Онлайн книга «Женщина во тьме»
|
Поворачиваюсь к Джо – он молча пожимает плечами. Представляю, как Миа каждый вечер входит в его комнату, потом через окно спускается по дереву в сад и незаметно убегает. Такое проделывал когда-то ее отец. А я-то радовалась, что любящие брат с сестрой проводят вечера вместе! Ничего подобного. Миа пропадала неизвестно где и возвращалась неизвестно когда, а Джо оставался один. Тогда понятно, почему он не спит: ждет ее возвращения. Еще со ступенек вижу: Патрик держит Миа за руку и сжимает так сильно, что девочка морщится от боли. Мчусь вниз. – Патрик… Он бросает взгляд через плечо. – Ты знала? Отрицательно качаю головой. – Я запирал на ночь дом и увидел, как Миа свернула в сад. Сейчас полночь, мы все думаем, что дочь спит, а она шляется по улицам, да еще в таком виде! Патрик трясет ее, и девочку шатает из стороны в сторону. От Миа – она стоит босиком, туфли на высоченных каблуках держит в руке – пахнет табачным дымом и спиртным, обтягивающие джинсы в песке, на заду темнеет мокрое пятно. – Какого черта? Была на берегу, встречалась с друзьями, – пытаясь высвободиться, оправдывается Миа. – Ты же сам рассказывал, как это прекрасно. Бросив туфли, она трет запястье, стиснутое отцовской рукой. – Только не ночью и не в таком состоянии. Ты пьяна, – отвечает Патрик тихо, но от его ровного голоса мне почему-то хочется сбежать, спрятаться, накрыть голову подушкой. – От тебя разит табаком, среди ночи в пьяном виде шатаешься неизвестно где, – продолжает муж, ладонью размазывает по лицу дочери ярко-красную помаду и черную подводку для глаз. – А с этим дерьмом на физиономии ты похожа на дешевую проститутку. У меня перехватывает дыхание: его рука касается глаз, рта дочери. Патрик грубо вторгается в ее личное пространство. Я не ошиблась: макияж – только маска, под которой прячется ребенок, но разве хотела я видеть свою девочку такой дрожащей, такой испуганной? Где ее улыбка? Куда пропала моя веселая маленькая певунья? Прикасаться к глазам, дотрагиваться до рта, растягивать кожу – это нарушение прав личности. – Нет, нельзя… Только не… – сбегая по ступенькам, кричу я бессвязно. Патрик оборачивается, и я отбрасываю его руку от лица дочери. – Не смей! – Спасибо, папочка! – вытирая слезы, всхлипывает Миа. – За все тебе спасибо. А он требует ответа. – Когда ты ушла? Как ты вышла из дома? Девочка мельком поднимает глаза к площадке второго этажа, где в тени прячется Джо. – Я должен был догадаться, что все подстроил ты, – проследив взгляд дочери, шипит Патрик. – Папа, Джо ничего не знает! – Хватит врать! – обрывает ее Патрик. – А ты почему одет? – кричит он сыну. – Бросил сестру в беде, а сам влез на дерево – и шмыг в окно? – Никуда я не уходил. – Лжец. Я думал, ты усвоил урок. – Я был дома. Дома, черт побери! – кричит в ответ Джо, спускаясь. Муж, стискивая кулаки, устремляется к нему. – Патрик, успокойся! – Встав между ними, я перехватываю взгляд мужа, смотрю ему в глаза. – Давай сядем и спокойно все обсудим. Спокойно. Я заварю чай… – Не нужен мне твой дурацкий чай! Я вздрагиваю. – Пап, не надо, – слышу за спиной голос Миа. – Еще расстроится и опять вздумает сводить счеты с жизнью. – Миа! Заткнись! Закрой свой грязный рот! – орет муж. – Нет, правда же, это все из-за нашей мамочки! Миа срывается на крик, Патрик, отшвырнув меня с дороги, кидается к Миа, но подскочивший Джо перехватывает его руку. Обнимаю дочь, пытаюсь ее успокоить, и мы обе испуганно жмемся к стене. – Патрик, прекрати немедленно! – кричу я. Миа плачет. Может, ее слезы, черт возьми, приведут его в чувство? Мужа колотит, и Джо его отпускает. – Все нормально, – бормочу я, – все хорошо. Господи, что я несу? Сын – он сидит на нижней ступеньке лестницы – схватился за голову, Миа рыдает, меня трясет не меньше, чем Патрика. Разве это нормально? * * * Поднимаюсь в комнату дочери. Джо идет за мной. Спальня Миа – единственное помещение, где ремонт уже закончен. Основную работу выполнил Патрик. Он покрыл стены белоснежной краской, а дощатый пол застелил зеленовато-розовым ковром. Получилась настоящая детская, хотя сейчас, в эту минуту, мне кажется, что Миа, которая понуро сидит на постели, уже не ребенок. Джинсы-дудочки, густая подводка вокруг глаз, красная помада. Но вот девочка тянется за потрепанным плюшевым кроликом, который все еще живет в углу ее кровати, и я понимаю: из детской Миа пока не выросла. Взяв с туалетного столика ватные диски, сажусь рядом с ней, аккуратно смываю тушь и подводку, стираю помаду. – Прости, мам, – шепчет Миа, уткнувшись мне в плечо. Вздыхаю, глажу ее по голове, покрываю поцелуями макушку. – Папа так рассердился… Но я с ним поговорю, мы все уладим. – Я сама виновата, – взглянув на меня, бормочет девочка. – Неправда. – Джо садится рядом с сестрой. – Ты ни в чем не виновата. Это отец – он взбесился и чуть тебя не избил. – Нет, папа не мог, он бы никогда, никогда… Джо смотрит на меня поверх ее склоненной головы и одними губами, беззвучно задает вопрос, который я от него уже слышала. После истории с таблетками, в больнице, Джо спросил меня: «Тебя обидел отец?» Я разубеждала сына теми же словами, что произнесла сейчас Миа, сказала, что Патрик никогда, он бы никогда… Но вот она, дрожащая, сидит между нами, а на ее руке горят красные пятна – следы отцовских пальцев. Все началось после переезда. Закрываю глаза и вижу, как муж в три часа ночи красит стены подвала; вспоминаю проклятых кальмаров, и летящие в огонь альбомы с набросками, и кислый запах перегара. Этот дом… Здесь в железном самообладании Патрика появились трещины. * * * Иду в спальню. В комнате темно. У окна, освещенного ярким уличным фонарем, стоит Патрик. Не знаю, что он там высматривает. Все небо затянуто тучами, моря не видно вообще – просто черная дыра, и кажется, что там, на противоположной стороне улицы, кончается мир. Становлюсь у окна. Похоже, под фонарем кто-то стоит. Пытаюсь разглядеть, не тот ли, кто постоянно крутится возле дома, однако силуэт скрывается в темноте. Патрик, не поворачивая головы, бормочет: – Я напился потому, что меня могут отстранить от работы. – Почему? – Из-за той ошибки. Обвиняют в халатности. Так сказал Дэвид, черт бы его побрал! – О господи, Патрик, прости… Я извиняюсь, но за что? Разве его поведение можно оправдать? Ну да – стресс, тревога, выпил, хоть раньше не брал в рот ни капли; совершил ошибку, такое тоже бывает. Но Миа? |