезде стоит бородатый в плаще со своими головорезами. – Ладно. Достаточно, – останавливает меня разочарованный голос Федора Петровича. – Прервемся. Продолжим завтра. Лжепсихиатр смотрит на часы. Он же должен знать, что ни в коем случае нельзя смотреть на часы перед собеседником. Или на его дешевых курсах этому не учат? Я смотрю в окно, на улице уже ночь. Хочу объяснить, что все, кто тем вечером приходил, все, включая женщину за рулем, стали жертвами Риты-Резака. Может, мой мозг выдает ложные воспоминания, может, это всего лишь иллюзии. Но я помню этих людей. Помню. Она их убила. Но это уже не имеет значения. Все хотят перерыв. И я решаю промолчать. Только сейчас я замечаю, что на мне мокрая до нитки одежда. Я смертельно устал и хочу спать. Что ж. Продолжим завтра. Я постараюсь. Завтра сделаю все, что в моих силах, чтобы спасти девушку. Сколько она протянет? ⁂ – Ты сегодня странная. Что-то не так? – Хочешь я приготовлю ужин? – отвечает вопросом на вопрос жена. Ее голос простужен. В горле у нее першит. Сухой кашель иногда вырывается из груди. – Еще бы, – говорит Слава и упирается носом в газету. – Кристин, видела, что эти идиоты пишут? С первого числа опять отопление подорожает. Кастрюля на плите, в ней плавает куриная грудка. Посолить, добавить приправ. Что там еще нужно для супа? Я завязываю передник, ищу рецепт в интернете. Листаю страницу, а Аркадий удерживает на себе маску Кристины. Понадобится картофель, морковь, лук, вермишель. Аркадий тот еще кулинар, и я беру инициативу в свои руки. Читаю: «Промыть окорочка. Кладем в кастрюлю, заливаем холодной водой, ставим на сильный огонь…» Смотрю на закипающую воду, в которой плавает курятина. Промыть забыл, и не окорочка вовсе. Но, думаю, это допустимые отклонения от рецепта. – А еще убирают льготы на проезд. Козлы! – слышится голос Славы из соседней комнаты. Аркадий не отвечает. Он старается поменьше болтать. Угу, о’кей, и не более. Скопировать внешность и поведение удается. Подражать голосу это совершенно другой уровень. Одно дело выглядеть как объект, но совершенно другое стать им. Кастрюля начинает булькать, крышка приподнимается. Я читаю: «Как только вода закипит, убавить огонь до минимума. Посолить по вкусу…» Бросаю щепотку соли, кладу неочищенную, но мытую луковицу и закрываю крышкой. Огонь на минимуме, суп лениво булькает. Читаю: «Через тридцать минут выловить луковицу и добавить морковку, нарезанную кубиком…» – Дорогой, где у нас морковка? – спрашивает Аркадий тонким хриплым голосом. – Издеваешься? Вчера принес килограмм. – Слава не отрывается от газеты. – Под раковиной же. В пакете посмотри. Я проверяю, да, он прав. Пакет на месте. Выбираю несколько корнеплодов и подготавливаю разделочную доску. – Сходи к врачу, – слышится голос прямо за спиной. Слава обнимает жену за талию и говорит, что он беспокоится о ее голосе. Говорит, что не хочет, чтобы его красавица болела. Он прислоняется, нюхает волосы жены и целует в щеку своими усами. Аркадию щекотно. А я боюсь, что сейчас меня уличат. – Классный шампунь. Вкусно пахнет, – говорит Слава и возвращается к чтению. Пронесло, думаю я, а Аркадий улыбается и стучит ножом о доску. Морковка нарезается кубиками, а я читаю рецепт дальше. «Через пять минут добавить очищенный и нарезанный картофель. Попробовать на соль…» Проверяю под раковиной, нахожу ведро с картофелем. Достаю несколько и сую под кран. Морковь в кастрюле. Чищу картошку, нарезаю более-менее ровными кубиками, варю еще пятнадцать минут. «Затем следует добавить в кастрюлю вермишель и варить около пятнадцати минут…» Аркадий открывает дверцы шкафчиков. Он судорожно ищет вермишель. Если я пойду узнавать, где в этом доме вермишель, меня раскроют. В лучшем случае Слава вызовет «Скорую». Аркадий роняет с полки пакет. Мне с трудом удается поймать упаковку с мукой в воздухе. Не хватало еще здесь уборку делать. На полке в самом углу стоит коробка спагетти. Моя спасительная пачка спагетти. Высыпаю жменю. Я считаю, это тоже допустимое расхождение от рецепта. «После кладем специи. Через пять минут выключаем и даем супу настояться еще десять минут…» Мне уже надоедает работать поваром, а Аркадий рад, что варка супа занимает много времени. Ему проще быть Кристиной вдали от посторонних глаз. Тем более от глаз мужа. «Ваш суп готов. В тарелку можно положить половинку вареного яйца и мелко нарезанную зелень…» |