Онлайн книга «Грешники»
Обижать как-то её не хочется, молодая ещё, мнительная. Ну ок. Вяло перебираю ногами, то и дело оборачиваясь на указатель WC. Катя, положив голову на мою грудь, самозабвенно танцует, не забывая тереться о меня всеми возможными местами. Кто научил её так клеить мужиков?! — Да сейчас она придёт, расслабься ты, — приподнявшись на цыпочки, выдыхает мне на ухо. — Я не напрягаюсь. — Ага, вижу я. Вон у тебя мышцы как забиты, — разминает пальцами через куртку мои плечи. — А хочешь, — глаза загораются, — массаж? — Не хочу. — Я делаю хороший массаж, тебе понравится, — жмётся ближе. — Если ты о чувствах Вики переживаешь, то не сто́ит — она не обидится. Куда уж больше. — В смысле? — останавливаюсь. — Она на меня обиделась, что ли? — Ну да. Вы же с ней встретиться в кафе договорились, а ты тёлку туда какую-то туда притащил. Ещё и целовался с ней. Твою же ты мать, а! Она всё увидела и, конечно, неправильно поняла. Снимаю с себя руки девчонки и желание заправиться становится острее. — Где ваш стол? — А, да вон он, — оборачивается и указывает рукой на стол, за которым сидят какие-то мужики, пьют водку. — Вы что, с ними? — Ну да. Это Тёма, Денис, Лёха. И ещё один, четвёртый, не помню как зовут, он тоже в туалет пошёл. — Как это — не помнишь как зовут? — Так мы только сегодня познакомились, это не местные, — жмёт плечом. — Пошли, они нормальные вроде, угощают. Снова оборачиваюсь на WC. Вики долго нет, какой-то неизвестный хрен пошёл туда же… Слишком я хорошо знаю эту жизнь, чтобы думать о ней лучше, чем она есть. — Я сейчас, — разворачиваюсь и иду в сторону туалетов и, конечно, едва подойдя к мужскому слышу в одной из кабинок возню и женские крики: — Отвали! Слышишь? Руки убрал! — Ты же сама пошла, хорош ломаться! — Да, но я в женский пошла, а ты меня поймал и сюда затащил! Руки убери, я сейчас орать буду! — Ори сколько влезет. Всем похрен. — Открой! — долблю по двери. — Открывай сейчас же или я просто сломаю замок нахрен. А потом дам тебе по роже. Скрипит шпингалет и едва открывается дверь, на автомате впечатываю кулак в чью-то пьяную морду. "Морда" тут же валится мешком на крышку унитаза, удерживая рукой хлещущий из носа поток крови. — Ты дебил? — обиженно. — Я же открыл как ты и просил! Вика жмётся к стене, натягивая юбку ниже. Зарёванная. - Пошли отсюда, — беру её за руку и без спроса вывожу из толчка. Молча веду по коридору обратно в зал. — Ты откуда здесь? — Тебя искал. — А я просила меня искать?! — Это была моя инициатива. Иди, — киваю на их весёлую компашку. — Забери свои вещи. Сумка там, куртка. Мы домой уходим. — Да щас! — вздёргивает подбородок. — Я с тобой никуда не пойду, понял? Ты мне никто! Ты на два дня приехал? Вот и вали обратно в свою Москву! — Вика, — спокойствие, только спокойствие. Шумно выдыхаю, изо всех сил стараясь держать себя в руках. — Ты сейчас пойдёшь и заберёшь свои вещи, а потом мы поедем домой. Вместе. И это не обсуждается. — Нет! — упрямо складывает на груди руки. — У тебя тут баба есть, ей и указывай, понял? Думаешь, я ничего не знаю? Я своими глазами всё видела! — Это жена моя бывшая, дурочка ты. — Сам дурак! Иди к ней, чего встал? Чего ты вообще сюда притащился?! Проваливай! Лобызайся с ней сколько влезет, тра… Эй, что ты делаешь?! — кричит, когда я теряю терпение и просто закидываю её себе на плечо. Она злится, психует, колотит меня кулаком по спине, одновременно пытаясь опустить юбку на оголившуюся задницу. — Вещи её где? Ошарашенная Катя молча пихает мне сумку и телефон Вики, затем забираю у входа её куртку и бесцеремонно уношу строптивую на свежий, уже конкретно морозный воздух. — Одевайся! — пихаю ей в руки горчичного цвета парку. — Не буду! — обнимает плечи, дрожит, но артачится: — Не смей мне ничего указывать, понял? Ты мне никто! Теперь — никто. — А кем был? — Никем. — Ну что с тобой будешь делать, а… Заболеешь же! — глотая маты, встряхиваю куртку и засовываю руки Вики в рукава, словно одевая взбалмошного ребёнка. Потом застёгиваю молнию. Перекидываю через плечо длинную ручку сумки. А она стоит и молчит, и даже не пытается больше оговариваться. Притихла чего-то, под ноги уставилась. Не к добру такие резкие эмоциональные качели. — Ви-ик… — приподнимаю большим пальцем её подбородок. Плачет. Приплыли. — Вик, ты чего, эй? — заглядываю ей в лицо, пытаясь поймать настойчиво избегающий моего взгляд. — Тебя тот кретин так напугал, что ли? — Нет, — отрицательно машет головой. — Не сильно. — А чего тогда? Она поднимает на меня зарёванные глаза, хлюпает носом: — Ты любишь свою бывшую, да? До сих пор? — Ну я же отвечал тебе на этот вопрос — нет, не люблю. И уже давно. — Но вы целовались, я видела! — Она выпила лишнего и поцеловала меня. Я ей не ответил. Прости, что ты увидела это, глупо всё так получилось, полностью моя вина. — Вы переспали? — смотрит из-под нахмуренных бровей волчонком. Снова шмыгает носом. Дурочка молодая. — Нет, Вика, мы не переспали, хотя тебя это вот совершенно не касается. Пошли уже домой, — беру её за руку, но она словно прилипла к месту, ни шагу. — Вик, прекращай. Холодно же, ну. — Зачем это всё, Саш? — тёмные волосы взлетают от яростных порывов ветра. — Ты же всё равно скоро уедешь, а я останусь! Зачем ты ищешь меня, постоянно вытаскиваешь из всякой задницы? Почему?! — Потому что… — вздыхаю и, наверное, впервые в жизни не могу сразу найти ответ: — Я не знаю, — сдаюсь. — Но чувствую, что должен тебе помочь. Чувствую свою ответственность. Перед мамой твоей хотя бы. |