Онлайн книга «Отказаться от благодати»
|
Лестница скрипит, будто противится противоестественному желанию увидеть того, кого по-хорошему в нашем доме быть не должно. И, когда открывается люк, я вижу его спину и сложенные в замок руки. Богдан стоит и разглядывает картины, которые бесцеремонно вытащил на свет одинокой лампочки под потолком. Пыльные простыни бесформенной грудой лежат у его ног. С видом критика высокого искусства он склоняется к полотнам и вглядывается в детали, будто препарирует. Мамины рисунки. Пейзаж, запечатлевший вид из родительской спальни на закате. Персиковое небо и расплескавшиеся по его своду кроны старых дубов, лужайка у дома, брошенный велосипед Эрика на траве… Набросок портрета отца – схематично нарисованное лицо с широкими скулами, полуулыбка, теплый взгляд. Едва заметный шрам на лбу – он получил его в драке с вождем другого племени. Почти поединок, в котором отец вышел победителем. А мама досталась трофеем. И мой портрет. Акварель, пастельные тона, пятна солнечного света на паркете. Мне на этом рисунке лет пятнадцать. Я сижу на диване, скрестив ноги по-турецки и читаю книгу. Волосы распущены и вьются. Маме всегда замечательно удавались волосы… Злость рвется из груди обезумевшим псом. – Разве тебе давали право их доставать?! Я захлопнула люк и быстро подошла к Богдану, становясь между ним и полотнами, готовая драться за них до последнего. – Недурные работы, – не обращая внимания на мое раздражение, заметил Богдан. – Кто автор? – Мама рисовала. У нее был талант. – Как она умерла? Неправильные вопросы. И ситуация неправильная в корне. Я сюда целоваться пришла, а не о прошлом говорить. Богдан признаков романтического настроения не проявлял, зато любопытство – в полной мере. Что за глупая привычка – лезть в душу? – Не твое дело! Наверное, я сказала это слишком резко. Богдан, наконец, отвлекся от разглядывания произведений искусства. Плавно повел бровями и недоуменно поинтересовался: – Чего ты опять завелась? – В этом доме нельзя без спроса трогать спрятанные вещи, ясно? – Ясно, – передразнил он и отвернулся. – Иногда ты бываешь такой стервой. – А ты… ты просто хам, вот! – Зря я сюда пришел, – пробормотал он обижено. – Определенно. – Знаешь, ты просто невыносима. Сегодня мне показалось, та ты настоящая. Открытая, страстная, живая. С своими страхами. Человечная, что ли. А сейчас… – Она ушла! – Эти два слова вырываются хрипом. Некоторые вещи лучше не обсуждать, но иногда желание оказывается непреодолимым. Когда перед тобой вываливают твое прошлое и тычут в него пальцем, оно воскресает. Бестелесное, полупрозрачное, но такое четкое, что ты будто сам становишься его частью. Играешь роль себя, которого уже нет, и вновь переживаешь тот самый миг. Я помню тот день так явно, будто ежедневно пересматриваю в записи. Хрупкое, будто надломленное тело в кровати. Пшеничного цвета волосы на темной наволочке. Закрытые глаза, бледность щек, острота скул – после смерти отца мама сильно похудела. Темные веки и веер ресниц. Отброшенная в сторону рука с зажатым в кулаке кольцом. Отец подарил его матери перед венчанием. Цепкие руки отца Роба и скрипучие слова: «Она так захотела». Захотела… что? Уйти? Бросить нас? На лице Эрика те же вопросы. Страх подойти к кровати и убедиться: в самом деле мертва. Это не сон. А потом безумие, которое сдерживать уже ни к чему… – У хищных есть ритуал очистки жилы. Он выкачивает весь кен, якобы меняя его на последнее желание. Мама так и не оправилась после смерти отца, не смогла… без него… Захотела найти там, где он… Я не знаю, действует ли этот ритуал… Никто не сможет проверить, пока сам… – Извини. У Богдана неприлично горячая ладонь. Дурацкая привычка обниматься. А еще навязчивое желание меня пожалеть. Меня не нужно жалеть – я сильная. Слезы – это так, жидкость. С кем не бывает. – Извини, я не хотел. – Все нормально. Это неправда, и оба мы понимаем сей прискорбный факт. От нормального в наших жизнях ничего не осталось. Но картины я все же накрою, чтобы оставить себе хоть немного стабильности. Не зря Эрик приказал их спрятать, наверное, это помогло ему справиться с демоном, а мне меньше плакать. Какой же замечательный у меня брат! Стоим. Я, уткнувшаяся в грудь Богдана и тщетно борющаяся со слезами, и охотник, который внезапно стал таким близким, что дышать тяжело. Слезы обжигают щеки, и он, отстраняясь, стирает их подушечками пальцев. – Не реви, слышишь, – шепчет Богдан и я зачем-то киваю. – А ты мог бы показать, как убиваешь. Не по-настоящему, а так, мастер-класс. Только медленно, я почувствовать хочу. – Совсем чокнулась? – беззлобно спрашивает он. Пожимаю плечами – откуда мне знать. Со стороны виднее. – Ты же не взаправду. Так себе оправдание, если честно. И я не думала, что он поведется. Однако Богдан вздохнул, а через мгновение воздух завибрировал, в животе неприятно толкнулось, а затем жила напряглась от прикосновения щупалец охотника. На этот раз больно не было, наверное, он изо всех сил старался не ранить, но я инстинктивно замерла, напряглась, чтобы ни в коем случае не пошевелиться и не сделать хуже. Инстинкты, чтоб их. Богдан потянул осторожно, и пришлось придвинуться к нему совсем вплотную – такая ниточка, которую не разорвешь, не погибнув. – И как? – поинтересовался он тихо, и по взгляду я поняла: ему действительно интересно. – Еще не поняла. Непривычно. Тянет. А еще инстинкты говорят замереть и готовиться к смерти. – Какой он? – Кто? – Охотник, что оставил шрамы на твоей жиле. – Был, – поправила я. – Он погиб. Долгая история. И ее тоже, по-хорошему, лучше не ворошить, но меня так и тянуло поностальгировать. В ту ночь, когда я спряталась в спальне по наставлению Антона, меня все же нашли. Вырвали дверное полотно прямо с петлями и вытащили меня, бледную и испуганную, на свет. Помню, погибшие скади были похожи на спящих. Только уснули они на полу, усыпанном щепками и осколками стекла. А у Марины, матери Эльвиры, отчего-то была разорвана юбка… – Дарья Стейнмод! – резко сказал один из охотников, грубо разворачивая меня лицом к себе. Краем глаза я заметила, как рванулась Тамара – ее держали двое высоких и коротко стриженных, заломив руки за спину. – Где твой брат? – Эрика нет, – ответила я растерянно, стушевавшись под едким взглядом охотника. Он был ниже меня на полголовы, но смотрел так, будто мог раздавать меня пяткой. – Это я заметил. Где он? – Не знаю… |